На слабо

Я иду к столу. Ноги сами несут. В голове крутится: «Ты же не думаешь, что мы тут семью создаём?» Пустота. Обида, которая жжёт где-то под рёбрами. И жгучее желание сделать так, чтобы эта пустота исчезла. Хотя бы на час. Хотя бы на минуту. На столе ложка с остатками белого порошка, зажигалка, ватный шарик. Рядом валяется чей-то использованный  шприц, с капелькой крови на поршне. Я отодвигаю его в сторону. Беру чистый из общей кучки. Чейз говорил: «Половину дозы, а то опять вырубишься». Но половина уже кончилась. Осталась, может быть, четверть. Я смотрю на эти крошки и чувствую, как внутри поднимается паника. Мало. Этого мало, чтобы вернуть розовый туман. Но других вариантов нет. Пальцы дрожат, когда я пытаюсь смешать остатки с водой. Зажигалка щёлкает три раза, прежде чем даёт огонь. Нагреваю ложку снизу, как в прошлый раз. Порошок шипит, превращается в мутную жидкость. — Эй, ты чего одна? — слышу голос Райли. Она заходит на кухню с пустой банкой из-под колы. Видит, что я делаю, и останавливается — Т/И, это остатки. От них толку мало, а вена забьётся. — Мне всё равно. — Дура — говорит она, но без злобы. — Ладно. Только не здесь. Иди в ванную. Там свет лучше. Я киваю, забираю ложку и шприц. Ванная маленькая, с розовой плиткой семидесятых, пахнет сыростью и дешёвым освежителем. Зеркало в трещинах. Я сажусь на край ванны, засучиваю рукав. Та же вена, на сгибе локтя. Кожа вокруг уже покраснела, немного припухла. Я тыкаю иглой, но не попадаю. Потом ещё раз. Больно, но я закусываю губу и нажимаю глубже. Игла входит. Я тяну поршень на себя, появляется кровь, тёмная, густая. Значит, попала. Ввожу медленно. Чувствую, как жидкость растекается по руке. Но вместо розового тумана, только лёгкое головокружение и противная тошнота. Сердце падает вниз, потом начинает колотиться, как бешеное. В ушах шум. Никакой эйфории. Только тревога. Только липкий холодный пот на спине. Только понимание, что это не помогло. — Дрянь — шепчу я. Сижу, уткнувшись лбом в колени, пока музыка из гостиной долбит сквозь дверь. Потом встаю, смываю ложку и шприц в унитаз. Споласкиваю руки. Смотрю в зеркало: лицо бледное, зрачки огромные, губы пересохшие. На вид - лет тридцать. Выхожу из ванной. В коридоре сталкиваюсь с Пэйтоном. Он идёт из спальни, поправляя ремень. За ним, та самая блондинка с распухшими губами. — О, ты жива — говорит он, проходя мимо — А я думал, ты сбежала. — Нет — выдавливаю я. Он останавливается, смотрит на мои глаза. — Ты ещё что-то взяла? — Остатки. — Чейз запрещал — Он качает головой, но в голосе — не забота, а лёгкое раздражение — Ладно, не вырубайся тут. Поезжай домой. Он уходит в гостиную, даже не обернувшись. Блондинка бросает на меня короткий взгляд - высокомерный, усталый, и тащится за ним. Я стою в коридоре одна. Руки трясутся. В животе ледяной ком. Райли выныривает из кухни с телефоном. — Я вызвала тебе Uber — говорит она — Приедет через семь минут. Иди на улицу, не мёрзни тут. — Спасибо — шепчу я. — Ты же не думаешь, что он станет твоим парнем? — вдруг спрашивает она — Потому что нет. Пэйтон ни с кем не встречается. Он просто… собирает людей. Ты ему интересна, пока ты новенькая. Через две недели он забудет твоё имя. — Зачем ты мне это говоришь? — Потому что я была на твоём месте год назад — Райли затягивается вейпом — Только я успела подсесть серьёзно. И он меня даже не вспомнил, когда я лежала в рехабе.  Я не знаю, что ответить. Телефон пищит. Uber приехал. Выхожу на холодный воздух. Машина - старая Honda, водитель - молчаливый латинос. Всю дорогу я смотрю в окно на мигающие огни Портленда. Хочется плакать, но глаза сухие. В голове одна мысль: «Он ни с кем не встречается. Даже с блондинкой. Даже с Райли. Ни с кем. И со мной тем более не будет». Я оплачиваю поездку (оставшиеся деньги с чаевых), захожу в свою студию. Часы показывают 2:47 ночи. Скидываю джинсы и свитер прямо на пол. Забираюсь под одеяло в одной футболке. Тело горит, потом холодеет. Я сворачиваюсь калачиком и закрываю глаза. Сон не идёт. Сердце колотится час, два. Меня бросает в жар, потом в дрожь. Я лежу и слушаю, как за окном шуршат шины по мокрому асфальту. В какой-то момент отключаюсь. Снятся какие-то обрывки: мама, которая говорит по телефону и не смотрит на меня; Пэйтон, который проходит мимо в коридоре университета и не здоровается; игла, падающая в раковину.