Когда перестанешь писать стихи или Несуществующий сборник

Я ловлю, я ловлю, я ловлю Все твои слова и улыбки, и броски, Только не дай мне, никак не дай мне Взять и распасться на куски. Или хуже – повять, сгнить на обочине, Сбитый олень, вздымается моя грудь и каждый вдох спотыкается об осколки ребер острые. Не выкидывай меня, прошу, в корзину "прочего", Я и так ослеплённый фарами и софитами однажды, валяюсь среди разломанного реквизита на подмостках. Я сбит, ослеплён и боль расползается по груди, Но я всё ещё внешне цел и меня ещё можно найти, Не искать мои части по всему свету, Я не там, далеко от тебя меня не было и сейчас нету. Но я всё ещё могу пропасть, исчезнуть, ввалиться в землю и слиться с ней. Я тогда буду совсем везде, мои корни и сотни для них путей. Я поймаю, ты только кинь руку, выброшенную мне на помощь вперёд Я себя внутреннего подсоберу куски – неровно, но пока и так сойдёт. Ты – мой единственный маяк, состоящий из тепла и света, в этом мире штормов и среди моего абсолютного отсутствия знаний о навигации. Я уже давно порываюсь сказать, что моя песенка спета, но мне все ещё хочется ждать тебя и, если понадобится, я готов за эту возможность драться. Даже с самим собой. И поэтому цельный я – это внешне, внутри осколки по большей части. Я как тот фарфор, отправленный по почте и упакованный поспешно. В красивой упаковке, но цель вазы утеряна, сколько фасад не красьте. А потом ты зачем-то вонзаешь руку мне в грудь, И я ещё меньше могу вдохнуть, Хотя, казалось бы, куда уж там. Ты вытаскиваешь части меня по частям, Твои руки от моей крови блестят, Но я даже сердце свое отдам, Если ты попросишь. А ты оставляешь биться его во мне, Собирая из моих осколков бусы. И ничего страннее нет.