Восхождение на трон мира

Мир плыл. Не просто размывался — он ломался на куски прямо перед глазами Мемастера. Линии деревьев изгибались, как будто их тянули невидимые нити, земля под ногами будто дышала, а воздух был наполнен странными, мерцающими частицами. Они не имели формы — то вспыхивали, то исчезали, как обрывки чужой реальности. Два других Мемастера тоже были искажены. «Офисный» словно распадался на десятки наложенных друг на друга версий — в каждой он стоял чуть иначе, смотрел под другим углом, улыбался, или не улыбался вовсе. А «бежевый», он был самым странным. Его фигура оставалась чёткой — но за ней что-то двигалось. Что-то огромное, бесформенное, как тень, которая не принадлежала этому миру. Иногда казалось, что его силуэт запаздывает. Или наоборот — опережает. И боль. Она не просто оставалась — она усиливалась. Голова раскалывалась так, будто его сознание пытались втиснуть во что-то большее, чем оно могло выдержать. — Ладно… хватит с тебя.— холодно произнёс Мемастер в бежевом. Он сделал шаг вперёд. Его палец снова вспыхнул тем самым зелёным пламенем — тихим, но опасным, будто в нём было заключено нечто древнее и запретное. На этот раз он действовал аккуратно. Он коснулся лба Мемастера. Легко. Почти нежно. И третий глаз закрылся. Мгновенно. Как будто его никогда и не было. Мир схлопнулся обратно в привычные рамки. Частицы исчезли. Искажения пропали. Реальность снова стала плоской. Мемастер резко вдохнул, почти задыхаясь, и упёрся руками в землю, пытаясь не упасть окончательно. Его тело дрожало, дыхание сбилось, сердце билось как сумасшедшее. Он провёл рукой по лицу, вытирая холодный пот. Глубокий вдох. Он медленно поднялся. Ноги всё ещё слегка подкашивались. — Что это… блять… было? — выдавил наш герой, глядя на них. Мемастер в бежевом на секунду задумался. — Не знаю точно. — ответил он. — Но это не система. Он прищурился. — И не магия в привычном смысле. Короткая пауза. Он развернулся. — Я наведу справки. И сообщу. Наш Мемастер только кивнул, всё ещё приходя в себя. — Ладно… — тихо и холодно сказал «бежевый». — Мне пора. Позади него снова появилась трещина. Сначала — тонкая линия в воздухе. Затем — сеть разломов, как разбитое стекло. И, наконец, она раскрылась, превращаясь в узкий разрыв в пространстве, из которого тянуло чем-то чужим, холодным и бесконечным. Он уже собирался шагнуть внутрь. Но вдруг: — Кстати. — окликнул его наш Мемастер. Тот остановился, не оборачиваясь. — Вы сказали, мне нужно до пятидесятого уровня… — он сделал шаг вперёд. — Где мне набрать ещё тридцать? Короткая пауза. — Я отправлю тебе карту. — ответил «бежевый» через плечо. — С отметками. Его голос был ровным. — Самые эффективные зоны для "фарма". Он сделал полшага в сторону разлома. — Когда доберёшься до нужного уровня, иди в Башню Библиотекарей. Он чуть повернул голову. — Скажешь, что от меня. Поднимешься на девяносто девятый этаж. И уже почти скрывшись в разломе, добавил: — И да. Его голос стал холоднее. — Ни слова о нас. Он шагнул внутрь. И разлом закрылся. Словно его никогда не было. Тишина. «Офисный» Мемастер тяжело выдохнул. А затем снова широко улыбнулся. Как будто только что не происходило ничего из ряда вон выходящего. — Кстати.— сказал он. — это мой подарок. Он чуть наклонился вперёд. — Было бы неприлично приходить без подарка на нашу первую встречу. Он присел на корточки и протянул руку вперёд. В следующую секунду в неё ударила жёлтая молния. Небольшая. И прямо в его ладони появилась коробочка. Небольшая, аккуратная, бирюзового цвета, перевязанная ярко-красной лентой. Мемастер взял её, слегка нахмурившись. — А что там? — Секрет.