My pain in the paint

Ноль. Два. Ноль. Восемь. Пауза. Копания в голове. Рука снова нажимает на экран. Восемьдесят четыре. Шестнадцать. Ноль. Девяносто три. Бездушные гудки. Напряжение. Рука сжимает корпус телефона в ожидании ответа. В голове крутятся тысячи фраз - вариантов, как начать разговор. Гудки прекращаются, и на том конце провода слышится голос. — Здравствуйте, вы мистер Чон? — Да, я по вопросу моей выставки. Голос Чонгука несмелый, немного хриплый. Слова в голове путаются, сматываются в клубок и никак не могут распутаться обратно. Свободная от телефона рука мнёт край объёмного вязаного свитера телесного цвета. Ноги в чёрных высоких кедах болтаются под стулом и переплетаются друг с другом. — Да, ваша заявка одобрена. Выставка состоится послезавтра в два часа после полудня. — С.. Спасибо, мистер Ким. Трубку на том конце вешают первыми. И правда, Ким Сокджин наверняка очень занятой человек и у него нет времени на пустые разговоры. Заблокированный телефон летит в карман чёрной джинсовой куртки. Провод от наушников тянется к ушам и прячется за длинными каштановыми волосами. James Arthur - Train Wreck. Холодный ветер в лицо. Серые дома. Пустое кафе. Остывший кофе в бумажном стаканчике. Стая птиц, витающая над площадью. Тишина вокруг, и музыка в сердце. Unbreak the broken Unsay these spoken words Find hope in the hopeless Pull me out the train wreck — Хо, мне капец как нужна выставка. Голос, который ставит громкость музыки на минимум. Незнакомый, но почему-то такой родной. — Ты твердишь об этом уже второй день, я правда ищу. — Ускорься, умоляю. Парень в чёрном пальто до колен что-то активно обсуждает со своим собеседником. Его руки движутся быстро. Пальцы меняют жесты. Он поправляет мешающую чёлку. Нереально. Невероятно. Невозможно. Миллионы определений для этого чувства. Какая это стадия шизофрении? Вторая? Третья? F20.0 уже вырисовывается на жёлтой бумаге медицинской карты. Это галлюцинации. Здорового сна явно не хватает. Может, начать пить успокоительное? Чонгук не отрывает взгляд от двух парней, которые, как назло, идут в сторону кафе. Стоп. Если это галлюцинации, то они испарятся через... Один. Два. Глаза сжимаются до разноцветных пятен. Три. Чёрт. Это реально он. Сны стали настолько реальными? Двое садятся за дальний столик. Официант. Меню. Горячий шоколад для того, кто воровал сон каждую ночь. Чонгук запомнил. Руки быстро ищут телефон в кармане джинсовки. Jk: Ты не поверишь мне, если я скажу, кто сидит за соседним столиком в моём любимом кафе. Несколько минут тишины. Прочитано. Печатает. Jm: Я не буду гадать. Я и так удивлён тому, что господин Чон решил написать мне первым. Язвит. Ну ничего. Jk: *фото* Тэхён сидит за столиком и фыркает шоколад из бумажного стаканчика. На стакане чёрным маркером написано: V Jm: Погоди, погоди. Это он? Он реально существует? Чонгук улыбается реакции друга. Последнее сообщение Чимина остаётся без ответа. Экран гаснет. Телефон опять ныряет в джинсовый карман. В ушах теперь не James Arthur а грудной, бархатный голос незнакомца с загадочным именем. V. Скетчбук, так вовремя оказавшийся в рюкзаке, падает на столик вместе с огрызком карандаша. Шелест плотных страниц. Поиск идеального листа для нового портрета. Первые штрихи и живой референс перед глазами. Наброски. Более глубокие черты. Резкие и плавные линии. Тени. Тушёвка. Мимолётные взгляды на свою музу. Завалявшийся в боковом кармане рюкзака маркер оказывается как никогда нужным. Яркий акцент. Красный свитшот. Рука машинально выводит авторскую подпись в углу листа. "JK" Звук рвущейся бумаги. Чонгук подзывает официанта. — Будьте добры, счёт. — Да конечно, - парень уже собирается уходить за счётом, но Чонгук его окликивает. — И ещё. Не могли бы вы отдать это, - протягивает официанту рисунок, — Тому парню в чёрном пальто с именем V на стаканчике, когда я уйду. Кивает и удаляется. Чонгук оставляет чаевые и, прячась от холодного ветра, застёгивает куртку. Голова исчезает в капюшоне, а наушники снова ставят барьер между реальным миром и бесконечностью. Снова James Arthur. Теперь Impossible. Морозящий кожу ветер треплет чёлку. Стаканчик летит в мусорку, а освободившиеся руки ищут тепло в карманах.

