Восхождение на трон мира

Пустота. Густая, вязкая, словно затянутая туманом, в котором не было ни звука, ни движения — только бесконечное «ничто», давящее на сознание. И в этой пустоте — он. Мемастер. Он выглядел точно так же, как и в прошлый раз, будто видение не было сном, а лишь продолжением реальности. Длинное чёрное пальто с высоким воротником-стойкой поднималось почти до самых скул, скрывая шею и часть лица, придавая образу холодную, почти хищную строгость. Ткань казалась плотной, тяжёлой, но при этом двигалась странно — словно подчинялась не ветру, а каким-то внутренним импульсам. Пальто было приталенным, подчёркивая фигуру, с туго затянутым поясом на талии, и длинными полами, которые тянулись за ним, будто живые тени. Иногда, при едва заметных движениях, изнутри вспыхивала ярко-красная подкладка — резкая, как вспышка пламени в полной темноте. Узкие рукава с аккуратными швами, скрытые крепления, строгая геометрия линий — всё это придавало облику что-то тактическое, почти футуристическое, как будто одежда была не просто одеждой, а частью системы. Чёрные облегающие штаны плотно облегали ноги, не сковывая движений, а высокие сапоги мягко, почти бесшумно касались невидимой поверхности под ногами. Тёмные, слегка растрёпанные волосы падали на лоб, отбрасывая тени на бледное лицо. Это лицо было почти неподвижным — холодным, отстранённым, лишённым эмоций. Только тонкий шрам, пересекающий правую сторону, добавлял в этот образ что-то живое — напоминание о боли, о прошлом, о чём-то, что не удалось стереть. Он смотрел вперёд, но ощущение было таким, будто он смотрит на самого себя. Как в зеркало, только без отражения. Без стекла. Без границы. В его руке находился пистолет. Большой, тяжёлый, грубый. Он выглядел так, словно был собран из разных металлов — куски стали соединялись в нём неровно, почти хаотично. На его поверхности виднелись следы сварки, трещины, странные прожилки, как будто оружие было живым и пережило не одну битву. Металл местами тускло поблёскивал, а местами казался матовым, поглощающим свет. Мемастер медленно опустил взгляд на пистолет, затем снова поднял его вперёд. Его лицо оставалось холодным, но в глубине глаз мелькнула едва заметная искра. Щелчок. Он снял оружие с предохранителя. Звук разрезал тишину, как лезвие. Затем он провернул барабан — тяжело, с характерным металлическим хрустом. Этот звук эхом разнёсся по пустоте, словно отражаясь от невидимых стен. И в этот момент уголки его губ едва заметно дрогнули. Лёгкая, почти неуловимая улыбка. — Сдохни. — коротко, ровно, без эмоций произнёс он. Палец лёг на курок. Выстрел. Звук был оглушающим — не просто громким, а разрывающим саму реальность. И в ту же секунду Мемастер резко открыл глаза. Холодный пот покрывал всё его тело, дыхание сбилось, сердце колотилось так, будто пыталось вырваться из груди. Реальность возвращалась медленно, как после глубокого погружения. Он лежал на тонкой, тёмно-синей простыне, растянутой прямо на земле. Рядом тлел костёр — уже почти потухший, но угли ещё хранили тепло, иногда вспыхивая слабым красным светом. От них поднимался тонкий дым, лениво растворяясь в утреннем воздухе. Он резко сел, провёл рукой по лицу, пытаясь стряхнуть остатки сна. «Слишком реально…» — мелькнуло в голове. Он оглянулся. Лагерь был тих. Слишком тих. Вчера последним дежурил Теоретик. Мемастер повернул голову чуть влево и заметил его — тот лежал за бревном, на котором они сидели прошлой ночью. Поза была расслабленной, почти небрежной, будто он просто уснул, но что-то в этом было не так. Слишком неподвижно. Мемастер нахмурился, но пока ничего не сказал. Мемастер тяжело вздохнул, глядя на тлеющие угли, и почти шёпотом произнёс: — И что за сон вообще был…? Он поднял взгляд вверх. Барьер, который окружал их