Инк в Cattale или Дорога домой

Да, в каких-то четырех метрах от меня, на ажурной металлической скамье сидит ОН - доктор Гастер. Этот взгляд, это лицо... Я бы узнал его в любом обличье, даже под маской из кошачьей шерсти, как теперь. Учёный смотрит на меня с улыбкой и словно чего то ждёт. В его руках я замечаю полураскрытую книгу в чёрной обложке. Хотя, это скорее не книга, а альбом. Скетчбук! Да, вот и чернильная ручка лежит между страницами. Неужели Гастер что-то зарисовывает? Хотя : почему бы и нет - чертёж какой-нибудь машины... - Вероятно, мне не следовало вмешиваться, но... ты выглядел таким потерянным, - прерывает он молчание. - Я , право, уже ничего не понимаю, - вздыхая, я вытираю со лба пот. - А я вот понимаю, что тебе нужно передохнуть и собраться с мыслями, - во взгляде фиолетовых глаз проскальзывает сочувствие. Эти фиолетовые глаза... Я кажется уже видел их у одного Гастера...вот только какого? - Пожалуй... я и вправду, передохну чуток. Гастер жестом приглашает меня сесть рядом, и я повинуюсь. - Я рад, что мы наконец-то встретились, Инк Санс. - Вы знаете кто я? - мои глаза, наверное, округляются сильнее, чем у Монстренка пару минут назад. Он смотрит на меня немного печально и вздохнув, отвечает: - Да, я знаю, кто ты. Пожалуй, даже слишком много знаю. Я видел то, чего не должен был видеть, но был вынужден...наблюдать. - О чем это вы? Он ещё раз вздыхает, словно пытаясь собраться с духом. Я вижу как хвост ученого изгибается, поправляя очки на носу . И , глядя на этот хвост, я замечаю одну деталь - чернильное пятно на белой шерсти...так похожее на моё... И эти черные полосы на хвосте, так изящно извивающиеся. Как и две трещины полоски на лице, так непривычно и плавно изогнутые. Внутри меня что-то сжимается. - Скажи мне, - прерывает он молчание, - защитник АУ, вдохновитель творцов, герой мультиверса... У тебя никогда не возникало ощущения того, что за тобой кто-то наблюдает? Где бы ты ни был и куда бы ни прятался? Какой странный вопрос. Конечно, я постоянно это ощущаю - чей-то взгляд на себе, в особенности, когда остаюсь один. И это неудивительно, ведь я - помощник создателей, и они в свою очередь постоянно наблюдают за мной. Но зачем он об этом спрашивает? Словно знает что-то, чего не знаю я. Что же сказать? - Нууу, может и возникало, да я забыл - память то у меня короткая! - как можно беззаботней отвечаю я. - А что? - Да, твоя память сейчас - не лучший советчик. Но я то знаю, - учёный загадочно улыбается, что ты чувствуешь себя нужным лишь тогда, когда полагаешь, что ОНИ тобой довольны. Ты думаешь...что лишь так о тебе НЕ ЗАБУДУТ. Верно я говорю? Моя челюсть непроизвольно отвисает(уж не знаю,что творится сейчас с глазами). Между тем как этот загадочный Гастер молча открывает скетчбук. Я с любопытством заглядываю туда и вижу то, чего уж никак не ожидал увидеть. На желтоватых матовых листах уверенной рукой выведены такие знакомые мне лица, локации и сюжеты. Я склоняюсь над альбомом и завороженно рассматриваю эти зарисовки. Вот я, Дрим и Блу противостоим шайке Найтмера. Вот я и Кросс вместе рисуем. Вот я наблюдаю за Фриск и Сансом из Флауэрфелл. А вот я плачу...бессильно наблюдая, как авторы уничтожают свои же творения. Я вижу Сансов и Папирусов, людей и монстров, яркие пятна миров и таймлайнов, ставших мне настолько дорогими. Под многими рисунками есть надписи на виндингсе, но я не разбираю их и листаю дальше до тех пор, пока не натыкаюсь на одну, особенно объёмную запись. Судя по форме написания, это - стихи. Любопытство разбирает и я поворачиваюсь к Гастеру. - Что тут написано? На лице учёного проскальзывает удивление, но он быстро его подавляет. - Это стихи одного человеческого поэта, - поясняет он, - не очень известного... Но мне показалось, что тут они будут к месту. - Не прочитаете их? - Ну , если ты просишь.. Хотя чтец из меня не очень. Я настойчиво продолжаю смотреть на него. Почему-то мне вдруг начинает казаться, что сама моя жизнь зависит от этого нагромождения странных символов. - Ну хорошо, - слегка откашлявшись, Гастер начинает: Нас выдумал писатель нетрезвой головой. Нас вылепил ваятель нетвердою рукой. Нас создал увлеченный фантаст-мастеровой. Какой-то обреченный придумал нас с тобой. Но замыслы угрюмы ненастоящих дел, И тот, кто нас придумал, не все предусмотрел, И в горле застревает несказанная лесть... Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть...