Сцены не на сцене

"мы в ответе" Лиза спит. я смотрю на нее. и вижу, что вы с ней чем-то похожи. какая дикость. – где ты был? спрашивает ее мать мою спину. – гулял. думал. – ночью. где ты был – ночью? – думал. – мне пришлось вызывать такси. – по-любому пришлось бы. – ты считаешь, что я идиотка? – нет, что за глупости? – а по-моему, считаешь, если думаешь, что можешь так себя вести. мне надоело шипеть, и я выхожу из спальни, где спит наша дочь, чтобы дать возможность ее матери орать на меня. – ты спишь с ним. констатирует моя жена. – и давно. – и что? на мгновение она теряет дар речи. это не наглость, у меня просто нет подходящих слов. – какое убожество. говорит она о моей самой чистой любви в жизни. – я родила от тебя ребенка! – когда-то все это казалось тебе пикантным. – ты спал с ним, а потом со мной. меня сейчас стошнит. заявляет она и опускается на пуфик в коридоре. – как же это мерзко. как же это мерзко. повторяет она и раскачивается. я открываю шкаф и снимаю с верхней полки свою старую спортивную сумку. – что ты делаешь? она резко встает и подходит ко мне, вцепляясь в руку. – ты не можешь уйти! – а по-моему, могу. – кто будет воспитывать твою дочь? – давай не будем сейчас об этом. – если ты уйдешь сейчас – ты ее не увидишь! – вернемся к этому разговору дня через три. а пока можешь злиться на меня сколько хочешь. она как-то резко откидывается от моей руки и влепляет мне смачную пощечину. – отпустило? – иди на хуй! все наши хромосомы давным-давно умерли. она запирается в ванной и включает воду. что она там делает? плачет? моется? наверное, не стоит вообще приближаться к людям. но моя мама так не думает. она выходит из кухни, прислоняется к стене. смотрит на меня таким взглядом. на ней туго завязан халат, который мы подарили ей два года назад. – скажи-ка мне, милый сыночек, не о чем, а чем ты думаешь? – мама, не начинай, ладно? – потому что, в отличие от тебя, я-то прекрасно вижу – чем. но ты соображаешь, что на самом деле ты делаешь? – да, я соображаю. – а как будто нет. как будто ты ничего не соображаешь. в отличие от моей жены моя мать никогда не повышает голоса. – мам, все. пока. – какой шустрый. прямо разбежался, вы посмотрите на него. мать подходит ко мне, встает у двери. – а кто будет воспитывать твою дочь? – я. – интересно как, когда на твоей половине кровати однажды появится какой-нибудь чужой дядька. ты не думал об этом? – не нагнетай, ладно? – сейчас ты пойдешь, проветришься, и спросишь себя – кем этот чужой дядька окажется? просто сволочью или мразью? – блядь, ты сама ушла от моего отца. много ты меня спрашивала? и кто меня воспитывал? кто меня воспитывал? сволочь или мразь? ору я в лицо моей матери, никогда не повышающей голоса, выхожу из квартиры и хлопаю дверью, как подросток.