лагерь, медленно растворялся, словно утренний туман. Его границы теряли чёткость, расплывались, исчезали, не оставляя ни следа, ни намёка на своё существование. Сквозь деревья пробивались первые солнечные лучи, золотыми полосами ложась на землю, на остатки костра, на разбросанные вещи. Мир возвращался к жизни. Мемастер поднялся, потянулся, чувствуя, как тело постепенно приходит в себя. Он уже собирался разбудить остальных, как вдруг треск. Тихий, но резкий. Похожий на удар молнии, только приглушённый, словно звук пробился сквозь слой ткани. Мемастер мгновенно повернул голову в ту сторону. На земле, в нескольких метрах впереди, вспыхнула жёлтая молния. Она не ударила — она появилась. На мгновение, как разрыв в пространстве, затем исчезла. И снова — чуть дальше. Та же самая. Те же самые, что убили того гибрида. Мемастер напрягся. Рука автоматически потянулась к кинжалу. Он двинулся вперёд. Медленно. Осторожно. Шаг за шагом. Каждый раз, когда он приближался, молния исчезала — и появлялась чуть дальше. Не атаковала. Не пугала. Звала. Он это понял почти сразу. Было понятно, это что то ведёт его. И, несмотря на всё, он пошёл за ней. Минуты тянулись странно. Пространство будто сжималось и растягивалось, и в какой-то момент он вышел на небольшую поляну. Здесь было светлее, но солнечные лучи всё равно не пробивались полностью — кроны деревьев оставляли мягкую, рассеянную тень. Мемастер сделал несколько шагов вперёд. Тишина. И вдруг треск. На этот раз — сзади. Он резко развернулся, мгновенно выставляя нож перед собой. Из тени деревьев на свет вышел мужчина. На вид — около двадцати. Каштановые волосы растрёпаны, словно он только что проснулся. Глаза — тёплого коричневого оттенка, спокойные, почти добрые. На губах — лёгкая, непринуждённая улыбка. Слишком обычный. Настолько обычный, что это само по себе казалось неправильным. Он был одет в простой офисный костюм — ничем не примечательный, будто вырванный из другого мира. Но по ткани, едва заметно, пробегали тонкие жёлтые молнии. Они вспыхивали и исчезали, словно нервные импульсы. Мемастер узнал его. Тот самый. Из видения. Он хотел что-то сказать — но не успел. Сзади раздался звук. Не молнии. Треск стекла. Он обернулся. Прямо в воздухе пространство пошло трещинами — тонкими, как паутина. Они быстро расширялись, углублялись, и вскоре образовали узкую щель. Из неё шагнул ещё один мужчина. Тёмные, аккуратно растрёпанные волосы. Чёткая линия челюсти. Прямой нос. Взгляд — спокойный, уверенный, и холодный. Он выглядел старше. Лет двадцать семь. Одет безупречно: чёрный костюм с жилетом, белая рубашка, узкий галстук. Сверху — бежевое пальто, сидящее идеально, без единой складки. От кармана тянулась тонкая цепочка часов, слегка поблёскивая в утреннем свете. Он сделал шаг вперёд. И трещина за его спиной исчезла, словно её никогда и не было. Мемастер отступил на шаг, переводя взгляд с одного на другого. Нож он держал крепче, почти инстинктивно. — Успокойся.— мягко сказал первый, с лёгкой улыбкой. — Мы не причиним тебе вреда. — Кто вы такие? — спросил Мемастер, не скрывая напряжения. Ответ последовал не от него. Второй мужчина, в бежевом пальто, посмотрел прямо ему в глаза. И произнёс: — Мы — это ты. — В смысле? — спросил Мемастер, переводя взгляд с одного незнакомца на другого. В его голосе не было страха — только настороженность и раздражение, как у человека, которого слишком резко вырвали из привычной логики мира. Мужчина в офисном костюме чуть наклонил голову, будто подбирая слова, и мягко улыбнулся — той самой странной, неуместной улыбкой, которая не сочеталась ни с местом, ни с происходящим. — Давай начнём издалека. — спокойно сказал он. — Существует множество временных линий. Не просто параллельные миры — полноценные временные ветви, каждая со своими