Часть 13
13 июня 2026 г., 03:24
Старик ещё несколько секунд сидел с закрытыми глазами. Потом открыл их. Посмотрел сначала на Кюхёна. Потом на Хичоля. Потом снова на Кюхёна. И тяжело вздохнул.
— Вы оба меня утомляете.
— Мы буквально ничего не сделали, — возразил Кюхён.
— Именно, — старик поднялся, — а ощущение такое, будто сделали уже слишком много.
Он забрал чашки и скрылся где-то между полок. С явным намерением оставить их наедине. Кюхён проводил его взглядом, потом перевёл взгляд на Хичоля. И внезапно понял, что впервые остался с ним без постоянного вмешательства третьего человека. Не на улице. Не среди бесконечных загадок.
Просто вдвоём.
От этой мысли стало как-то странно.
— Ну, — сказал он.
— Ну, — согласился Хичоль,
— Ты правда помнишь тот день?
— Правда.
— Даже спустя столько лет? Почему?
Вопрос вырвался сам. Без подготовки. Без размышлений. И почему-то оказался гораздо важнее всех разговоров о магии.
Хичоль некоторое время молчал. Потом чуть улыбнулся.
— Ты очень хочешь услышать какой-нибудь красивый ответ.
Кюхён прищурился.
— А есть красивый ответ?
— Нет.
— Жаль.
— На самом деле всё довольно просто, — он откинулся на спинку стула, — Большая часть человеческих встреч ничего не меняет. Сегодня увидел человека. Завтра забыл. Через год не вспомнил бы даже лицо.
Кюхён слушал молча.
— Но иногда происходит что-то странное. Что-то настолько маленькое, что в тот момент не обращаешь внимания. А потом почему-то помнишь.
— Одуванчик?
— Нет, — Хичоль покачал головой, — Тебя.
Сердце снова сделало какую-то глупость. Очень неприятную. Очень заметную. К счастью, слышал её только он сам.
— Это звучит подозрительно.
— Почему?
— Потому что обычно так начинают очень плохие истории.
Хичоль тихо рассмеялся. И Кюхён вдруг подумал, что этот смех нравится ему гораздо больше обычных насмешек.
— Тогда не буду говорить остальное.
— Нет уж. Теперь говори.
— Уверен?
— Нет. Но говори.
Несколько секунд Хичоль просто смотрел на него. И взгляд был настолько спокойным, что Кюхёну неожиданно захотелось отвернуться. Первым. Что было совершенно не в его характере.
— Когда ты подошёл ко мне тогда...
Он говорил тихо. Без привычной лёгкости. Без игры.
— Ты выглядел так, будто мир тебя совершенно не пугает.
— Мне было девять.
— Именно, — улыбка снова появилась в уголках его губ, — Обычно дети чувствуют, когда рядом находится что-то чужое. Инстинктивно. Ты нет. Ты посмотрел на меня так, словно давно ждал встречи.
Кюхён замер.
Потому что воспоминание вдруг снова шевельнулось где-то внутри.
Не картинка.
Ощущение.
Очень старое.
Очень далёкое.
Он помнил удивление.
Любопытство.
Радость.
Но страха действительно не было. Ни капли.
— Странный ребёнок, — пробормотал он.
— Очень, — спокойно согласился Хичоль.
Кюхён невольно фыркнул. А потом неожиданно спросил:
— Ты сохранил его?
На этот раз Хичоль нахмурился. Редкий случай. Будто вопрос застал его врасплох.
— Что?
— Цветок.
Тишина. Долгая. Подозрительно долгая.
Кюхён медленно выпрямился.
— Подожди. Подожди-подожди. Нет. Не может быть.
Хичоль молчал.
— Ты серьёзно?
Молчание.
— Хичоль.
Молчание.
— Ты сохранил чёртов одуванчик?
Где-то между стеллажами раздался приглушённый смешок старика. Очень вовремя. Потому что Хичоль выглядел человеком, которого впервые за несколько столетий поймали на чём-то личном.
— Это не смешно, — спокойно произнёс он.
— Это невероятно смешно.
— Нет.
— Ты древнее магическое существо.
— И?
— И ты хранишь засушенный одуванчик девятилетнего мальчишки пятнадцать лет.
— Девятнадцать, — автоматически поправил Хичоль.
Из глубины магазина донёсся второй смешок. Гораздо громче первого.
Кюхён медленно закрыл лицо ладонью.
— Девятнадцать лет.
— Я уже понял свою ошибку.
— Нет, не понял. Потому что это ещё хуже.
Хичоль посмотрел на него. Потом вдруг улыбнулся. По-настоящему. Тепло. Мягко.
Так, что на секунду стало трудно дышать.
— Возможно, — тихо сказал он, — Но я никогда не говорил, что умею выбрасывать важные вещи.
