"Покажи свою силу.." — фанфик 13 карт по шипу ПикоВару

Дверь квартиры номер 139 захлопнулась, отсекая шум вечернего Днепра. Вару зашел в прихожую, привычно швырнув кроссовки под вешалку и небрежно бросив спортивный рюкзак прямо на пол. Дома царила звенящая, напряженная тишина, нарушаемая лишь мерным тиканьем часов в гостиной. Отца еще не было. Впрочем, как и всегда. Он вечно пропадал на работе допоздна, возвращаясь ближе к полуночи — уставший, раздраженный и пахнущий тяжелым табачным дымом. Каждое его появление дома сопровождалось либо глухим недовольным ворчанием по поводу раскиданных вещей, либо тяжелым, давящим молчанием, от которого хотелось сбежать обратно в спортзал. Отец никогда не интересовался волейболом, считая увлечение сына пустой тратой времени, а зеленые очки Вару и вовсе были для него вечным поводом для едких замечаний. — Вару, сыночек, это ты? — из кухни донесся мягкий, теплый голос. На пороге появилась мама. Она вытирала руки о кухонное полотенце, и на ее лице тут же расцвела самая добрая, искренняя улыбка, способная растопить любую хмурость. Мама была единственным человеком в этом доме, ради которого Вару вообще хотелось сюда возвращаться. Она всегда знала, когда его нужно оставить в покое, а когда — просто молча налить чай и положить на тарелку его любимое печенье. — Привет, мам, — Вару мгновенно сбавил свой привычный дерзкий тон, проходя на кухню. — Как тренировка? Опять руки синие, — качнула головой она, заметив покрасневшие предплечья сына, но в ее голосе не было ругани — только бесконечная забота. Она мягко коснулась его плеча. — Садись есть, я как раз приготовила ужин. Пока отца нет, расскажешь, как все прошло. Вару сел за стол, чувствуя, как домашнее тепло и мамина доброта постепенно смывают остатки дневного напряжения. Он принялся за еду, впервые за день расслабившись, но в мыслях все еще прокручивал тот сумасшедший прыжок Пика и тяжелый удар мяча. — К нам новенький пришел, — между делом бросил Вару, ковыряя вилкой в тарелке. — Хмурый такой, рогатый. Бьет сильно, но подачу я его все равно взял. Мама тихо рассмеялась, присаживаясь напротив и подпирая щеку рукой. — Ну, в твоей защите я даже не сомневалась. Главное — не переусердствуй там, ладно? Вару ухмыльнулся, поправляя очки. В уютной маминой кухне, под ее теплым взглядом, даже мысли о скором возвращении отца и завтрашней тяжелой тренировке отходили на второй план. Здесь его линия защиты была абсолютной. Уютный вечер оборвался слишком резко. Вару уже натягивал любимую толстовку, собираясь улизнуть на вечернюю прогулку с Феликсом и Габриэлем, как вдруг в прихожей раздался резкий, короткий звонок в дверь. Этот звук заставил Вару буквально прирасти к полу. Часы показывали всего девять вечера — для отца это было неприлично рано. Входная дверь тяжело скрипнула, и по коридору разнесся гулкий, уставший и оттого еще более раздраженный голос главы семейства. Вару мгновенно среагировал: бесшумно шагнул обратно вглубь своей комнаты и до щелчка провернул замок. Он замер, прижавшись спиной к дереву, молясь про себя, чтобы отец по привычке ушел в гостиную переключать каналы у телевизора или сразу завалился спать после ужина. Из кухни доносился тихий, умиротворяющий голос мамы — она пыталась сгладить углы, накормить мужа и занять его разговорами. Но сегодня удача была явно не на стороне Вару. Тяжелые шаги прозвучали в коридоре и остановились прямо у его двери. Ручка дернулась. Поняв, что заперто, отец коротко и требовательно постучал тремя пальцами. — Вару. Открой. Скрываться не было смысла. Парень вздохнул, повернул замок и отступил на шаг. Отец вошел, по-хозяйски окинув комнату тяжелым, сканирующим взглядом. Он даже не снял пиджак, и от него разило табаком и казенными офисными антисептиками. — Гулять собрался? — отец бросил взгляд на толстовку. — Сначала покажи дневник. Как учеба? Для отца существовал только один правильный сценарий будущего: Вару должен был поступить на медицинский, выучиться на хирурга и наконец-то начать приносить в семью серьезные деньги. Стабильность, статус, белый халат — вот что имело значение. Волейбол отец презирал, считая бездумным прыганием у сетки, которое только выжимает из сына все соки и калечит руки, мешая нормально учиться. — Нормально все, — буркнул Вару, неохотно доставая из рюкзака тетрадь. Не повезло. Именно сегодня Куромаку раздал результаты самостоятельной по математике. На полях красовалась размашистая, выведенная красной ручкой семерка. Для Вару 7 баллов из 12 было вполне сносным результатом, но для отца это стало триггером. Лицо мужчины потемнело. Он швырнул тетрадь на письменный стол, прямо поверх волейбольных наколенников. — Семь баллов? — тихо, но отчетливо произнес отец, и от этого тона у Вару внутри все сжалось. — Ты с этими оценками собираешься на бюджет в медицинский проходить? Какой из тебя хирург, если ты элементарные графики построить не можешь? Я тебе говорил: бросай свой дебильный мяч. Твоя секция делает из тебя тупого спортсмена. Еще раз увижу такую оценку — я лично сожгу твою форму. Ты меня понял? Вару молчал, до боли сжав кулаки в карманах. Сквозь зеленые стекла очков его взгляд казался ледяным, но перечить отцу в таком состоянии было бесполезно — это сделало бы только хуже для мамы, которая обязательно бросилась бы его защищать. — Свободен, — выплюнул отец, развернулся и вышел, громко хлопнув дверью. Прогулка была безнадежно испорчена. Вару упал на кровать, уставившись в потолок. Руки, все еще хранившие след от мощной подачи Пика, ныли. В этот момент ему сильнее прежнего захотелось вернуться в спортзал — туда, где от чужих ударов можно было просто отбиться жестким блоком.