— с улыбкой ответил «офисный». — Откроешь потом. Он подмигнул. — И не показывай никому. Короткая пауза. — Людям пока рано знать о таком. Он пожал плечами. — У нас на складе таких… много. Я просто позаимствовал парочку. Лёгкая усмешка. Мемастер хмыкнул, убирая коробку. — Ладно… — сказал «офисный», выпрямляясь. — Мне тоже пора. Он махнул рукой. — До новых встреч. И в следующий момент в него ударила молния. На этот раз — мощная. Яркая. Она полностью поглотила его фигуру. И когда свет исчез его уже не было. Только лёгкий запах озона остался в воздухе. Мемастер остался один. Он стоял несколько секунд, молча. Пытаясь переварить всё. Слова. Образы. Боль. Сила. Он тяжело вздохнул. И медленно пошёл обратно в лагерь. Спустя несколько минут он вышел к костру. И сразу заметил Теоретика. Тот сидел на бревне, развалившись, и спокойно курил вейп, выпуская густые облака пара. — О ебать. — сказал он, заметив его. — Дарова. Где пропадал? — Да так. — спокойно ответил Мемастер. — Прогуляться решил. — Ага… — протянул Теоретик, щурясь. — А это что за новый прикид? Он кивнул на броню. — Мы вроде ночь спали, а не месяц. Мемастер машинально опустил взгляд на себя. И только сейчас по-настоящему осознал он всё ещё в ней. В той самой. Из видений. Он на секунду замер. Затем спокойно ответил: — Не знаю. Нашёл сундук. Он махнул большим пальцем себе за спину. — Там какая-то хрень была. Типа искажения. Теоретик приподнял бровь. Но не стал давить. В этот момент из палатки вышла Содо. Сонная. Волосы растрёпаны, глаза прищурены. Она медленно моргнула и пробормотала: — Доброе утро, ёпта… Мемастер тяжело вздохнул. — Доброе. Короткая пауза. — Выдвигаемся. Они быстро собрались. Содо несколько раз пыталась вытащить из него правду про броню, но каждый раз получала тот же холодный ответ, что и Теоретик. В итоге она лишь фыркнула и отстала. Они погрузили вещи, усадили Теоретика на коня — тот лениво зевал, продолжая курить — и двинулись в путь. Часы тянулись спокойно. Лес сменялся дорогами, дороги — редкими полянами. К полудню они остановились у заброшенной заправки. Ржавые колонки. Потрескавшийся асфальт. Пустота. Они сели перекусить. Мемастер заметил, как Теоретик что-то активно печатает в системном окне. — Что там? — спросил он. — Да так… мировой чат.— ответил тот, откусывая бутерброд. — Чат? — нахмурился Мемастер. — Ну типа интернет через систему.— добавила Содо, вытирая рот. — Бесплатно? — скептически спросил он. — Ага, щас. — усмехнулся Теоретик. — Подписка. Одна зачарованная золотая в месяц. Мемастер тяжело вздохнул. — Человечество не меняется… К вечеру они снова были в пути. Солнце медленно опускалось за горизонт, окрашивая небо в тёплые оранжево-красные тона. И вскоре лес начал редеть. Дорога расширилась. И впереди показалась она. Городская крепость. Сначала — просто силуэт на фоне заходящего солнца. Но с каждым шагом он обретал детали, и чем больше деталей проявлялось, тем яснее становилось — это уже не тот город, каким он был раньше. Это было место, которое пережило удар и научилось жить после него. Прошёл всего месяц. Но за этот месяц город не просто восстановили — его перекроили под выживание. Вокруг — леса, но не дикие. Часть деревьев вырублена, образуя широкие просеки, чтобы враг не мог подойти незамеченным. На холмах — грубые вышки из металла и дерева, с которых дежурные наблюдали за горизонтом. Где-то виднелись натянутые