Если бы ты посмотрел раньше

После истории с Лирой вопрос никуда не исчез. Это раздражало. Потому что он был слишком простым. И слишком неудобным одновременно. Ты пыталась сосредоточиться на занятиях. На конспектах. На домашних заданиях. На Ноксе, который утром опять уронил чернильницу. На чём угодно. Но вопрос всё равно возвращался. Не настойчиво. Просто появлялся рядом. Как тень.

***

После обеда ты сбежала в библиотеку. Не потому что было много работы. Просто хотелось тишины. Настоящей. Без Тео. Без Гермионы. Без Лиры с её убийственно честными вопросами. Ты выбрала дальний стол у окна. Достала книгу. Открыла её. Прочитала страницу. Потом ещё одну. И только через несколько минут поняла, что не запомнила ни слова. — Очень увлекательное чтение? Голос прозвучал рядом. Ты подняла голову. И сразу пожалела. Малфой. Конечно. Кто ещё. — Уходи. — Как грубо. — Работает? — Нет. Он сел напротив. Не спрашивая разрешения. Как всегда. Несколько секунд прошли в молчании. Ты снова посмотрела в книгу. Он открыл свою. И почему-то именно это раздражало больше всего. Потому что он не мешал. Не спорил. Не провоцировал. Просто существовал рядом. Минут через десять ты поймала себя на том, что украдкой смотришь поверх страницы. Очень быстро. На секунду. Он читал. Совершенно сосредоточенно. Без привычной насмешки. Без высокомерия. Просто читал. И это выглядело непривычно. Тринадцатилетняя ты была бы в восторге. От этой мысли захотелось закатить глаза. Тринадцатилетняя ты вообще умерла бы от счастья. Малфой сидит напротив. Малфой разговаривает с тобой. Малфой знает твоё имя. Катастрофа. Нынешняя ты смотрела на него и думала совсем другое. Почему он постоянно забирает лучшие книги раньше остальных? И почему всегда выглядит так, будто знает что-то, чего не знаешь ты? И почему его почерк такой раздражающе аккуратный? Ты моргнула. Потом ещё раз. Стоп. Почему ты вообще думаешь о его почерке? — Что? Ты подняла взгляд.Он смотрел прямо на тебя. Спокойно. — Что “что”? — Ты смотришь на меня уже минуту. — Неправда. — Правда. — Неправда. Уголок его губ дрогнул. Предатель. Ты вернулась к книге. Очень быстро. Слишком быстро. — Лира снова задавала странные вопросы? Ты резко подняла голову. — Откуда ты знаешь? — Видел вас утром. — И? — И после этого ты выглядишь так, будто пытаешься решить уравнение. Ты закрыла книгу. — Она спросила, влюблялась ли я когда-нибудь. Малфой замер на секунду. Совсем коротко. Если бы ты не смотрела, то не заметила бы. — И что ты ответила? — Ничего. — Почему? Ты пожала плечами. — Не знаю. Тишина. Спокойная. Не неловкая. Потом ты вдруг поймала себя на мысли. Странной. Очень странной. Сидящий напротив человек совершенно не был похож на того Драко Малфоя, которого ты придумала себе пять лет назад. Тот был образом. Силуэтом. Недосягаемой идеей. Этот спорил из-за ингредиентов. Читал книги. Иногда говорил вещи слишком точно. И почему-то всегда замечал, когда тебе плохо. Ты опустила взгляд на страницу. Слова расплылись. — О чём задумалась? Голос прозвучал неожиданно мягко. Ты медленно закрыла книгу. Посмотрела на него. Потом на окно за его спиной. На снег. На замок. На свою жизнь. Которая за последние месяцы стала совсем другой. — Просто поняла одну вещь. — Какую? Ты чуть улыбнулась. Совсем немного. — Ты не такой, каким я тебя помнила. Впервые за долгое время Драко не нашёл ответа сразу. И почему-то именно это заставило твоё сердце сбиться с ритма на один удар. За окном продолжал идти снег. А библиотека снова стала слишком тихой.