Пятиминутки ненависти

      Лечу на полной скорости, едва успевая крутить педали. Кажется, что за спиной, прямо из самих лопаток свету явились орлиные крылья. Быстрые, парящие, острые, как наждачная бумага.       Взор размыливается, застилается соленой пеленой, что, как и любое препятствие в жизни, должно быть преодолеваемо. Нам не дают того, что мы не способны пережить, переболеть в сердце. Правда ведь?

«Прости, все кончено, дело не в тебе, а во мне. Прости меня и прощай, мне нужна стабильность, которую ты не можешь обеспечить, а потому я больше не вернусь».

      Сердце в очередной раз взвыло раненным зверем, больно ударяясь о рёбра. Вспоминать пустую квартиру, откуда пропал весь уют, весь покой, все «живое» тепло. Казалось бы, всего лишь человек ушёл, а чувство, будто смерчем вынесло из некогда дома само понятие «дом» на пару с теплом. И дело даже не в отоплении, хотя и его в очередной раз грозятся отключить за неуплату, нет, совершенно точно не в нем. Не к чему пристроиться, от каждого шкафчика на кухне веет холодом, инеем покрыты краны ванной, мороз оставил свои поцелуи на зеркале прихожей.       Осколками под кожу врезаются слова из записки, раздирая до крови. Тугой ком не сглатывается, только ступни перманентно давят на педали. Дальше-дальше-дальше.       Не замечаю ни красного сигнала светофора на оживленном перекрёстке, ни гула машин. Лишь удар об асфальт заставляет замереть и слететь с велосипеда. Спицы размозжены по всем полосам, кости торчат наружу, подрагивая. Сипло дышу, силясь встать, но сразу понимаю, что это гиблый номер. Этого же ты хотела, Варвара? Долбанной стабильности?       Пенсия по инвалидности, как синоним неизменности. Горы горьких, ни черта не помогающих лекарств, как константа. Боль и страдания вплоть до глубокого, медленного выдоха, как извечный перманент бытия.