Очередной Покоритель Подземелья (ADC)

Нео стоял в тьме сотого этажа. Абсолютная, густая тьма, которая давила на барабаны ушей и обволакивала кожу липкой пленкой Он был голым — кожа натянутая на костлявый каркас. Без оружия в руках. Без брони на плечах. Три пальца ушло навсегда — левый мизинец и средний, правый безымянный. Их отсутствие ощущалось постоянно: как фантомный зуд, когда ветер Подземелья пробирался под кожу, или как пустота в ладони, которая не могла сжать меч рукоятью. Воспоминания исчезли — лицо матери было белым пятном, голос Эмбер стал лишь эхом в пустоте черепа. Тело покрыто шрамами и Проклятиями. Он посмотрел в темноту, напрягая зрение до головной боли. Хозяин Подземелья где-то там. В тени за спиной. В углу зрения. Последний босс. Последнее препятствие между ним и свободой. Нео сжал кулаки. Пальцы вцепились в воздух, сожалея об утраченных фалангах. Он не готов. Знает это. Тело шептало ему: «Ты умрешь». Голова соглашалась. Без оружия. Без брони. Ослаблен Проклятиями до состояния тряпичной куклы. Шансы на победу минимальны. Математически равны нулю. Но есть другой путь. Вернуться. Подняться. Пройти этажи пятьдесят-девяносто девять снова. Смыть Проклятия в Купели Очищения. Найти новое снаряжение. Подготовиться. Но это займет годы. Еще годы в Подземелье, еще тысячи битв, еще кровь на стенах. Нео закрыл глаза. В веках оставалось только красное пятно усталости. Годы. Он уже провел здесь… сколько? Пять лет? Десять? Больше? Время потеряло смысл давно, превратившись в счетчик ударов сердца и рубцов на теле. Еще годы здесь. Еще бесчисленные битвы. Еще жертвы. Либо рискнуть сейчас и стать трупом среди теней. Нео открыл глаза. Взгляд был твердым, как гранит. Он повернулся спиной к темноте сотого этажа. Пошел назад. К лестнице вверх. К девяносто девятому этажу. Он вернется. Пройдет снова. Подготовится. И вернется сюда. Готовым.

***

Семьдесят пятый этаж. Небольшая комната, в центре — Купель очищения. Бассейн с жидкостью цвета небесной лазури. Нео стоял перед ней. Второй раз. Он вошел в воду. Жидкость была холодной, обволакивающей, но сразу же начала жечь кожу изнутри. Проклятия смылись. Тело стало легким. Разум — ясным, как стекло после дождя. Но цена была заплачена мгновенно. Сверху, из теней коридоров, зашуршали шаги. Боссы пятьдесят-семьдесят пятого этажей возродились. Усиленные. Больше. Злее. Нео вышел из Купели с хрустом костей на месте. Начал убивать их. Снова. Одного за другим. Металл звенел о кость, кровь шлепалась по полу, оставляя тёмные пятна. Время шло. Оно текло вязко и быстро одновременно. Нео проходил этажи пятьдесят-девяносто девять снова. Но быстрее. Намного быстрее. Он спешил. Хотел вернуться на сотый этаж как можно скорее, пока тьма внутри не поглотила его совсем. Не фармил. Не готовился тщательно. Просто проходил. Убивал боссов. Открывал двери. Платил цену. Проклятия накладывались снова. Одно за другим. Жертвы приносились снова. Пальцы. Воспоминания. Но на этот раз он отдавал больше. Не только пальцы. Ладони. Части рук. Не только воспоминания о семье — их и так не осталось. Воспоминания о себе. О том, кем он был. О мальчике из Розарии. Способность чувствовать радость — всё стало серым шумом. Способность чувствовать страх — он больше не дрожал перед смертью, потому что знал цену каждому удару. Способность чувствовать любовь… Эмпатия. Сострадание. Человечность. Всё отдано. Всё принесено в жертву огню алтаря скорости. Ради возвращения на сотый этаж.

***

Девяносто девятый этаж. Снова. Арена пахла старыми костями и свежей кровью, смешанными в один противный аромат. Нео стоял среди трупов десяти боссов — тех же самых монстров, что пали год назад (или два?), но теперь они лежали тише, будто боялись его взгляда. Тело было изуродовано до неузнаваемости: руки заканчивались культями, обмотанными кожей и застывшей кровью, ноги — покрыты шрамами от когтей драконов и мечей рыцарей. Разум был пуст. Никаких воспоминаний. Никаких эмоций. Только холодный расчет. Только воля к победе. Жидкость накрыла его снова. Растворила снаряжение, которое он так тщательно собирал за годы. Оставила только плоть. Нео встал. Голый. Изуродованный. Пустой. Он посмотрел на дверь сотого этажа. Она зияла черным зевом. Готов. На этот раз готов. Не как герой, а как стихия бедствия. Он шагнул через дверь.

