День 25. Smoke || Дым
25 ноября 2020 г. в 23:54
Когда-то ему сказали, что любовь — как дым, дурманит, застилает глаза, и рассеивается без следа.
Когда-то он не поверил.
Их любовь — не дым, а огонь, но не лесной пожар, уничтожающий всё на своём пути, нет, она похожа на огонь в очаге. От неё тепло, с ней уютнее и легче. С ней лучше. Любовь — не дым, нет. Дым — она, любимая женщина, ускользающая, если пытаться её схватить.
Он не пытается. Она для этого слишком свободная, слишком лёгкая, удержать её — уничтожить. Разрушить всё то, чем она живёт. Не пытайся сжать ладонь — и дым будет ластиться к ней сам кошкой. Не пытайся ухватить то, что не сможешь удержать — больше шансов будет на то, что получишь это хоть на время.
Если тебе повезёт, это время будет длиться чуть дольше, чем ты ожидал. Если очень повезёт, намного дольше. Чем он будет расплачиваться за это везение, он не знает — он готов всю свою следующую жизнь платить по счетам за это счастье, которое пока не закончилось. Пусть не заканчивается, просит он сам не знает каких богов. Пусть продолжается. Чем дольше он в плену этого огня, в плену наваждения, застившего глаза дыма, тем меньше ему хочется, чтобы это прекращалось. Он одурманен — и трезв. Он выбирает это добровольно, и остаётся только надеяться на то, что его тоже выберут. На то, что огонь не превратится в лесной пожар и не пожрёт его.
Когда-то ему сказали, что любовь — как дым. Когда-то он не поверил.
Не верит и сейчас.