проволоки, ловушки, ямы. Даже сама природа здесь выглядела напряжённой. Тихой. Слишком тихой. Стены города возвышались массивной линией. Камень, бетон, металлические пластины — всё было собрано, сколочено, сварено. В некоторых местах можно было заметить, что использовали даже обломки старых зданий или техники. Не ради красоты — ради прочности. Это не архитектура. Это — барьер между жизнью и смертью. Каждые тридцать метров — турели. Некоторые новые, аккуратные. Другие — явно самодельные, собранные на коленке, но от этого не менее опасные. У многих были следы ремонта, обгоревшие края, царапины. Ворота выглядели так, будто пережили несколько штурмов. Слои металла разной толщины, сваренные друг с другом. Где-то виднелись заплаты, где-то — трещины, залитые свежим сплавом. Огромные, тяжёлые, с системой блокировок, которые явно не открывались просто так. На стенах — люди. Патрули. Кто-то молча ходил вдоль периметра. Кто-то стоял, опираясь на оружие. Но ни один из них не выглядел расслабленным. Каждый взгляд — настороженный. Когда Мемастер с группой приблизились, на них начали смотреть. Когда Мемастер, Содо и Теоретик подошли ближе, несколько стволов незаметно повернулись в их сторону. Наблюдение началось. У ворот открылось небольшое окошко. Из темноты выглянула пара карих глаз. — Вы кто такие? — спросил голос. Сухо. Без эмоций. Мемастер даже не замедлил шаг. — Мы выжившие. Как и вы. — холодно ответил он. Пауза. Глаза чуть сузились. — Что вы можете предложить городу? Мемастер остановился на секунду. Он поднял взгляд. — Силу. Короткая пауза. — У меня двадцатый уровень. Тишина. Окошко закрылось. Где-то внутри послышались приглушённые голоса, металлические щелчки, движение механизмов. И затем ворота начали открываться. Медленно и тяжело. Скрип металла разнёсся по округе. Мемастер сделал шаг вперёд. И увидел. Прямо за воротами располагались лагеря. Не один. Много. Около десяти небольших укреплённых точек, где жили стражи. Костры, на которых готовилась еда. Манекены для тренировок, изрезанные и пробитые. Самодельные стрельбища. Стенды с оружием — от ржавых ножей до аккуратно собранных винтовок. Жизнь здесь не просто существовала — она готовилась к войне. Люди начали оборачиваться. Для них он выглядел не как человек. Скорее как что-то из легенд. Но в этих взглядах не было восхищения. Только настороженность. И страх. Первым к ним подошёл мужчина. Лет двадцати пяти. Уверенная походка, спокойный взгляд. На нём были кожаные сапоги с ремнями, поножи и нагрудник из красной стали. Поверх — дополнительные кожаные элементы, смягчающие силуэт. Лёгкий шарф свободно свисал на шею. На голове — бандана, окрашенная во все оттенки огня. Рыжие волосы торчали вверх. Карие глаза внимательно изучали Мемастера. На поясе — сабля. — Приветствую в Южном Перекрёстке. — сказал он. — Я заместитель капитана. Кляйн. Он сделал жест рукой. — Прошу следовать за мной. Мемастер кивнул, затем обернулся к своим. — Осмотритесь пока. — сказал наш герой. — Я договорюсь. Запахи смешивались. Дым. Металл. Пот. Еда. И лёгкий, едва уловимый запах крови. Когда Кляйн повёл его дальше, город начал раскрываться глубже. Улицы были живыми. Но это была не мирная жизнь. Это была жизнь на грани. Здания — повреждённые, треснувшие, местами полуразрушенные. Но повсюду — укрепления. Металлические балки, деревянные подпорки, стены, зашитые листами железа. Где-то окна были заколочены. Где-то превращены в бойницы. Между домами тянулись мосты — быстрые пути передвижения, чтобы не спускаться