Трофей

— Я… Я не умею… — признаешься сразу честно. Ты и правда не умеешь, к этому прибавляется неудобство каблуков. Точно опозоришься. — Не страшно. Научу. Хорошему танцору всегда можно довериться. Хорошему танцору можно, а плохому человеку… Ох, Уля, никто из тех девушек, что были с Яном, не хотел бы, чтобы ты с ним сейчас стояла. Не из зависти, но лишь бы защитить тебя. Только он имеет здесь большую власть. И лучше не перечить ему. Он превосходный танцор, ведет тебя искусно, что даже не замечаешь, как все само получается, ноги словно летают по полу, а парень смотрит в твои глаза, улыбается лучезарно, бархатным голосом разговаривает с тобой, засыпает комплиментами, на что ты так просто ведешься. — Слушай, Уль… Праздник уже к концу подходит. По школьному уставу мы должны закончить в девять, но… Не хочешь поехать ко мне домой? Ты ведь никогда там не была. А уже многие были. — Многие. Можно вопрос? — Ян кивает, а ты стесняешься такое спрашивать. — Если многие были, почему никто не говорит об этом? Никто фото не показывает? Побывать у кого-то в гостях и фото не сделать? — Хочешь узнать? Мои родители заставляют такое в тайне держать, чтобы снизить риск покушений. Поехали. — И что мы делать там будем… — ты понимаешь, что именно, и казалось бы, это же предел твоих мечтаний, только сейчас, «протяни руку и возьми», тебе становится не по себе, внутри сомнения. — Мы оба знаем, что. И оба хотим этого. Я ведь прав? Соглашайся. Прошу. Разве не ты по мне сохнешь? Вся школа шепчет о том, как ты смотришь на меня. Так возьми же этот шанс и используй. — Шанс… Шанс. А почему бы и нет? Чего терзать себя? Жизнь короткая. Переспать с человеком, от которого ты без ума! Нужно в жизни делать то, что хочешь, особенно, если тут такие подарки судьбы. — Хорошо. Уговорил. — ты улыбаешься ему, ищешь глазами Настю, чтобы предупредить ее, но Ян неожиданно поворачивает тебя к себе и горячо целует. Ну все. После такого сил отказать совсем нет. Да и надо ли вообще? — Предупреди подругу. Я буду ждать у выхода через пять минут. Ты бежишь к Насте, чтобы сказать о своих намерениях и огромном везении, на что та просто спешно толкает тебя к выходу, вслух наиграно читает молитву и желает удачи. Машина учителя дорогая, красивая, подходит к его образу. Парень открывает тебе дверь, помогает сесть и мягко чмокает в губы, прежде чем самому сесть за руль. Он делает музыку погромче, открывает крышу авто и смотрит на тебя, ожидая реакции. Да. Оно самое. Ты в шоке. Смеешься, радуешься. Это именно то, что нужно Яну Валерьевичу. Ему нужны глупые и наивные, которых можно вокруг пальца обвести. Он делает вид, что идеальный, везет тебя к себе домой так, как будто через полчаса вам нужно быть на красной дорожке, дает тебе почувствовать себя красиво. Дома у него еще прекраснее. Центральная лестница мраморная, люстры хрустальные, это больше на дворец похоже. — А родители где? — Они на неделе мод в Милане. Вернутся еще очень не скоро. Не переживай. Можешь осмотреться. Хочешь вина? — Но мне же еще нет… — Никто не узнает. — Учитель перебивает тебя, выгибает бровь и направляется в гостиную, где стоит мини бар. Он выбирает для тебя то, что должно подойти по вкусу, что-то легкое, что не покажется тебе горьким и противным, потому что ты явно ничего еще не пила. А ты пока обходишь первый этаж. — Нравится? Пойдем в спальню. Он берет бутылку и два бокала, поднимается по лестнице, оглядываясь иногда назад, чтобы еще раз улыбнуться тебе, все больше завораживая. Каблуки скользят на мраморных ступеньках, страшно, парень замечает это и выставляет локоть. — Держись. Не бойся. Я еще не падал здесь