Правила отступления

***

Тишина в больничной палате была обманчивой. Грег знал этот тип тишины - она пахнет озоном перед грозой, напряжением перед выстрелом, затишьем перед бурей. Он прожил в полиции двадцать пять лет и научился различать оттенки тишины так же, как сомелье различает вина. Эта была красной, сухой и смертельно опасной. Майкрофт сидел на стуле у окна, задернув шторы. В руке он держал свой телефон, но не смотрел на него - просто сжимал, как оружие. Его лицо в полумраке казалось вырезанным из мрамора, но Грег видел, как напряжены его челюсти. Он прокручивал варианты. Все варианты. От эвакуации до рукопашной. - Хватит, - сказал Грег. - Мне нужно продумать... - Хватит, - повторил Грег громче. - Вы уже полчаса сидите и перебираете в голове сценарии, от которых у меня волосы шевелятся. Идите сюда. - Я не могу «пойти сюда». Моран может быть уже в здании. - Тогда вы у окна - идеальная мишень. А у кровати - хотя бы прикрыты стеной. Идите сюда, Майкрофт. Это не обсуждается. Майкрофт не сдвинулся с места. Но и не отказался. Он просто сидел, глядя в одну точку на противоположной стене, и Грег вдруг понял: он не анализирует. Он боится. Не за себя. За то, что не сможет защитить Грега в его состоянии. За то, что его идеальный разум, который всегда находил выход из любой ситуации, сейчас уткнулся в стену под названием «у меня нет контроля». - Послушайте, - сказал Грег, меняя тактику. Он откинул одеяло и начал медленно, очень медленно, спускать ноги с кровати. - Что вы делаете? - Майкрофт встрепенулся. - Вам нельзя вставать! - А вы мне запретите? - Грег кряхтя опустил ступни на холодный пол. Боль прострелила от рёбер до позвоночника, но он стиснул зубы. - Я не беспомощный ребёнок. И не пациент, который будет лежать и ждать, пока его спасут. Я полицейский. И если мы будем тут сидеть и ждать, когда этот псих нас найдёт, мы трупы. Майкрофт встал, подошёл к нему и, не спрашивая разрешения, подхватил под локоть. Его рука была твёрдой, поддержка - надёжной. - Вы идиот, - сказал Майкрофт. - Слышал уже. - Я говорю серьёзно. У вас дренаж в лёгком. Три сломанных ребра. Гематома размером с мою ладонь. - У вас большая ладонь? - Грег усмехнулся и тут же зашипел от боли. - Сейчас не время для вашего юмора. - Когда для него время? На моих похоронах? Майкрофт резко остановился. Они стояли посреди палаты - Грег, согнувшийся от боли, но упрямый, и Майкрофт, держащий его за плечи и глядящий так, будто Грег только что ударил его ножом в сердце. - Не говорите так, - тихо сказал Майкрофт. - Пожалуйста. И это «пожалуйста» сломало Грега сильнее, чем пуля в бронежилет. Потому что Майкрофт Холмс не говорил «пожалуйста». Он приказывал. Он требовал. Он угрожал. Но не просил. Никогда. - Ладно, - выдохнул Грег, опускаясь обратно на кровать, потому что ноги его больше не держали. - Ладно. Не буду. Но вы сидите рядом. Майкрофт сел. На этот раз не на стул, а на край кровати, вплотную к Грегу. Их плечи почти касались. Грег чувствовал его дыхание - ровное, но слишком частое для человека, который контролирует всё. - У вас есть оружие? - спросил Грег. - Пистолет. Во внутреннем кармане. - Вы умеете им пользоваться? - Я умею им пользоваться так, что вы не задавали бы этого вопроса, если бы видели меня на стрельбище. - Я бы хотел увидеть, - сказал Грег, и в его голосе прозвучало что-то совсем не про оружие. Майкрофт повернул голову. В темноте его глаза блестели - влажные, почти испуганные. - Грег, - начал он, но не закончил. Потому что в коридоре раздался выстрел. Один. Короткий. Сухой. А потом крик. И ещё один выстрел. Майкрофт мгновенно оказался на ногах, задвигая Грега за свою спину. Пистолет - чёрный, компактный - уже был в его руке, хотя Грег не заметил, когда он его достал. - Сидите здесь, - приказал Майкрофт, и в его голосе не было ничего от того человека, который минуту назад просил «пожалуйста». Это был голос хищника. - Я не... - Сидите. Здесь. Это не обсуждается. - Майкрофт обернулся на секунду. Взгляд его был ледяным, но когда он встретился с глазами Грега, в нём промелькнуло что-то тёплое. Живое. - Вы уже спасли меня один раз. Теперь моя очередь. И он шагнул к двери. Грег хотел закричать, остановить, приказать - но не успел. Майкрофт