***

Сотый этаж. Тьма. Хозяин Подземелья поднялся из тьмы — не вышел, а вытек, словно чернила разлились по полу и приняли форму. Тени сгустились в колоссальную фигуру: десять метров, может больше, теряясь в своде. Контуры размывались, постоянно меняясь от гиганта к облаку дыма. Глаза — два красных провала, горящих в темноте, как раскаленные угли в пепле костра. От существа тянуло холодом — не температуры, а пустоты. — Ты вернулся… Голос не был звуком — Нео почувствовал его вибрацией в костях грудной клетки. Он не ответил. Просто атаковал. Босыми ногами по холодному камню, который обжигал подошвы инеем. Голыми руками. Культями. Зубами. Хозяин ударил — тень обрушилась сверху, широкая, как стена. Нео нырнул под неё. Тень врезалась в пол — камень треснул, ледяная крошка брызнула в лицо. Он не замедлился. Прыгнул на руку существа, пробежал по ней, как по бревну, и вцепился зубами в тёмную плоть. Вкус — холодный пепел и медь. Плоть была не твёрдой и не мягкой — текучей, как замёрзший дым. Он рванул головой, выдирая кусок. Существо взревело и встряхнуло рукой — Нео отбросило в темноту. Он ударился о пол. Перекатился. Вскочил. Рёбра протестовали острой болью — два треснули. Не важно. Хозяин атаковал снова — тень хлестнула, как плеть. Нео пригнулся. Вторая атака — тень обрушилась сверху. Он ушёл перекатом. Третья — тень сомкнулась вокруг, пытаясь сжать коконом. Он прорвался, раздирая культями. Тьма рвалась с мокрым звуком. Он наступал. Не отступал. Не защищался — только атаковал. Без страха — страх был принесён в жертву. Без боли — боль была забыта на пятидесятом этаже. Без сомнений — сомнения остались на семьдесят пятом, в Купели. Только холодный расчёт. Только инстинкт убийства, отточенный девяносто девятью этажами. Хозяин Подземелья был сильнее. Больше. Тень сминала камень, дробила кости. Но Нео был безжалостнее. Каждый раз, когда тень отбрасывала его, он вставал. Каждый раз, когда кости трещали, он продолжал. Снова и снова. Атаковал. Кусал. Рвал. Как зверь. Как-то, чем он стал.

***

Существо замедлилось первым. Тень теряла плотность. Движения становились рваными. Нео прыгнул. Всем телом — целя в горло, в самый центр сгустившейся тьмы. Вцепился зубами. Культями рук. Ногтями ног. Существо попыталось сбросить его — встряхнулось, ударилось о стену. Камень крошился о спину Нео, но он не разжал челюсти. Чёрная, густая кровь хлынула в горло — холодная и обжигающая одновременно. Хозяин завыл. Долгий, затухающий звук — не крик, а распад. Упал на колени. Тьма вокруг него потекла, теряя форму. Нео не отпускал. Рвал дальше. Вгрызался глубже. Существо упало на пол. Задрожало. Растворилось во тьме — не в той, из которой пришло, а в простой, мёртвой черноте. Тишина.

***

Нео стоял над местом, где было существо. Покрытый черной кровью, которая не смывалась с кожи, впитываясь в неё. Изуродованный. Сломанный. Но живой. Победитель. Свет появился в темноте. В центре арены материализовался Сундук. Золотой. Огромный, с инкрустацией самоцветов, которые светились изнутри. Нео подошел к нему. Тяжелые шаги, словно по воде. Открыл крышку — она поднялась с глухим стоном металла. Внутри лежала корона. Золотая, с острыми шпилями, будто выросшая из головы носителя. Украшенная драгоценными камнями. Светящаяся мягким белым светом, который не давал теней. Корона Повелителя. Нео взял корону. Металл был теплым, как живая кожа. Посмотрел на неё. Власть. Он чувствовал власть, исходящую от короны — волны давления, которые заставляли воздух дрожать и пугали даже его пустую душу. Огромную. Безграничную. Нео надел корону на голову. Она села плотно, врезаясь в виски золотыми краями. Сила хлынула в него рекой, сметающей всё на своем пути. Огромная. Всепоглощающая. Тело восстановилось за секунды — кости встали в пазухи, шрамы исчезли под кожей, пальцы выросли заново с хрустом пересыхающих костей. Раны зажили, не оставив даже бледных следов на коже. Но что-то изменилось. Нео посмотрел на свои руки. Они светились. Белым светом. Он посмотрел вниз. Всё тело светилось. Сила наполняла его до отказа. Магия. Власть Нео усмехнулся — звук был чужим, металлическим, не человеческим. Власть. Наконец.