* После этих слов мы с учёным, словно сговорившись, одновременно поднимаем взгляды друг на друга. "Что это значит? Вы ведь не зря поместили сюда эти стихи?" - спрашиваю я без слов. "Если я сейчас скажу тебе, ты не сможешь этого принять, тебе стоит самому всё обдумать", - одним лишь взглядом отвечает он мне. Эти глаза, это лицо... Я определенно уже видел этот взгляд. Но где? Неужто? Да! Точно. Я вспомнил, вспомнил эти фиолетовые глаза, печально глядевшие на меня из-под очков. Таким же был взгляд Х-Гастера при нашей первой с ним встрече. Только тогда в нём была одна лишь безысходная тоска, в этих же глазах, наряду с печалью, я вижу живой интерес и предвкушение чего-то...хорошего? По-моему, мы вовсе не случайно встретились в этом лесу. Поежившись, я отвожу взгляд. Нет, я не должен выдавать своих подозрений. Но как ещё объяснить тот факт, что он ВСЁ знает о моей жизни? Это возможно лишь в том случае, если он ОДИН из НИХ! Тех, служению кому я посвятил свою жизнь, чьи фантазии и надежды так рьяно оберегаю! Неужто рядом со мной сидит один из создателей?! Разве ЭТИ стихи не подтверждают мои догадки? Но почему же они звучат так безнадежно по отношению к творцам и их творениям? Конечно, есть Вселенные с очень печальной историей, таких не мало...но даже в них, как правило, сияет хоть маленький лучик надежды. - Всё в порядке? - Гастер смотрит на меня с тревогой. - Да, да, очень красивые стихи, продолжайте, - стараясь скрыть волнение, отвечаю я. Гастер вновь заглядывает в скетчбук, и, помедлив, продолжает: О нас споют кричаще с бесчисленных эстрад, О нас, ненастоящих, поэмы сочинят. Но даже в то, что мерит сегодняшний уклад, Потомки не поверят и в фальши обвинят. Имели мы любимых - но после, осмелев, И их сочтут за мнимых и выдадут за блеф. Так пусть не остывает поруганная честь... Нас в жизни не бывает, но мы на свете есть. "Мы есть...но нас нет?", - мои мысли путаются , - " Нет, нет! Я никакой не блеф,я не хочу быть забытым! Зачем он так говорит?" - Хватит! - неожиданно резко кричу я и закрываю лицо руками. Гастер замолкает. А я , погруженный в себя, вдруг отчётливо слышу звонкий голосок, звучащий в моей голове. - Не слушай его! Не верь! Он хочет разрушить всё, что нам дорого! Это голос Дрима! Ну наконец-то, хоть какая-то связь с внешним миром! - Дрим? Это ты? Я так рад! - отвечаю я ему мысленно. - Я застрял в этой АУ! Но я подумал - это какой-то квест... - Тебе нужно выбираться, пока не поздно, - говорит он взволнованно. - Я бы вытащил тебя, но в этом месте так много негатива! Боюсь, мой брат придёт туда раньше, если уже не пришёл, но уж лучше он, чем вообще ... , - тут наш разговор обрывается, словно у Солнечного резко разрядился телефон. - Дрим?! - уже вслух испуганно кричу я и отнимаю руки от лица. Вокруг никого нет. Доктор Гастер исчез, словно испарился! Но как? Даже если бы он телепортировался, я бы услышал хоть какой-то звук. Может, и он сам, и весь наш разговор мне только померещился? Но оставленный на скамейке альбом говорит об обратном. Я настороженно оглядываюсь по сторонам, затем медленно тянусь к скетчбуку. Мои руки начинают дрожать, когда я пытаюсь его открыть. Я уверен: Он оставил его для меня. Но мне СТРАШНО его открыть и пролистать дальше. А ведь я не из боязливых: я видывал в различных АУ такое, что давно бы свело с ума кого послабее менее бесчувственного. Я видел много жестокости(кое-что испытал на себе); наблюдал страдания детей и взрослых, монстров и людей, их крики, глаза полные злёз и отчаяния... Но никогда я не испытывал такого страха, как сейчас перед этим альбомом, в котором, словно в моей книге по АУ, хранится память обо всех моих странствиях. Но вот только этот скетчбук заполнен не моей, а чужой рукой. Рукой того, кто похоже, хочет полностью изменить моё мировоззрение. И...разрушить всё, что мне дорого? Я растерянно перевожу взгляд на свою постыдно трясущуюся руку и изумляюсь: четыре из пяти подушечек на пальцах сменили свой цвет. Красная стала малиновой, жёлтая и оранжевая потускнели, почти полностью превратившись в серые; синяя побледнела до голубого. Это что - отражение моих эмоций, так же как и в глазах? Вообще, очень похоже на то! Ведь сейчас внутри меня как раз-таки преобладает серый страх, наряду с голубой грустью, зелёным недоверием, малиновым смущением и... фиолетовой неприязнью? Я уже хочу оттянуть перчатку, чтобы взглянуть на центральную фиолетовую подушечку, как вдруг... Крик, пронзительный детский крик нарушает серую тишину. Я вскакиваю как ошпаренный. Это голос Монстренка! Он зовёт на помощь! Почти инстинктивно я хватаю со скамейки скетчбук, и, сунув его под пояс с красками, сломя голову несусь по направлению к источнику звука. Только бы успеть! * Стихи - слова из гениальной песни Михаила Щербакова "Нас выдумал писатель".