You and me - suicide

Я покупаю лотерейный билет, стираю защитный код и смотрю на цифры. Опять несчастливые, опять не удалось выиграть. Я вздыхаю. Мне семнадцать лет, и я хочу умереть. Вот так просто, взять и сброситься с моста, выпить упаковку анальгетиков и не проснуться, все, что угодно, лишь бы не жить этой унылой, убогой жизнью. Я прихожу домой, снимаю кеды и смотрю на своё отражение в зеркале — синие глаза, темные волосы, кривая ухмылка. Я похож на чудика, правду про меня говорят. Весь неправильный, не такой, как другие. Драные синие джинсы, футболка с принтом «Лед Зеппелин». Я родился не в том веке, всенепременно. Моя мать плачет, рыдает на кухне, утирает слезы фартуком. Я не знаю, что произошло, но желудок делает бешеное сальто — вдруг на рудниках что-то случилось с отцом? Мне все равно по сути, но мать жалко. Я заглядываю в гостиную — отец, как и всегда по вечерам, сидит в своем кресле, глушит пиво и смотрит футбол. Все вроде в порядке, но паршивое чувство меня не отпускает. Мать продолжает рыдать. Я спрашиваю, что случилось, а она не может ответить — всхлипывает, стонет, задыхается. А потом сквозь слезы дрожащим голосом произносит: «Френк умер». И вот тогда я понимаю, что действительно хочу умереть. Я хватаю куртку, выметаюсь из квартиры и очень быстро сбегаю по ступеням. На улице я вытаскиваю сигарету и спешно закуриваю. А в глазах жжет, то ли от сигаретного дыма, то ли от новостей. Френк не мой брат, мой брат жив и здоров — обрюхатил недавно подружку. Френк — не мой дядя, мой дядя в Нью-Джерси, и не любимый учитель — Мистер Райт ещё утром был в порядке. Я даже не знаю Френка лично. Френк Синатра — мой кумир, и я по-настоящему хочу умереть, когда осознаю, наконец, что он умер. Я бреду по улице, а по лицу текут слезы. Это глупо, так глупо, что не описать словами. Это всего лишь Френк Синатра. Френк, мать вашу, Синатра. Мой самый близкий друг. Его песни заставляли меня верить в то, что я все-таки родился, когда нужно. Никто не живет вечно, я это знаю. Все умирают, уходят. Но со смертью Френка в моем мире не осталось ничего хорошего. Только моя гребаная семья и мои лотерейные билеты. Мне хочется воткнуть себе в сердце железный прут, чтобы просто перестать чувствовать. Я бреду все дальше и дальше от дома. Иду и ничего вокруг себя не вижу. В парке на скамейке плачет девчонка. Красивая, ладная, такая грустная. Хоть мне и хреново, я не могу не спросить, что же у неё случилось. Она поднимает на меня заплаканные глаза. Зеленые. Вьющиеся темные пряди обрамляют её лицо. Я смотрю на него, как в зеркало. - Френк сегодня умер, - дрожащими губами произносит она и всхлипывает так громко и печально, что моё сердце готово вырваться из груди. Я смотрю на неё и почему-то улыбаюсь. Мне семнадцать, и я хочу жить.