Туровой дневник

      Растянувшись на своём спальном месте, Лёша смотрит в окно автобуса. Он видит пролетающие голые деревья, изредка мелькающие золотом. Осень, уже скучная и унылая, Завораживает его своими серыми красками.       Он не спит уже третьи сутки, живя только за счёт энергии, излучаемой Женькой. Его внутреннее солнце сияет, заражает своим светом других. От Жени веет домом. Будто вот, этот человек, является тем самым кусочком недостающего дороге родного, тёплого местечка.       Так хочется обнять, зарыться в светлые волосы носом и не думать ни о чем, слушать шуршание колёс по асфальту, прислушиваться к хриплому голосу Жени, напевающего себе что-то под нос.        — А что потом? Люблю ловить снежинки ртом, — тихонечко тянет Женя под гитару.       Лёша мечтательно закрывает глаза, вспоминая, как каждый раз, когда выпадал первый снег, они выбегали на заправках и ловили лицом снежинки, смотрели за танцем маленьких белых крупинок и думали о чем-то.       Голос Жени звучит все дальше и дальше, и Лёша не замечает, как засыпает. А под утро он просыпается с ощущением тепла и дома под боком и улыбается. Все же, в дороге он дома. Ведь Женя рядом с ним