на улицу. Потому что улица — это всегда риск. Люди двигались быстро. Целенаправленно. Никто не шатался без дела. У каждого была причина. Оружие — у многих. И не просто оружие. На стволах, клинках, даже на рукоятях — символы. Нарисованные краской. Но краска жила. Слабо пульсировала. Иногда меняла оттенок. Система здесь не просто существовала. Её использовали. Группы людей обсуждали задания. Кто-то спорил. Кто-то делил добычу. Кто-то лечил раненых прямо на улице — бинты, кровь, усталость. Иногда мимо проезжали машины. Переделанные до неузнаваемости. С усиленными рамами, защитными листами, шипами. На некоторых — следы ударов. На других — следы крови. Это был не транспорт. Это были инструменты выживания. Даже дети, если они здесь были, не выглядели детьми. Они сидели рядом со взрослыми. Смотрели. Учились. Молчали. Город не оставлял места слабости. Когда они подошли к мэрии, контраст был заметен. Это здание было центром. Но даже оно не избежало изменений. Заколоченные окна. Усиленные стены. Вооружённая охрана. Символы на их орудиях светились чуть сильнее, чем у остальных. Как будто их роль здесь была важнее. Когда Мемастер прошёл мимо них, он это почувствовал, давление. Наш герой внимательно запомнил символы. Внутри — хаос, но управляемый. Люди с документами. Системные интерфейсы. Крики, обсуждения, решения. Это был мозг города. И он работал без остановки. Когда они поднялись на второй этаж, шум стал тише. Более контролируемым. И перед ними появилась дверь. Металлическая. С кодом. Кляйн ввёл комбинацию быстро, без колебаний. Щелчок. Он открыл дверь. И жестом пригласил Мемастера внутрь. Когда Мемастер вошёл внутрь, первое, что он почувствовал — тишину. Не ту, что снаружи, наполненную напряжением и шумом жизни. А другую. Контролируемую. В комнате стоял большой деревянный круглый стол, и усиленный металлическими вставками. За ним сидело несколько человек — каждый со своей позой, своей манерой держаться, но всех объединяло одно: взгляд. Они оценивали. Прямо напротив двери сидел мужчина. Он сразу притягивал внимание. Лет сорока. Короткие тёмные волосы, аккуратно уложенные, но без излишней тщательности. Голубые глаза — холодные, как лёд, без лишних эмоций. Через правый глаз проходил шрам, грубый, неровный, будто оставленный чем-то, что не должно было существовать в этом мире. Лицо было покрыто множеством мелких шрамов. Не хаотично. А как карта прожитого. Он сидел прямо, спина идеально ровная, руки лежали на столе. Тёмно-синий деловой костюм сидел на нём безупречно, белая рубашка была чистой, выглаженной. Слишком аккуратно. Для этого мира. Мемастер сделал несколько шагов вперёд. Остановился. Смотрел прямо в глаза. Тишина растянулась. — Приветствую… — начал мужчина, делая небольшую паузу. — Мемастер.— коротко перебил его наш герой. Ни намёка на уважение. Только факт. Мужчина слегка приподнял уголок губ. — Приветствую, Мемастер.— спокойно продолжил он. — Меня зовут Евгений Липко. Он чуть сузил глаза. — Зачем вы пришли в этот город? Мемастер не отвёл взгляд. — Для проживания. На некоторое… а возможно и на постоянное время. Он сделал лёгкий акцент на последних словах. В комнате кто-то чуть пошевелился. — Любопытно.— тихо произнёс Евгений, складывая руки перед собой. — Тогда будьте любезны… объяснить. Он слегка наклонился вперёд. — Откуда у вас такой уровень? Пауза. — Не ваше дело.