Челленджи по Лапенко из твиттера, сборник

После собственного расстрела Жилину некогда думать о произошедшем. Он сбегает прямо со стола — полуголый, босой — и мчится в отделение. Новая форма по-прежнему болтается на плечах, точно как и Жилин болтается по городу — слишком много дел, чтобы одёргивать китель и горожан. Война как-никак. И только после выборов президента Жилин сбавляет темп. Откидывается на спинку кресла и закрывает глаза. В отделении почти всегда тихо. Тиканье часов, стук клавиш, иногда звонок телефона и бормотание спящего Игоря. Или… об «или» Жилин старается не думать до дома. Неожиданный звонок заставляет Жилина подпрыгнуть на месте. Он тупо смотрит на трещащий аппарат и не может дышать. Эта трель продолжает звучать в голове даже когда телефон умолкает. Пульсируя, сводя с ума. Жилин умывается холодной водой и выходит на патрулирование. Обычный городской шум становится невыносимым. Он закрывает уши руками и давит так сильно, что начинает болеть голова. Жилин расслабляет галстук, вытирает пот рукавом. Всё в порядке. Всё хорошо. Кто-то кричит. На бегу Жилин спотыкается и растекается на асфальте. Эхо гуляет в опустевшей черепной коробке и бьётся о стенки. Из носа течёт кровь. Жилин торопится домой. Сердце колотится в висках, форма промокла от пота. Ступеньки даются тяжело, Жилин то и дело отступается, хватается за перила. В квартиру он буквально вваливается — падает прямо в прихожей и теряет сознание. Когда Жилин открывает глаза его обнимает темнота. Где-то шипит радио, капает вода. Капля за каплей. Капля за каплей. Жилин накрывает голову подушкой и кричит — от отчаяния и секундой позже — от страха. Задыхается, прижимая подушку собственными руками к лицу, барахтается в море простыней. Он умирает, смерть смеётся над ним трелью автомата. С-серёж. Чьи-то заботливые руки убирают подушку, ладонь ложится на сердце. Жилин громко дышит, боясь открыть глаза. — Я рядом, С-серёж. Вс-сё хршо. Игорь промакивает его лоб холодным полотенцем и мягко целует. Всё хорошо. Разве такое можно забыть?