***

Дверь появилась в стене. Простая деревянная рама без дверей, за которой виднелся свет. Не тусклый факел подземелья. Солнечный свет. Яркий, ослепительный, реальный. Нео подошел к двери. Через дверной проем на этаж проникали порывы ветра. Ветер пах травами и дождем, а не пылью и гнилью. Нео шагнул через дверь. Мир встретил его солнцем. Он стоял на вершине холма. Подземелье было позади. Вход запечатан каменными плитами, которые теперь выглядели как могила гиганта. Он вышел. Свободен. Нео посмотрел на мир внизу. Деревни — крохотные кучки соломы и камня. Города — серые пятна с дымками труб. Королевства — линии границ, которые можно стереть пальцем по карте. Люди. Слабые. Беспомощные. Нео усмехнулся снова. Он провел годы в Подземелье. Сражался с монстрами, пахнущими серой и смертью. Победил Хозяина Подземелья — существо из теней. Он сильнейший. И мир будет его. Не ради защиты. Ради порядка.

***

Годы прошли как один вдох. Нео завоевал мир. Огнем, который не оставлял пепла, только черный углерод на земле. Кровью, которая текла реками в канавы полей. Мечом, который светился белым светом и не тупился о кость. Королевства пали без боя или сгорели за одну ночь. Армии были разбиты на частицы, распыляемые магией ветра. Короли склонили головы перед ним, их лбы касались пола из мрамора, холодного и твердого. Никто не мог противостоять ему. Он был слишком силен. Слишком безжалостен — жалость была оставлена в Подземелье вместе с воспоминанием о матери. Корона Повелителя давала ему власть над стихиями. Магию, которая заставляла землю поднимать руки к небу и убивала одним взглядом. Бессмертие, которое превращало жизнь в вечную обязанность стоять на троне. Нео стал императором. Правителем мира. Светлым Владыкой. Так его называли. С ужасом, который заставлял колени дрожать от холода. С трепетом, похожим на молитву перед казнью. Светлый — потому что светился белым светом, слепящим солнце. Владыка — потому что правил абсолютно, без советов и законов, кроме его воли.

***

Нео сидел на троне в огромном зале со сводчатым потолком, уходящим в облака. Золотой трон, который был больше корабля. Корона на голове давила тяжело, но он не чувствовал веса — она была частью черепа. Мир был его. Каждое королевство, где пахло хлебом или пеплом. Каждый город, стены которого стояли ровно. Каждая деревня, где дети боялись звука шагов. Все склонились перед ним. Мир через Абсолютную Тиранию. Никто не смел восстать — восстания гасили молнией с трона до того, как первый камень был брошен. Никто не смел сопротивляться — сопротивление означало смерть без боли, лишь исчезновение в белом свете. Нео смотрел на мир с трона глазами, в которых не было зрачков — только белая бездна. Пустыми глазами. Он победил. Получил всё, о чем мечтал мальчик из Розарии. Власть. Силу. Бессмертие. Но потерял себя. Человечность ушла давно. В Подземелье. Принесена в жертву. Воспоминания исчезли. Эмоции умерли. Остался только холодный расчет. Только воля к власти. Уравнение: Мир = Порядок = Он. Нео из деревни Розария больше не существовал. Остался только Светлый Владыка. Монстр в человеческом обличье. Тиран, правящий миром через страх.

***

Где-то в мире, в маленькой деревне у края Империи, старуха рассказывала детям историю у костра. Огонь трещал, отбрасывая тени на лица детей — пугающие и длинные. — Давным-давно жил юноша… — голос её был хриплым, как лист, тронутый ветром. — Нео звали его. Из нашей деревни. Он был обычным парнем. Хотел стать героем. Дети слушали с широко открытыми глазами, отражая в них огонь и страх. — Он вошел в Подземелье. Хотел получить славу. Стать сильнее всех. Но Подземелье изменило его. Превратило в монстра, даже когда он победил. Старуха дотронулась до пальца ребенка, чтобы показать жест. — Он вышел. Но это был уже не Нео. Это было что-то другое. Светлый Владыка. И мир погрузился во тьму от его света, который выжигал всё живое вокруг. Дети замерли. Ветер шумел в кустах за спиной женщины. — Мораль истории? — спросила старуха тихо, глядя на звезды, которые мерцали где-то высоко над крышей Империи. Она помолчала секунду, собирая слова, которые могли бы утешить. — Будьте осторожны с тем, чего желаете… Потому что Подземелье всегда дает то, о чем просишь. Но берет за это цену, которую ты не видишь сразу. «Потому что можете получить всё.» «И потерять в процессе себя.»