Двое

      «Привет» она впервые говорит ему...       Нет, не так. «Привет» впервые говорит он ей. Она — смешливая, стеснительная, но яркая такая, что глаза почти режет, взгляд опускает, но улыбается в ответ. Без слов. Он обещает себе, что дождётся не только улыбки, но и ответа.       Она впервые отвечает ему пару встреч спустя. Встречи не такие частые, как можно было бы — не такие частые, как, может, хотелось бы, а что уж поделаешь? Он её ещё мало знает. Она знает его ещё меньше. Вряд ли она им интересуется, а не интересуясь как узнаешь? Титулы — ерунда. Важно то, какой за ними человек.       Какой она человек?       «Привет» выпевает она первой почти спустя год после той улыбки, посмелевшая, открывающаяся миру, как цветок, решивший, что хватит бы уже быть бутоном. Он ею любуется, даже не пытаясь этого скрывать — неудивительно, что она замечает. Неудивительно, что смеётся в ответ на его запоздалое «привет». Его русский, как и её английский, оставляет желать лучшего. Он обещает себе на этот раз, что выучит хотя бы немного. Хотя бы столько, чтобы заставить её улыбнуться.       «Привет, красавица» мурлычет он, подкрадываясь сзади, пока она не видит. Она и правда улыбается, и улыбка её стоит десятков тысяч медалей из тех, что увозит домой она — что не увозит домой он. Ну и ладно, думает он, у него есть память об этой улыбке, что ему медаль?       «Привет, красавчик» шепчет она на ухо ему несколько встреч спустя, смотрит так, как, казалось бы, не умеет — а вот, оказывается. Умеет. Её взгляд отправляется в копилку его мысленных сувениров.       Её поцелуй тоже.       «Привет, любовь моя» летит на другой континент. «Привет» возвращается оттуда, с улыбкой ненаписанной, с нежностью неявной. «Я тебя тоже люблю.»