— спокойно ответил Мемастер. В комнате воздух будто стал плотнее. Один из сидящих рядом мужчин чуть повернул голову. Другой напрягся. Но Евгений не изменился в лице. — Наше. — сказал он. — Если вы хотите жить в Южном Перекрёстке. Мемастер тяжело выдохнул. Быстро подумал. И решил. — Первый ивент.— сказал наш герой. Коротко. — Я выжил. — Как? — сразу спросил Евгений. — Выжили единицы. И то — с серьёзным вооружением. Он медленно провёл взглядом по Мемастеру. — А у вас… я его не наблюдаю. — Удача. — ответил Мемастер. — И тяга к жизни. В комнате повисло недоверие. Оно ощущалось физически. Как давление. Каждый из сидящих за столом не верил. Но и опровергнуть не мог. Евгений чуть постучал пальцами по столу. — Что вы можете сделать для города? — спросил он. Мемастер чуть усмехнулся. — Всё, что потребуется. Пауза. — Если это будет выгодно. Он наклонил голову. — Мне нужны оправданные риски. В комнате кто-то тихо хмыкнул. Евгений же впервые улыбнулся чуть шире. — Честно.— сказал он. Он откинулся на спинку стула. — Хорошо. Мы предоставим вам жильё, рацию, доступ к заданиям и опове— — Мне и моим друзьям жильё. — перебил Мемастер. Резко. Без извинений.тЕвгений посмотрел на него. Долгим взглядом. Оценивающим. И затем: — Договорились. — сказал он. С лёгкой улыбкой. — Ключ вам выдадут на выходе из ратуши. Вашим друзьям — позже. Он слегка наклонил голову. — До скорой встречи, Мемастер. — Ага. — коротко бросил тот. И развернулся. Не дожидаясь завершения разговора. Он вышел из комнаты. Закрыл за собой дверь. И только тогда позволил себе выдохнуть. Быстро спустился по лестнице. Когда он уже почти дошёл до выхода, к нему подошла девушка. Молодая. В аккуратном костюме помощницы. С лёгкой, натянутой улыбкой. — Вот ваш ключ.— сказала она, протягивая его. Мемастер молча взял. Даже не кивнул. Развернулся. И вышел. Город снова накрыл его. Но теперь он смотрел на него иначе. Не как на чужое место. А как на временную базу. Через десять минут он стоял у здания. Пятиэтажка. Серая. Бетонная. С трещинами по стенам. Окна частично заколочены. Частично укреплены. Металлические и деревянные подпорки держали конструкцию. Она выглядела уставшей. Но живой. Он подошёл ко второму входу. Домофон. На ключе был код. Он ввёл его. Щелчок. Дверь открылась. Внутри — коридор. Светлый. Захламлённый. Велосипеды. Сушилки с бельём. Вёдра. Ящики. Следы жизни и выживания. Он поднялся по лестнице. Каждый шаг отдавался глухим звуком. Третий этаж. Поворот налево. Четыре двери на всём этаже. Та же картина — ящики, мешки, какие-то инструменты. Он подошёл к своей. Обычная деревянная дверь. Но вокруг — металлические пластины, вшитые в стены. Номер двери был шестнадцать. Мемастер вставил ключ. И в этот моменттлампочка в коридоре мигнула. На секунду погасла. И он услышал голос. Женский. И довольно знакомый. Оливия. Он замер на секунду. Сомнения не было. Это была она. Он на мгновение задержался, глядя в сторону соседней двери. Но затем открыл свою. Квартира выглядела слишком нормальной. Именно это больше всего напрягало. После улиц, пропитанных гарью, потом и страхом, после лагерей, оружия и настороженных взглядов — это место казалось почти чуждым. Как будто кусок старого мира вырезали и вставили сюда, вглубь нового, сломанного. Но если присмотреться внимательнее — иллюзия начинала трескаться. Мемастер закрыл за собой дверь и на секунду замер в коридоре. Все стены внизу были зеленные, а вверху белые. Потолок был белый, но немного запачканный. Пол — старый линолеум, местами потёртый, но чистый. У входа лежал коврик, слегка сбитый в сторону, будто его недавно поправляли ногой. На вешалке висело несколько пустых крючков — но