Улочка осеннего ветра.

на часах снова пять клубника в марте словно кровь, сок слаще на пальцах; тахикардия теряет смысл в вечно сбивающейся реальности невостребованное умение не доводить стих до банальности тиканье тиканье как вальс гусей взрывается хохочет потоком злых фей кровь всегда лучше, чем мысли. они не трогают только мёртвых (мысли-мишки-гризли). ламинат становится смешным и важным (как гусь) я становлюсь на ноги и протяжно смеюсь. я пытаюсь достучаться до жителей луны ночь не заканчивается звезды никогда не уходят и не засыпают огни. и слезы на пальцах затвердели стали перчатками вновь я ругаюсь чтоб небо засветило большую любовь. и сейчас я стою сок зависимостью капает с пальцев время не движется луна убита ничто больше не безопасно. но ноги как палки крепко упираются в пол я поднимаю голову под матушки Мрака ореол. и пою так уверенно громко улыбаюсь глуша вселенную на фальстарте разбитые часы ликуют. получится ли у никчемного выиграть партию? исчезнут ли радикалы из книг Декарт- и, хрусталь со временем станет ли властью? феи, пропитанные злом из динамики время переведут в статику? откуда же у нас берётся эта клубника в марте? 01.03.24.