решениями, своими последствиями… и своим тобой. В каждой из них есть Мемастер. Мы — это ты. Только… из других линий. Слова повисли в воздухе. Мемастер некоторое время молчал, всматриваясь в них, будто пытался увидеть подвох не в словах, а в самих говорящих. Затем медленно опустил нож… и с лёгким, почти усталым движением убрал его обратно в ножны. Он тяжело вздохнул. — Ладно… — протянул он, проводя рукой по волосам. — Допустим, я поверю. Чего вам надо? Мужчина в бежевом пальто не улыбнулся. Его взгляд остался холодным, сосредоточенным. — Нам нужна твоя помощь. — В чём же? — быстро спросил наш Мемастер, слегка приподняв одну бровь. В его голосе уже слышалась ирония, как защитная реакция на абсурд происходящего. Мужчина в бежевом сделал небольшой шаг вперёд. Пространство вокруг него будто чуть плотнее сжалось, словно сама реальность подстраивалась под его присутствие. — Для начала… тебе стоит узнать предысторию. — произнёс он. — Месяц назад было убито шестимерное существо нашей мультивселенной. Он сделал короткую паузу, позволяя словам осесть. — Это было не просто существо. Это была структура. Основа. То, что удерживало вероятность, судьбы, причинно-следственные связи. Вы называете подобное… богиней Судьбы. Мемастер нахмурился, но не перебивал. — Её убили другие шестимерные сущности. — продолжил он. — Из соседних мультивселенных. Они объединились. Создали союз. И действовали не как верх эволюции… а как паразиты. Мужчина в офисном костюме в этот момент перестал улыбаться. Его взгляд стал серьёзнее. — После её уничтожения.— продолжил уже он, — они сократили границы нашей мультивселенной. Радикально. Оставили лишь одну вселенную, одну временную ветку. — Всё остальное… — тихо добавил он.— было либо уничтожено, либо… стёрто, как будто никогда не существовало. Мемастер резко вдохнул. Но мужчина в бежевом не остановился. — И этого им показалось мало.— сказал он холодно. — Они решили… поиграть. В прямом смысле. Они закинули именно в твою временную линию артефакт. Он поднял палец вверх, словно подчёркивая важность следующей фразы. — Артефакт, созданный исключительно для игры. Пауза. — И он… эволюционировал. Мемастер в офисном костюме тихо продолжил: — Он адаптировался. Изменился. Начал расти. И в какой-то момент… перестал быть инструментом. Его голос стал тише. — И стал системой. Мужчина в бежевом закончил: — Которая захватила всю нашу вселенную. Подчинила её. Переписала правила. Сделала реальность… игрой. Несколько секунд стояла тишина.А затем: — Погоди. — резко сказал наш Мемастер, поднимая руку. — Я правильно понимаю? Он сделал шаг вперёд, глядя прямо на них. — Была огромная мультивселенная. Потом какие-то твари, сильнее богов, убили наше… якорное существо. Обрезали всё к чёртовой матери, уничтожили остальные ветки… — его голос стал жёстче. — а потом закинули сюда какой-то ебучий артефакт для развлечения… Он усмехнулся, но в этой усмешке не было веселья. — …и он стал нашей реальностью? Короткая пауза. — Да.— холодно ответил Мемастер в бежевом. Просто. Без эмоций. Мемастер медленно выдохнул. — Окей… — протянул он, потирая затылок. — Тогда следующий логичный вопрос. Наш герой поднял взгляд. — Как вы вообще выжили? Вы же явно не из моей линии. Мужчина в бежевом слегка наклонил голову. — Я — бог. — сказал он спокойно. — Один из сильнейших в нашей мультивселенной. Меня нельзя просто “убить” в привычном смысле. Меня… переместили. Изолировали. Закинули сюда. Он замолчал. Мужчина в офисном костюме снова улыбнулся — но теперь эта улыбка казалась чуть более усталой. — А я сотрудник секретной организации.