распахнул дверь и вышел в коридор. Грег остался один в полутьме, с бешено колотящимся сердцем, сжимая край одеяла так, что побелели костяшки. Он слышал шаги. Потом голос Майкрофта - спокойный, даже скучающий: - Моран. Я знал, что вы придёте. Вы слишком тщеславны, чтобы делегировать убийство. - Холмс, - ответил другой голос - хриплый, с акцентом, полный ненависти. - Ты убил мою карьеру. Ты уничтожил мою жизнь. Теперь я уничтожу твою. А потом - твоего дружка-полицейского. - Вы переоцениваете свои возможности, - сказал Майкрофт. - И недооцениваете мои. Грег не выдержал. Он встал. Рёбра взвыли, в глазах потемнело, но он встал. Схватил с тумбочки тяжёлую металлическую кружку (подарок Донован на прошлое Рождество) и, прихрамывая, двинулся к двери. Он увидел коридор. В конце - тело одного из охранников (жив? мёртв? не разобрать). Дальше - Майкрофт, стоящий с пистолетом на вытянутой руке, и Моран, который спрятался за углом, стреляя наугад. Пуля пролетела мимо Грега, ударив в косяк в сантиметре от его головы. - Лестрейд! - заорал Майкрофт, даже не оборачиваясь. - Я же сказал сидеть! - А я не умею слушаться! - заорал Грег в ответ и, собрав остатки сил, метнул кружку. Кружка - тяжёлая, дурацкая, с надписью «Лучший коп Лондона» - пролетела по дуге и с глухим стуком врезалась в плечо Морана. Тот охнул, выронил пистолет, и этого мгновения Майкрофту хватило. Он выстрелил. Не в голову. Не в сердце. В ногу. Аккуратно, почти хирургически - так, чтобы обездвижить, но не убить. Потому что Майкрофт Холмс не был убийцей. Он был человеком, который заставлял закон работать на себя. Моран рухнул на пол с воем. Из коридора уже бежали полицейские - Донован с отрядом, выстрелы стихли, зазвучали команды «Обезврежен!», «Вызывайте медиков!». А Грег стоял, прислонившись к стене, и смотрел, как Майкрофт опускает пистолет. Тот даже не дрожал. Рука была идеально ровной. Но когда Майкрофт повернулся, Грег увидел его глаза. Там был ужас. Чистый, незамутнённый ужас. - Вы могли умереть, - сказал Майкрофт, делая шаг к нему. - Эта пуля прошла в сантиметре. - Но не прошла, - ответил Грег, чувствуя, как слабеют колени. - Всё нормально. - Ничего не нормально! - Майкрофт повысил голос - впервые с момента их знакомства. - Вы с тремя сломанными рёбрами вышли под пули! Вы... вы... - он не договорил. Вместо этого он сделал ещё шаг. Потом ещё. И прежде чем Грег успел сказать что-то умное или хотя бы съязвить, Майкрофт Холмс - самый могущественный человек Великобритании, ледяной диктатор в костюме, ужас дипломатов и кошмар шпионов - обнял его. Осторожно. Боясь задеть рёбра. Но крепко. - Не делайте так больше, - прошептал Майкрофт ему в плечо. - Никогда. Грег, ошеломлённый, медленно поднял руки и обнял в ответ. Чувствовал, как дрожит Майкрофт - весь, с головы до пят. Как его дыхание сбивается. Как он сжимает ткань больничной пижамы на спине Грега, будто боится, что тот исчезнет. - Я в порядке, - тихо сказал Грег. - Мы оба в порядке. - Это была катастрофа. Полная потеря контроля. - Это была победа, - поправил его Грег. - Мы победили. Вместе. Майкрофт замер. Потом медленно отстранился, но не отпустил - его руки всё ещё лежали на плечах Грега. В коридоре суетились люди, кто-то увозил Морана, кто-то проверял раненого охранника (жив, слава богу). А они стояли в центре этого хаоса, глядя друг на друга. - «Вместе», - повторил Майкрофт, пробуя слово на вкус. - Я не привык к этому слову. - Привыкнете, - улыбнулся Грег, чувствуя, как из разбитой брови снова сочится кровь, как ноют рёбра, как кружится голова. - Вдруг понравится. И в этот момент, под мигающими лампами больничного коридора, в окружении полицейских и медиков, Майкрофт Холмс сделал то, чего от него никто не ожидал. Он улыбнулся. Не той своей дежурной улыбкой политика. А настоящей - растерянной, усталой, но тёплой. - Вы невыносимы, - сказал он. - Я знаю, - ответил Грег, и его голос дрогнул. А потом Донован, которая подошла узнать, всё ли в порядке, увидела их обнимающимися, развернулась и ушла обратно в коридор, тихо сказав бегущему мимо стажёру: «Сюда не заходить. Ещё полчаса». Стажёр хотел спросить зачем, но посмотрел на лицо инспектора Донован и передумал. Некоторые вещи не требуют объяснений.

***