Сказки плачущей птицы

- Ах, как славно все начиналось! Мартлет достает со дна корзинки маску. Веснушчатое лицо с прищуренными озорными стекляшками глаз в обрамлении неловко подкрашенных в рыжий цвет локонов. Ласково проводит она рукой по потрескавшемуся от времени лаку, задевает пальцем голубой шнурок, запутавшийся в прядях маски. - Все начиналось зимой... Все началось зимой. Той самой, волшебной и сказочной зимой, когда снег искрится и хрустит на морозе, а холодный воздух ломкий, колючий и пахнет мандаринами. Над маленьким поселком занималось розовое утро. В неподвижном воздухе повисла над домами полупрозрачная дымка, и в ней со стеклянной хрупкостью разносился негромкий и далекий бой старинных огромных часов. В хрустящем инее, крепко обхватившем ветви гордых тополей, в мягкой поземке, скользящей сахарной пудрой с крыш домов, в озорных и остро-холодных лучах проснувшегося солнца звенело что-то праздничное, что-то сказочное... Нет, сейчас уже зимы не те... Она жила в маленьком доме у реки. Кто она? Нет смысла описывать внешность. Ведь о человеке гораздо больше расскажет то, из чего состоит его душа. Ее душа была сплетена из многих прочных и не очень ниточек. У ниточек были имена. "Люблю" и "Не люблю". Она любила ранние рассветы и долгие прогулки пешком или на велосипеде. Она любила хмурые зимние вечера, когда можно было греться под теплым пледом на кровати и думать обо всем на свете - лишь бы мысли были. Она любила книги - могла одновременно начать читать десяток книг сразу. Она любила сказки... Она любила бунтовать. Любила... Любила ли она себя? Наверное, да. Но вот свою внешность... Она не любила. Терпеть не могла свои мышиного цвета косы и поэтому рано начала их красить в бунтарский рыжий. Не любила свои ноги в кедах сорокового размера, не любила свою улыбку. О, как много всего она не любила... Она не любила ранние уроки, домашние задания по математике и лабораторные по физике. Она не любила весеннюю слякоть и гром в небесах. Она не любила фальшь в музыке и магазинные цветы... Она не любила. И ее не любили. В классе ее называли Рыжей Бестией, очкариком и заучкой. Мальчишки плевались бумажками на уроках и старательно придумывали каждый день новые прозвища. Девчонки непонимающе обходили ее стороной и крутили пальцем у виска. Она старательно всех игнорировала, прячась от мира жестоких подростков за корешком очередной книги. Она их, пожалуй, презирала. Могут ли быть у такого существа друзья? Друзья... Это что еще за выдумка-издевка? Нет, у нее не было друзей. У нее были три соратника. Три столпа, на котором держался ее хрупкий, дышащий протестом мир. Первый - Королек. Добродушный весельчак, не любящий трудности и готовый всегда посмеяться над самыми остроумными и самыми глупыми шутками. Второй - Шут. Слегка ссутуленный, хитро ухмыляющийся. Искусный враль и неподражаемый актер. А третий... Робкий и хрупкий. Тихий и наивный. Цветочек. Они над ним потешались. Все. Вместе. И он сам, кротко улыбаясь, поддерживал их шутки. О, да. У их была весьма интересная компания. С самого начала они объединились подвое. О, этот странный принцип - вместе и все же порознь... Ожидалось, что она будет вместе с Корольком. Ведь с кем же еще, как не с родным братом-погодкой? Ожидалось, что Цветочек будет с Шутом. Ведь с кем же еще, как не с родным братом-близнецом? Все не так. Не так... О, жестокая шутка природы, с которой все и началось... Никто и не понял толком, когда все произошло. Но в один прекрасный момент они разделились. Королек выбрал Шута. Цветочек потянулся к ней. Порознь. И все же вместе. Итак... Морозное утро...