— сказал он. — Мы работаем с временем. И на само время. Я… отвязан от него. Я могу существовать там, где есть временная структура. Он развёл руками. — Но когда осталась всего одна временная линия… выбор, как понимаешь, стал весьма ограниченным. Мемастер смотрел на них несколько секунд. Затем тихо, почти шёпотом, пробормотал: — Бог… сотрудник какой-то хреновой тайной конторы… и просто удачливый я… Он усмехнулся. — Пиздец, блять. Наш герой покачал головой, словно пытаясь вытряхнуть из неё лишние мысли. Провёл рукой по лицу. Глубоко вдохнул. — Ладно. — сказал он наконец. — Вернёмся к сути. Чего вы хотите? Мужчина в бежевом посмотрел на него прямо, без тени сомнения. — Мы хотим выбраться из этого жалкого мира. — произнёс он. — И покончить с тем, что его создало. — И с чем же? — спросил Мемастер. Ответа словами не последовало. Вместо этого Мемастер в бежевом пальто медленно поднял руку. И в тот же момент вокруг неё начали появляться символы. Золотистые. Сложные. Они вращались, переплетались, вспыхивали, словно написанные на самом пространстве. Его ладонь покрылась тонким зелёным пламенем — не обжигающим, а скорее… разлагающим реальность вокруг. Он повернул голову. И посмотрел не на Мемастера. А куда-то в сторону. Чуть выше. Будто туда, где ничего не было. И в этот момент...он поднял ладонь… и закрыл обзор. ... — Стоп. Что?…Что это сейчас было?— Эта букашка… только что закрыла мне обзор? Мой голос был недовольным. Раздражённым. Почти оскорблённым. — Да как он вообще посмел? Комната. Небольшая. Тёмная. Стены оклеены старыми обоями, узор которых терялся в полумраке. За окном — ночь. Лунный свет пробивался внутрь узкой полосой, освещая лишь часть помещения. Свет падал на деревянный стол. На нём лежала раскрытая книга. Рядом — перо, чернильница, бутылка вина и бокал. И кресло. Коричневое, слегка потёртое. Я сидел в нём. Медленно потянулся к бутылке, взял её в руку, наклонил — тёмно-красная жидкость тихо заструилась в бокал. Поставил обратно. Взял бокал. Откинулся в кресле, слегка повернув его к свету. Вино лениво закружилось, оставляя тонкие следы на стекле. Я наблюдал. Спокойно. Медленно сделал глоток. Поставил бокал. Взял перо. Перевёл взгляд на книгу. Страницы были исписаны. Аккуратно. Последовательно. И живо. Потому что то, что в ней происходило… происходило на самом деле. Я уже всё видел. Для меня прошло несколько минут. Для них — почти полчаса. Я слегка усмехнулся, делая пометку на полях. Чернила впитались в бумагу. — Посмотрим… — тихо произнёс я.— Что вы будете делать дальше.. Мемастер стоял, облокотившись спиной о шершавый ствол дерева. Кора впивалась в ткань одежды, но он этого почти не замечал. В руке тлела сигарета — тонкая струйка дыма лениво поднималась вверх, растворяясь в утреннем воздухе, где ещё витал запах углей и сырой листвы. Рядом с ним стоял второй — в офисном костюме. Руки в карманах, плечи расслаблены, будто он находился не в аномальной реальности, а на перерыве между рабочими задачами. Только глаза внимательные, наблюдающие. Чуть поодаль — третий. Мемастер в бежевом пальто. Руки сложены на груди, осанка идеальная, взгляд холодный и тяжёлый. Он стоял так, словно сам лес подстраивался под него, а не наоборот. Несколько секунд они молчали. Тишину нарушил «офисный»: — Ну что.— сказал он с лёгкой усмешкой.— удивлён историей? Веришь нам? Наш Мемастер сделал затяжку, медленно выдохнул дым через нос, не отводя взгляда от горизонта. — Я, может, и не видел столько дерьма, сколько вы. — спокойно ответил он. — но того, что уже было… хватило. Он перевёл взгляд на них. — Верю. Короткая пауза. — Я с вами. Какой план? Мемастер в бежевом даже не шелохнулся, лишь чуть опустил подбородок. — Выбраться из этого мира.