Неправильно

— Ты должен меня ненавидеть! Ты должен бить меня в челюсть, называть гадом, поливать грязью! — Драко уже не мог держать все в себе. Слова лились из его рта, как зелье из продырявленного котла, но он сам сделал эту дыру. Он просто устал. Устал от его любви, ведь не заслуживал всего этого. Он не был достоин. — Драко, пожалуйста, иди сюда, я обниму… — Заткнись! Заткнись! Прекрати меня няньчить, любить, покровительствовать! Прекрати ты ведь не должен меня был любить. — глаза залиты слезами. Драко понимает что эта любовь самая болезненная. Понимает что не должен был привязываться, отдаваться чувствам, самому принимать решение быть скованным веревкой к этой мошеннице ввиде любви. Он дурак, глупый дурак. Пошел на это, зная к чему приведет. — Мы расстаёмся. — шепотом говорит он, зная что так будет лучше. Так всем будет лучше. — Ты что?! Драко, Драко, прекрати, не неси ерунды. — Рон пытается подойти ближе, но его грубо отталкивают. — Ты издеваешься? Драко! Он отшатывается от сильной пощёчины, пятится назад, пока сильная боль разливается жжением, дальше удаленной щеки. Хватается за край гриффидорской кровати. Истерика отходит на второй план заменяемая разумом. Драко чувствует боль, боль от осознания надобности этого удара. — Прекрати! Прекрати нести чушь! Я люблю тебя! — Рон осуждающе смотрит ему в лицо, понимая, что плохо рассчитал силу удара. Драко же понимает что делает верное решение. Он привязался слишком сильно. Полюбил слишком сильно. Зависим от каждой его веснушки. Пора прекращать. — Мы зависимы друг от друга. — будто-бы в себя говорит Драко, пытаясь выровнять дыхание. Боль все ещё не прекращалась, убивая остатки истерики, возвращая его на землю. Рон понимает о чем он. Знает, дурак, знает что чувствует. Знает что это уже далеко за пониманием чайных ложек. Но боится, боится, что это закончится. Страшно ему от того, насколько глубока будет пропасть, в которую он собирается прыгнуть. Он ещё не готов. Но Драко знает что если кинуть в воду, то будет гораздо легче чем заходить в нее шаг за шагом. Не смотря на страх. — Я ухожу. — это не было какой-то простой ссорой. Это не был набор пустых слов. Это был шаг. Шаг являющийся болезненным, но правильным. Ведь Драко уже имеет черную метку на руке. Рон не заслужил такого. Как не заслужил и Драко. Не заслужили. Шаг за шагом его тянет назад, оступиться, побежать, в объятия того, за кого готов будет отдать жизнь. Но это неправильно. Неправильно быть по ту сторону баррикады и тянуть руку. Между ними океан с серым небом. Между ними огромные волны с примесью умирающих белых китов. Нельзя тянуться к тому, к кому не дотянешься. Пора отпустить. Пора, не смотря на боль. Пора, потому что это неправильно.