сами крепления были усилены металлическими пластинами, словно сюда могли вешать не только одежду, но и что-то тяжёлое. На уровне глаз, почти незаметно, в стене был вмонтирован небольшой кусок металла с царапинами — следы от ножа или когтей. Проверка на прочность. Он сделал шаг дальше. Главный зал встретил его тишиной. Большой чёрный диван выглядел мягким, но если присесть — чувствовалась жёсткость внутри. Под обивкой явно была усиленная конструкция. Кофейный столик перед ним был низким, массивным. На поверхности — мелкие царапины, как от ножа или инструментов. Пульт лежал аккуратно. Как будто его не просто положили, а оставили в порядке. Комод у стены выглядел обычным, но если присмотреться — один из ящиков был чуть тяжелее. Возможно, двойное дно. Или тайник. Плазма. Она висела на стене, но крепления были усилены, а за ней слегка виднелась щель. Не просто кабели. Скрытое пространство. Ковёр под ногами был мягким, но чуть приподнятым с одного края. Мемастер машинально отметил. Под ним что-то есть. Он прошёл дальше. Кухня. С виду — стандартная. Но газовая плита была закреплена болтами. Обычная слегка треснутая раковина Ножи — простые, но заточенные идеально. Шкафчики закрывались плотно, без скрипа. В одном из них он заметил не только посуду, но и аккуратно сложенные бинты, антисептики, даже пару ампул. Он прошёл дальше, в спальню. Там воздух был чуть прохладнее. Кровать — большая, с красным покрывалом. Выглядела мягкой, но, когда он провёл рукой, почувствовал плотность матраса. Внутри явно была дополнительная прослойка. Тумбочки по бокам были почти пустые, но одна из них слегка скрипнула, когда он её коснулся. Шкаф с зеркалом отражал его полностью. Он на секунду задержался. Броня из видений. Она смотрелась здесь странно. Как будто не принадлежала этой квартире. Он отвернулся. Люстра над головой была целой, но слишком яркой. Свет можно было регулировать — и, судя по переключателю, даже быстро отключать. На случай, если свет привлечёт кого-то лишнего. Он вернулся в зал. Открыл дверь в ванную. Плитка была старой, но чистой. Вода текла — это уже роскошь. Душ работал, но напор был нестабильным. Зеркало над раковиной было слегка треснуто в углу. Как будто кто-то однажды ударил по нему. Или что-то. На полке стояли простые вещи — мыло, тряпки, бинты. Даже здесь. Он вышел обратно. Открыл дверь на балкон. И сразу почувствовал холодный воздух. Балкон был полностью переделан. Металлические перила, усиленные плитами. Деревянный каркас, сверху — крыша. Это было не место для отдыха. Это был наблюдательный пункт. Отсюда открывался вид на часть улицы и внутренние дворы. Отличная позиция, чтобы заметить движение, или защититься. На полу стоял ящик. Закрытый. Тяжёлый. Он не стал открывать. Пока. Мемастер вернулся внутрь. Закрыл дверь на балкон. Остановился в центре комнаты. Огляделся. Квартира была удобной. Тёплой. Живой. Но под этим слоем скрывалось другое. Мемастер медленно выдохнул. — Временное убежище… — пробормотал он. И после этого Мемастер направился к двери. Он вышел из своей квартиры, аккуратно закрыл дверь и провернул ключ. Металл тихо щёлкнул, звук отдался в пустом коридоре глухим эхом. На секунду он задержал руку на ручке, словно фиксируя это место в памяти. Теперь у него была точка. Пусть временная. Но своя. Он сделал несколько шагов и остановился у соседней двери. Тусклая лампа над головой слегка моргнула, будто собиралась погаснуть, но удержалась. В подъезде было тихо — слишком тихо, лишь где-то снизу слышались далёкие шаги и приглушённые голоса. Мемастер тяжело вздохнул. Не от усталости. Скорее — собираясь с мыслями. И постучал. Тишина .