***

Звон входной двери оповещает Тэхёна о том, что из кафе кто-то вышел. Официант не заставляет себя долго ждать. — Мы ещё посидим здесь. — Нет, нет, я не принёс счёт. Меня попросили передать вам кое-что. Парень достаёт из кармана своего передника бумажный свёрток. — Молодой человек, который сидел недалеко от вас. Тэхён разворачивает листок и руки на мгновение замирают. — Что это? - Хосок видит глаза друга, которые стали размером с две луны. Тэхён молчит. Он просто разворачивает листок лицом к Хосоку. У того глаза тоже принимают округлую форму, а правая бровь поднимается. — Этот портрет такой невероятный... Тэхён все ещё молчит. Он бегает глазами по рисунку, сканируя каждую деталь. Длинные пальцы, держащие горячий шоколад. Кудрявые локоны с прорисованными выбивающимися прядями. Острые черты лица. Квадратная улыбка. Красный свитшот. Тэхён проводит пальцами по каждой линии. Находит. JK. — JK... - всё, что смог сказать парень.

***

Чонгук вваливается в свою комнату, падает на кровать и громко вздыхает. Слишком странный день. Он никогда не верил в судьбу или в то, что многие люди называют "связью". Тогда что произошло сегодня? Это же был он. Сто процентов он. Даже если сейчас Чонгук закроет глаза, образ снова возникнет, снова заставит сердце сжиматься, снова вложит в руки карандаш и краски. Всё это произойдёт снова. Почему он? Почему он существует? Плод фантазии. Папка с разнообразными файлами и референсами. Сбой в системе. Существует. Осознание приходит не сразу. Разум пробивает молния, которая бьёт в черепную коробку так сильно, что та даёт трещину. Чонгук вжимается в кровать, обнимая колени руками. Плечи машинально начинают дрожать, поднимаясь вверх. Эмоции. Незнакомые, сильные, прижимающие к полу. Забытые мозгом, закопанные в глубинах сознания. Сумасшествие. Почему один человек, о котором Чонгук даже ничего не знает, смог разрушить многолетнюю броню? Один взгляд во сне побуждал к действию. Один взгляд в реальности разрушил мир вокруг.

***

— Я нашёл пару объявлений, - Хосок заходит в комнату друга и застаёт его за ноутбуком. — Хорошо, расскажи, что там у тебя, - Тэхён даже взгляда на вошедшего не поднимает. Он что-то увлечённо вычитывает, бегая глазами по монитору. Тэхён сидит на стуле, подняв левую ногу к себе и обнимая её рукой. На левом запястье болтаются серебряный браслет-цепочка и красная фенечка. — Ты всё ещё пытаешься найти что-то о нём? — Да. О нём вообще ничего нет. Похоже он нигде не светился. — Может он студент? — Скорее всего. Он кидает взгляд на рисунок, который на скрепку прикреплён к пробковой доске над столом. Тэхён вздыхает и снова опускает взгляд на экран. История браузера забита запросами: "Художники-портретисты Лондона" "Художественный вуз" "Студенческие выставки" "JK" Ничего. Абсолютно ничего. Ничего даже издалека похожего на нужную информацию. Тэхён захлопывает крышку ноутбука и запускает руки в волосы. Закрывает глаза, напрягая лоб. Он взъерошивает волосы и решает вернуться в реальный мир. — Окей, давай посмотрим, что ты нашёл. Тэхён начинает копаться в листовках, читая заголовки и описания. Хочется найти что-то необычное, интересное. Что-то такое, что могло было бы дополнить собой работу юноши. Тэхёну нужны яркие пятна. Нужны эмоции. Нужна энергия. Хосок указывает пальцем на одно из объявлений. — Думаю, стоит начать с неё. Тэхён кивает. Он берёт в руки листок, внимательно изучая содержание. — Стоит попробовать.