звёзды (сборник драбблов)

— Я люблю его… — шепчет Драко в тишине коридора, а в ушах у него всё ещё отдаются поттеровские гулкие шаги. Надо встать с холодного пола и вытереть кровь с лица, оставшуюся после очередной драки, но он слишком ошеломлëн своим открытием, чтобы двигаться. Чувствует, как скула наливается противным фиолетово-жëлтым, а из рассечëнной брови струится тëплое и алое. Драко не может поверить. Ему всего тринадцать, и он впервые влюбился.

***

— Я люблю его… — у Драко текут слёзы, пока Панси гладит его по спутанным волосам. В слизеринской гостиной два часа ночи и никого, кроме них, но ему наплевать. Драко всего шестнадцать. У Драко метка горит на предплечье и задание на плечах покоится тяжким грузом. У Драко война, а он просто хочет жить. И любить. — Я знаю, дорогой, я знаю, — шепчет Панси в ответ, и от этого становится чуть-чуть легче.

***

— Я люблю его… — Драко восемнадцать, и он стоит, опустив голову, словно провинившийся первокурсник. Как будто его мать может осуждать его хоть за что-то после всех тех ужасов, через которые им пришлось пройти. — Я знаю, милый. Иди ко мне, — Нарцисса раскрывает руки, и Драко падает в её объятия безвольным мешком. Поттер зачем-то пришёл на суд, зачем-то отмазал их с Нарциссой, зачем-то… вернул Драко к жизни. Драко не знает зачем, он знает только одно: он любит его, бесконечно сильно любит.

***

— Я лблю его… — у Драко от выпитого огневиски заплетается язык. Блейз сочувственно хлопает его по плечу и отодвигает бокал, но Драко вцепляется в него пальцами так сильно, словно от этого зависит его жизнь. — Драко, тебе хватит… — Нет, Блейз, ты н понмаешь… я люблю его, Блейз… лблю… Перед ними на столе свежий выпуск «Ежедневного Пророка». У Национального Героя завтра свадьба с рыжей Уизли. Драко лучше напьëтся до предела, чем будет смотреть, как Поттер целует невесту. Драко двадцать три. Он не выдержит, он слишком сильно любит его.

***

— Я любил тебя… — у Драко в глазах невыплаканные слёзы. Да и что их сейчас лить — смысла никакого. На серый могильный камень потихоньку начинает накрапывать мелкий осенний дождь. «Гарри Джеймс Поттер 1980 — 2007» — бесстрастно гласит безжизненная плита. Драко хочется завыть от боли, отчаяния и безысходности. Он не успел. Так и не сказал ему самого важного. Даже не знает, как он погиб… И теперь есть только могила Гарри Поттера и тоскливое осеннее небо. Драко уже двадцать семь, а он совершенно опустошён и не знает, что делать. — «Любил»? — этот голос он узнает из тысячи. Драко оборачивается так резко, что чуть не падает в придорожную грязь, но сейчас плевать. Он живой. Живой. Но… — Ты? Как… — у Драко от удивления перехватывает дыхание. — Фальшивые похороны, — коротко отвечает Поттер. — Устал от такой жизни. Драко бросает на него быстрый взгляд: лицо уставшее, щёки испещрены сеточкой шрамов — видимо, остались от неудачных миссий в Аврорате. Драко хочется перецеловать каждый из них. На безымянном пальце нет кольца. Развёлся с рыжей Уизли? Но почему?.. зачем?.. — Я не любил её на самом деле. Просто так было нужно, — с каких пор Поттер читает его мысли? Драко поднимает на него взгляд. Родные зелёные глаза, чёрные волосы… Драко так любит, так сильно любит его! — Ты сказал, что любил меня, — продолжает Поттер, и у Драко обрывается сердце. Он слышал. — Ты… — Люблю, — прерывает его Драко и смело смотрит ему в глаза, — до сих пор. Я до сих пор люблю тебя, Гарри Поттер. Ему кажется, он теряет сознание, потому что, когда открывает глаза в следующий раз, Поттер держит его лицо в ладонях и говорит самые важные слова в жизни Драко. Ради которых он ждал четырнадцать лет. — Я тебя тоже.