Скучные люди

-Ты откуда фотоаппарат достал?- сказал поэт, когда бунтарь подошёл к нему,- Только не говори, что ты из-за него кого-то избил. -Не,- коротко ответил бунтующий. Он вертел и разглядывал Полароид, периодически пуская на поэта солнечный зайчик объективом аппарата. Солнце уже зашло, поэтому источником света служил уличный фонарь,- Просто схватил и побежал, -он натянул на лицо улыбку, от которой не было понятно доволен он своим поступком или же шуткой. -Тебе скучно живётся, что-ли? -Да. Повисла тишина, которая была тут же прервана щелчком затвора и довольным "Сыыыыыр" бунтаря. Фотография выползла и была тут же передана поэту. -Держи красавца на память, -сказал бунтарь, даже не взглянув на фото. -Спасибо,- саркастически сказал поэт и, так же неглядя, положил фотографию в карман. Они пошли от панельки в неизвестную сторону. -Повесишь у себя в комнате, а то ты сегодня какая-то ниибаца важная и сурьёзная птица. Он протянул руку к рёбрам Поэта и начал его щекотать, говоря "Кути-кути". Поэт дернулся и ударил бунтаря тыльной стороной ладони. -Ты затрахал уже херню творить. -Хочу и творю, - издевательски ответил бунтарь, но был проигнорирован. -Сегодня с человеком с нихуя подрался, как последний даун. Фотик этот достал нелегально походу. Ты знаешь сколько он стоит то вообще? -Знаю. -У тебя совесть - ёбанный рудимент, считай аппендикс. -Да ладно тебе... Пошли, хватит бухтеть. -Куда? -Куда глаза глядят, -бунтарь посмотрел через объектив фотоаппарата на кирпичное здание на пять этажей выше его панельки, в детстве казавшееся настоящим небоскрёбом из американских фильмов, -Как говорил мой хороший друг, пишущий замечательный стихи и вообще он красавец и голос у него прекрасный:"Не важно куда мы идём, главное, что идём". -Не подлизывайся. -Я и не подлизываюсь,- бунтарь перевел взор объектива на ларек возле остановки, стоящий через дорогу. Зажжённые окна и фонари на противоположном берегу, расстилались за ним, как личная орава светлячков, отражающихся в ряби реки, -В магазин пойдём? -На кой? -Покушать купить. -Я не хочу. -Прааааавильно, художник должен быть голодным, -он довольно хехекнул от собственной шутки и направил взор Полароида на уходящую вдаль обочину фонарей. Одинокий асфальт дороги не тревожился сегодня даже ночными любителями быстрых машин и громкой музыки. Бунтарь сделал фотографию. -Хуета, -прокомментировал он, глядя на снимок и отдал его Поэту, -Держи, ты такое любишь. Справа от них зашагала толпа разросшихся, но безлистных деревьев с мусором на них и под ними. Слева плавно текла панелька, утопая в грозных тенях ветвей. Одно из окон на первом этаже было открыто, оно было без решётки и даже без противомоскитной сетки. Бунтарь и поэт подошли к этому окну. Это была спальня красивой девушки, освещённой светом фонаря и включенным телевизором, её длинные волосы хаотично заполонили подушку и её лицо. Напротив кровати стоял шкаф, с повешенным на его ручку деловым женским костюмом. Прямо на этом же шкафу был приклеен календарь, заболевший ветрянкой важных дат. -Капец мне жалко её, -сказал Бунтующий. Поэт движением головы задал немой вопрос. -У неё мало того, что электричество намотает, так её ещё и комары сожрут к хуям. Поэт проигнорировал этот поток возмущений, но бунтарь не собирался что-либо слушать и залез в комнату, довольно пройдя к телевизору и нажав на кнопку его выключения. -Ты опять херню творишь?!- агресивно шептал Поэт. -Ага. Залезай, не будь трусом. -Я свободы хочу. -Ты собрался писать рассказ о головах людей, а квартира - это отражение головы. Залазь. Поэт смирился и пролез в комнату. -Слышал про Ричарда Чейза, -сказал он. -Неа. -Дай фотик, -Поэт взял Полароид в руки и сделал снимок девушки, - это маньяк американский. Он однажды сделал снимок девушки и оставил ей его в её же квартире. Поэт положил фото прямо на подушку и, улыбнувшись, посмотрел на охеревшего от таких действий, друга. Чтобы довести этот поступок до предела, он ласковым движением руки убрал волосы со лица девушки и, сказав "Ты очень красивая", чмокнул её в лоб. Она сонно открыла глаза, в которых тут же отразился страх и недовольство. -АТАААААС, -закричал бунтарь и, толкнув поэта так, что он упал прямо на девушку, выпрыгнул из окна. -Прошу прощения, -сказал Поэт и начал догонять своего друга, который сквозь смех орал слова "Нам пизда" и "Блять". К этому безумию присоеденился и Поэт. Увидев, идущего куда-то в такое время суток мужчину лет шестидесяти, он заорал: -Беги, дед. -Крути педали, пока пиздов не дали. -Рождённый бегать пизды не получит. В новом приступе смеха они остановились и, с сильной отдышкой, отбили друг другу кулаки. Они продолжили свой путь, но уже пешком. -Знаешь, -сказал поэт, -Иногда я думаю, зачем, а главное нахуя, я дружу с таким уёбком, как ты, а потом происходит что-то подобное и я думаю:"Вот зачем", -Он спрятал руки в карманы и на его лице проскочила паника. -Что такое? -Я походу фотку свою выронил у неё в комнате. -Ту, где ты красивый? -Да, блять, -не зная, куда деться он начал ходить из стороны в сторону и драматично взялся за голову двумя руками. -Ты точно уверен? -Да точно, точно. Сука -Похоже всё. Финита ля комедия, -Он протянул поэту фотографию, -За карманами следить надо. Бунтарь зашёлся новым приступом смеха, присев на корточки и утопив лицо в ладонях, за что тут же получил удар в плечо от поэта. -Ай. Да ладно тебе,- он встал, и махнул рукой вдоль своей панельки, -Пошли