Он ждал. Прошла почти минута, прежде чем изнутри раздался голос: — Открыто. Он на секунду замер, затем толкнул дверь и вошёл. Квартира встретила его полумраком. Здесь было темнее, чем у него — свет почти не включался, лишь слабое освещение из кухни и немного света из окна пробивались в зал. Планировка была похожей, но зеркальной и немного изменённой. Мебель стояла иначе, пространство ощущалось более сжатым. И воздух. Здесь он был другим. Теплее. Мемастер сделал шаг вперёд и сразу увидел её. Оливия. Она стояла в центре комнаты, слегка опираясь на одну ногу. На ней были чёрные носки, свободные светло-серые штаны и тёмно-синий лифчик. Руки в карманах, голова чуть опущена, волосы растрёпаны после сна. Она выглядела слишком обычной. Мемастер мгновенно отвернулся, будто обжёгся взглядом. Лёгкий румянец пробежал по его лицу. — Ты что, девственник? — спокойно, почти лениво спросила она. Ответа не последовало. Он лишь слегка сжал челюсть и отвёл взгляд ещё дальше, будто изучая стену. Оливия тихо вздохнула, без раздражения — скорее с лёгкой усталостью. Подошла к деревянному стулу, на котором лежала одежда, и быстро накинула чёрную толстовку, натягивая её через голову. Ткань мягко зашуршала. — Вот так лучше.— пробормотала она, поправляя рукава. Мемастер лишь коротко кивнул, наконец позволяя себе повернуться обратно, но взгляд всё равно держал чуть выше, избегая лишнего. Он быстро осмотрел квартиру. Почти всё то же самое. Но иначе. Здесь чувствовалось, что кто-то живёт. А не просто занимает место. — Я так понимаю… мои слова были правдой. — сказал Мемастер, переводя взгляд обратно на неё. Оливия чуть кивнула, опираясь плечом о стену. — Да… — начала она, делая небольшую паузу. — Спустя пять дней после нашего последнего разговора в город забрался гибрид. Не мелкий… целый. Её голос стал чуть жёстче. — Начался хаос. Паника. А потом… — она усмехнулась без радости.— мои же решили, что проще меня убрать, чем рисковать. Она пожала плечами. — Я решила, что жить всё-таки интереснее. Короткая пауза. — Ушла. Бежала. Пару раз чуть не умерла, но… дошла. Она оглянулась вокруг. — И вот. Неделю назад осела здесь. Её взгляд скользнул по Мемастеру. Остановился на броне. Задержался. — А ты… — она прищурилась. — Ты явно не просто «прогуляться» вышел. — Временно здесь. — спокойно ответил он. — Немного поживу… и дальше. Пауза. — Оказалось, у меня есть дела. Он не стал уточнять. И она это поняла. Оливия слегка улыбнулась, поправляя прядь волос, упавшую на лоб. — У тебя всегда какие-то «дела», да? В её голосе не было насмешки. Скорее — интерес. Но она не стала давить. Вместо этого оттолкнулась от стены и потянулась. — Ладно… — сказала она. — Договорим потом. Она подошла к столу, взяла что-то вроде карточки или жетона. — Меня вызывают. Пункт выдачи еды. Пропущу — выговор будет. Она кинула на него быстрый взгляд. — Не теряйся. Мемастер коротко кивнул. — Ага. Он развернулся и вышел из квартиры, тихо прикрыв за собой дверь. Коридор снова встретил его тусклым светом и тишиной. Он прошёл несколько шагов, достал ключ, открыл свою дверь и вошёл внутрь. Закрыл. Щёлкнул замок. И остался стоять, опираясь спиной о дверь. Несколько секунд он просто молчал. Смотрел в потолок. Пытался собрать мысли. Слишком много всего. Слишком быстро. Он медленно провёл рукой по лицу и выдохнул. — Пиздец… — тихо сказал наш герой. На этом все, дальше больше.