— произнёс он. — Через «Баг». Слово прозвучало как нечто большее, чем просто термин. — Для этого нам нужно пройти около шестидесяти процентов всех системных событий, и дождаться подходящего момента. Наш Мемастер нахмурился. — Баг… — повторил он. — И вы уверены, что это вообще работает? — Это не должно работать. — спокойно ответил «офисный». — Именно поэтому это и есть наш единственный шанс. Мемастер усмехнулся, стряхнул пепел с сигареты. — Логично, блять. Он снова посмотрел на них. — Что с меня требуется? Вы вдвоём выглядите так, будто можете всё это сами провернуть. Мужчина в бежевом чуть повернул голову. — Нет.— коротко и холодно сказал он. — Система делит события по уровням. — Есть ивенты для начинающих. Таких, как ты. Затем перевёл взгляд на второго: — Для среднего уровня. Как он. И наконец, едва заметно, указал на себя: — И для высшего. Он сделал паузу. — Без всех трёх категорий — план невозможен. Мемастер медленно кивнул. — Ладно… — он затушил сигарету о землю и растёр её подошвой. — Тогда вопрос простой. Он поднял взгляд. — Какого вы уровня? На этот раз «бежевый» ответил не сразу. Его пальцы чуть сжались, будто он подавлял что-то внутри. — Мои силы… были подавлены.— сказал он. — В сотни раз. Его голос стал чуть холоднее. — Из-за этой системы. Он опустил взгляд на свою руку. — Я ею не пользуюсь. Только настоящей магией. Короткая пауза. — Но если верить системе… — он поднял глаза. — девятисотый. Повисла тишина. — Девятисотый?.. — тихо повторил наш Мемастер. — Примерно.— равнодушно добавил тот. «Офисный» усмехнулся. — У меня всё проще. — сказал он. — У меня вообще нет системы. Он пожал плечами. — Я отвязан от времени. Система на меня… не распространяется. Он закрыл глаза на секунду, будто вспоминая. — Но если верить нашему дорогому богу… Он открыл глаза и широко улыбнулся: — Двухсотый. Наш Мемастер тихо выдохнул сквозь зубы. — Ага… — пробормотал он. — Нормально я вписался в компанию. — И да.— добавил «бежевый». — тебе тоже придётся расти. Он посмотрел на него прямо. — Минимум до пятидесятого уровня. Иначе ты просто не доживёшь до финальной стадии. Мемастер кивнул. Он уже собирался что-то сказать, но «бежевый» продолжил: — И ещё. Он окинул его взглядом. — В этих тряпках ты долго не протянешь. Короткая пауза. — Поэтому я… подготовил кое-что. Он замолчал. И медленно перевёл взгляд себе за спину. В следующий момент его тень дрогнула. Не от света. Сама по себе. Она отделилась от земли, словно жидкость, обрела форму… и начала двигаться. Медленно, плавно, как живое существо. Наш Мемастер чуть напрягся, но не отступил. Тень подошла к нему. И протянула что-то. Комплект. Тёмный. Плотный. Словно сотканный из ночи. Он взял его. И в ту же секунду перед глазами вспыхнуло системное окно. ─────────────────────────────────────────────┐ │ СИСТЕМНОЕ ОКНО │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Предмет: Сет чёрной брони Мемастера │ │ Класс: S (Уникальный) │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Описание: │ │ Тёмный комплект, включающий длинное │ │ пальто с живой алой подкладкой, │ │ тактические элементы и усиленную │ │ экипировку нижнего слоя. Реагирует │ │ на движения и волю владельца. │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Эффекты: │ │ • Все характеристики +100% │ │ • Усиление давления на противников │ │ • Частичное подавление боли │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Способность: │ │ Шаг по небу (Активный) │ │ • Отталкивание от пространства │ │ • Передвижение в воздухе │ │ • Резкое повышение мобильности │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Особенность: │ │ • Использовать может только Мемастер │ ├─────────────────────────────────────────────┤ │ Система: │ │ Нихуя себе подарок... Эта сила │ │ принадлежит лишь тебе │ └─────────────────────────────────────────────┘ — …Ахуеть. — тихо выдохнул он. Вокруг него начали появляться синие точки. Сначала одна. Потом ещё. И ещё. С каждой секундой их становилось больше. Они закружились вокруг него, ускоряясь, образуя спираль, словно