Дело о Жеводанском звере

      На часах мерцало «17:26».       Вечер в Городе — время оживленное, но совсем не для тех, кто уже почти отъездил половину смены в патруле. Под легким флером усталости окружающая реальность казалась не такой интересной, снующие на той же дороге машины не очень-то и раздражали, а мерный бубнеж радио — успокаивал, привнося в машину атмосферу своеобразного уюта. Никаких срочных передач, только ненавязчивые песни. Как всегда — что-то на родном для Перси (и непонятном для многих горожан) французском, с размеренной мелодией и приятным вокалом. Пальцы расслабленно постукивали по рулю, пока машина стояла на светофоре.       А вот обычно бодрый стажер как-то подзатих.       — Альвар.       Тот встрепенулся, будто только-только проснулся.       — А?..       — Кейс хочешь?       — Конечно хочу, — аж глаза заблестели, перестав напоминать беспросветную морскую бездну.       Перси вздохнул. Иногда его юный напарник был таким непосредственным и энергичным, что только и хотелось бестолково улыбаться в ответ на его поведение.       — Ну, тогда смотри… — начал приглушенно вещать. — Есть вызов. Вводные: паранормальное здание с подозрительной активностью, преимущественно агрессивной. Мы, приехав, подтвердили, что там действительно присутствует негативная сущность… скажем, третьего класса. Наши действия?       Альвар выглядел почти оскорбленным такой легкой для его мозга задачкой.       — Вызвать «Медиумов» и оставаться на месте до их прибытия.       — Угу, — кивок. — А если «Медиумов» нет в распоряжении?       — «Инквизиторы».       — Почему не «Гробовщики»?       — Класс паранормала слишком высокий, лучше подстраховаться.       Осторожности всё-таки научился. Это хорошо.       — Угу. А теперь сам кейс.       Разочарование и скука всего за мгновение сменились интересом, причем разгорелся он с новой силой — стажер аж на сиденье поерзал от нетерпения. И сменявшиеся за окном виды улиц Города теперь не то что волновали его в последнюю очередь, а скорее уж перестали волновать совсем. К чему в окно-то смотреть, если тут шеф задачки задавал, правда?       — В ходе операции уничтожение сосуда сущности не возымело эффекта. Действия?       — Такое бывает? Призраки же…       — Да.       — Хм… Щас-щас, не говорите, я подумаю!       — Конечно. Можешь уточнять что-то, если нужно.       — Ага, ага… — судя по тону, мыслительный процесс там уже занял всё внимание, и на внятные ответы ресурса не осталось.       Решив, что занятый делом Альвар лучше скучающего Альвара, Перси молча вернулся к дороге. Там, правда, ничего нового: всё такой же плотный поток машин, быстрое движение по ровному шоссе, никто даже не пытался влезть куда не следовало — вечерняя суета ещё не до конца захватила водителей. Некстати забарахлило помехами радио, да и от накатывавшей сонливости лучше не становилось. Пользуясь образовавшейся паузой, он потёр глаза…       И заметил движение сбоку. На пустой встречке.       В белом шуме зазвучали обрывки слов.       Перси повернулся.       За окном прямо рядом с машиной, не отставая и не обгоняя, ехала с той же скоростью черная тень. Точнее — одетый в черный костюм мотоциклист, чей мрачный образ нелепо завершался гламурно розовым шлемом. Сам он, судя по поведению, нелепым себя не считал, наоборот, очень даже веселился: глянул в салон, головой кокетливо так покачал, пальцы одной руки сложил пистолетом, дважды постучал по шлему…       Перси знал, что будет дальше.       Загадочный гонщик отсалютовал ему этими же двумя пальцами и показал куда-то вперёд, а затем — залихватски рванул дальше по трассе.       Никем не замеченный.       — Шеф.       — М? — откликнулся скорее автоматически, чем осознанно.       Нужно перестроиться на другую полосу. И срочно, как можно быстрее.       — Нормально всё?       — А что?       Благодарно мигнул задними фарами пропустившему водителю. Теперь — свернуть, и не важно, куда. Скорее бы развилка…       — У вас на загривке шерсть дыбом.       — Потом объясню.       На развязке увел машину вправо, в совершенно другую сторону. Придется теперь делать крюк, но ничего, ничего…       — А мы куда?       — Потом.       Помехи на радио пропали.