втягивая его в центр. Воздух задрожал. И в следующий момент они рассеялись. Мемастер стоял уже в броне. Той самой. Из видений. Пальто мягко легло по фигуре, красная подкладка вспыхнула на секунду, будто приветствуя его. Ткань будто «дышала», реагируя на каждое движение. Всё сидело идеально — как влитое, как будто он носил это всегда. Он медленно повернулся несколько раз. Провёл рукой по рукаву. Посмотрел на ладонь. — Броня… из видений… — прошептал он. — Видения? — одновременно спросили оба. Он замер. Затем перевёл взгляд на «офисного». — Да… — сказал он медленно. — У меня бывают… видения. Он сделал паузу. — В одном из них… Он чуть нахмурился, вспоминая. — Я танцевал с тобой. Тишина. — И ты… — он посмотрел ему прямо в глаза.— называл меня братом. Улыбка «офисного» на мгновение дрогнула. А Мемастер в бежевом впервые за всё время слегка сузил глаза. Улыбка «офисного» едва заметно дрогнула, будто внутри него на мгновение что-то сдвинулось. Мемастер в бежевом пальто, напротив, сузил глаза, внимательно всматриваясь в нашего Мемастера, словно пытался проверить не слова — а саму их правдивость. Тишина повисла тяжёлая, напряжённая. И вдруг: — Дай руку. — холодно сказал Мемастер в бежевом. Без просьбы. Без объяснения. Наш Мемастер нахмурился, автоматически напрягшись. — Зачем? — коротко спросил наш герой, не двигаясь с места. — Надо. — так же коротко и резко ответил тот. И в этот момент внутри головы что-то сдвинулось. Не мысль. Не звук. Словно невидимые пластины сознания медленно разошлись в стороны, открывая что-то глубже. Что-то, к чему у него раньше не было доступа. Тихий, едва уловимый скрежет прошёлся по его разуму, как будто кто-то аккуратно вскрывал запертую дверь. Мемастер замер. Секунда. Две. Он медленно протянул руку. Осторожно. Как будто ожидал, что в любой момент всё вокруг может сорваться. Мемастер в бежевом схватил её резко. Слишком резко. Хватка была холодной, но не физически — скорее… по ощущению. Как будто его касалась не кожа, а сама пустота. И в следующий момент его палец вспыхнул. Лёгкое зелёное пламя окутало кончик, тихо потрескивая, но не издавая звука. Оно не светило — оно искажало пространство вокруг себя. Он без колебаний ткнул этим пальцем прямо в вену на запястье нашего Мемастера. Контакт. И мир взорвался. Мемастер рухнул на колени. Рука вырвалась сама собой, но было уже поздно. Боль. Она не была обычной. Это не была физическая боль — это было что-то гораздо глубже. Она шла изнутри, из самого центра сознания, расползаясь по нервам, по мыслям, по воспоминаниям. Голова будто начала раскалываться изнутри. Он стиснул зубы, но крик всё равно сорвался: — Ааа! Перед глазами всё поплыло. Он схватился за голову, пальцы впились в волосы. — Хватит… — прохрипел он. — Хватит…! Но это только усилилось. И в какой-то момент что-то прорвалось. Прямо из центра лба. Сначала — трещина. Тонкая. Почти незаметная. Затем она начала расширяться. Кожа разошлась. Без крови. Без мяса. Как будто это не тело, а оболочка. И изнутри открылся глаз. Третий. Он не был человеческим. Зрачок — вертикальный, как у хищника. Радужка — тёмная, с едва заметными переливами зелёного и золотого, словно в ней вращались символы, похожие на те, что были на руке «бежевого». Глаз моргнул. Один раз. И мир будто изменился. Мемастер резко замер. Дыхание сбилось. Боль, не исчезла. Но стала другой. Более понятной. Мемастер тяжело дышал, стоя на коленях. — Что… ты… сделал… — прохрипел наш герой. Мемастер в бежевом отпустил его руку. — Открыл.— спокойно ответил он. «Офисный» присел рядом, внимательно наблюдая. — Поздравляю.— тихо сказал он. — Теперь ты… действительно начинаешь видеть. Наш Мемастер медленно поднял голову. Третий глаз всё ещё был открыт. И смотрел... Продолжение следует, уже с тремя главными героями...