* * *

      Из-за ламп вокруг заправки создавалось впечатление, что на улице окончательно стемнело — впрочем, этот факт Перси нисколько не тревожил. Он знал, что старый знакомый остановился где-то здесь, потому что… да черт знает, почему. Просто так повелось.       «Сегодня в 17:36 на трассе Р61 столкнулись несколько легковых машин, известно о шести пострадавших, госавтоинспекция ведет…»       Выключил радио.       — У тебя сигареты есть? — прервал царившее в салоне машины молчание.       Сам Альвар не решался с ним говорить с тех самых пор, как они свернули вбок от шоссе. Если бы не чрезвычайные обстоятельства, Миттерану могло быть перед ним даже стыдно, но а так — лишь некоторая неловкость и сожаление за излишнюю резкость. Он надеялся, что стажер поймет.       — Ну типа. А зачем? Вы вроде не курите, или я путаю?       — Не путаешь. Но это и не мне, — вздохнул. — Покажи какие.       Следующие несколько секунд прошли всё в том же молчании, пока Альвар копался в карманах. Стоило признать, они у него бездонные, и чего только в себе не скрывали — не удивительно, в общем-то, что он, пускай и со всей своей прытью, а всё же долго по ним шуршал.       — Вот, — торжествующе засветил пачку.       Не те. С другой стороны, чего ещё ожидал Перси? Его напарник не был заядлым курильщиком, да и смолил-то раз в пятилетку — у такого нужных осесть не могло.       — Угу. Можешь убирать обратно.       По виду Альвара было понятно: услышать хоть какие-то объяснения ему не то что хотелось — было жизненно необходимо. Любопытство его так и распирало, причем приправленное толикой какого-то странного беспокойства. За Миттерана, что ли, переживал? Он вздохнул, потер ладонью заросший шерстью затылок и прикрыл глаза. Это будет явно долгая история…       Выдох.       Ладно.       — Много баек Города знаешь?       — Э-э, ну, порядочно.       — Мы сейчас выйдем из машины навстречу одной из них. Запомни то, что я буду делать. После этого будет время — расскажу историю.       — Ага, — кивнул.       — Пойдем.       Машина дружелюбно пиликнула, как только за последним из них хлопнула дверь. На заправке оказалось неожиданно пусто, только сновал лениво их сотрудник в форменном жилете — не очень удобный расклад, конечно, но деваться некуда. Встречу со старым знакомым не должен заметить никто из непричастных, а особенно типичные люди без дара, однако это не успокаивало расшалившиеся нервы Перси. Беседовать с очевидно паранормальной личностью в обстановке, где каждый мог обратить на них внимание ввиду безлюдности места — ну просто мечта любого инспектора.       Автомат с сигаретами встретил их парочку приглушенным мерцанием подсветки. Миттеран пробежался глазами вдоль рядов цветных упаковок, внутренне облегченно выдохнул, когда увидел нужную, и вбил на панели её номер, всего три незначительных цифры. Дальше — привычным движением приложить карту, послушать писк…       Достать из лотка фиолетовую пачку. Убийственный для его обоняния коктейль никотина и двойного ментолового ароматизатора с примесью чего-то похожего на баблгам.       Альвар смотрел с интересующимся недоумением, и — стоит отдать ему должное, — предельным вниманием. Значит, правда запоминал. Миттеран кивком вбок без лишних слов позвал его следом за собой и двинулся в сторону, чтобы обойти зданьице заправки.       Остановился около самого края.       — На всякий случай будь готов. Ты колдун — от ауры может стать немного неприятно.       Завернув за угол, они увидели типичную для этого места картину: голая стена, дверь для персонала, отделяющий территорию от пустыря заборчик из сетки-рабицы…       И одинокая темная фигура, прислонившаяся к черному мотоциклу. Гонщик оказался увлечен тем, что копался в карманах штанов — явно искал какую-то вещь, которая могла в них заваляться. Судя по спешке, вещь важная.       Перси как ни в чем не бывало подошёл к нему и молча протянул открытую пачку с одной выбитой сигаретой.       Гонщик замер. Сквозь шлем не было видно его лица, но он точно смотрел на этот… подарок.       Мгновение — оживился, отлип от своего мотоцикла и взял сигарету. Перси знал, что будет дальше, но при всём желании не мог (не должен был) предупредить Альвара. В конце концов, пока не закончится воспроизведение этого своеобразного “ритуала”, лучше не открывать рот зря. Пара фраз перед тем, как они сюда пришли — бо́льшее, что он мог.       Гонщик снял шлем.       По его левому плечу рассыпались пышные локоны, когда-то давным-давно выкрашенные в светло-лиловый. Он посмотрел на Перси, стрельнул взглядом и на стоявшего в сторонке Альвара, а затем хитро улыбнулся краешком губ и аккуратно, будто боясь их приоткрыть хоть чуть-чуть, вставил в рот сигарету.       Она тут же начала тлеть. Сама по себе.       — Спасибо, Каро, — произнес Перси, вполне искренне благодаря его.       Гонщик замотал головой, как бы отрицая свои заслуги, и случайно демонстрируя похожую на обожженный труп часть лица. Кожа выглядела словно оплавившийся воск, губы склеились намертво, а глазница пустовала — ведь глаз от ужасных температур лопнул, сполз вниз жирным, блестящим кровавым потеком, который остался на щеке навсегда. Поэтому он поворачивался ко всем левой стороной — целой. Или вовсе не снимал свой шлем.       Последнее — редкость, конечно. Каро всегда угощали сигаретой.       Которую, к слову, он уже выкурил.       — Ещё будешь? — Перси протянул ему пачку как старому другу.       Тот улыбнулся и, снова взяв всего одну, убрал её за ухо.       Шлем вернулся на своё законное место, опять скрыв обезображенное лицо лихого гонщика. Он уже устроился верхом на мотоцикле, намереваясь уезжать, но…       Пальцы сложил пистолетом.       Постучал дважды по шлему.       Отсалютовал.       И рванул прочь — чтобы раствориться в медленно наступавших сумерках.