Shado

Ты сидишь в центре этой проклятой комнаты перед полноростовым зеркалом и смотришь, как из тебя, словно медленный водопад, вытекает кровь, покрывая лицо и окрашивая ткань рубашки. Ты чувствуешь ее вокруг головы, как если бы на тебе был терновый венец, но венца нет, она просто течет куда-то из-под челки. Волосы неприятно липнут к лицу. Ты морщишься. Ты не знаешь ни того, что произошло, ни того, почему ты здесь. Или, еще лучше, где. Где ты находишься. Вокруг только тяжелая тишина, прижимающая тебя к полу, сдавливающая грудь и заставляющая голову болеть так, будто она сейчас взорвется. Никаких мыслей, ты же должен оставаться в здравом уме, не так ли? Не смотри в зеркало. Кровь льется из тебя, как медленный водопад, стекает на пол, покрывая его, словно ты сидишь в самом центре озера. Впрочем, границ его ты не видишь, так что, наверное, можно назвать его океаном. По крайней мере, он очень спокойный. Странно, но у тебя нет никаких эмоций, хотя вылито уже явно больше трех литров. Наверное, все-таки ты здесь не человек. Ты вздыхаешь и на некоторое время закрываешь глаза. Ты всё ещё чувствуешь поток, он ни горячий, ни холодный, и, вероятно, слишком жидкий для крови. Ты не уверен, как должен это ощущать. Ты не уверен, что будет правильным. Ты открываешь глаза, чтобы еще раз взглянуть в зеркало. Оттуда на тебя смотрят еще два глаза. Прямо над парой твоих собственных глаз, между веком и бровью. Ты почти уверен, что у тебя есть и пятый, маленький и расположенный несколько по диагонали, между левыми глазами. Увы, он, должно быть, уже мертв, если он всё ещё там. Гребаное наследие. Ты смотришь в зеркало и отмечаешь, насколько устало выглядишь. Красные волосы с отросшими корнями, тени под глазами, а губы дрожат в попытке выдавить вымученную улыбку. Твоя винтажная рубашка пропиталась твоей кровью настолько, что изменила свой молочный цвет на темно-красный. По крайней мере, она все еще красная. А не черная, как ты ожидал увидеть. Кровь капает с твоих волос, рубашки и кончиков пальцев, но продолжает течь. Ты пытаешься подняться со своего не очень удобного кресла, но тишина прижимает тебя к полу в тот же миг, словно ты здесь абсолютно бессилен. Такая ирония. А была ли у тебя вообще хоть какая-то реальная власть? Ты сомневаешься. Но стоять на коленях перед зеркалом не станешь. Оно того не стоит. Еще одна попытка встать, и ты проваливаешься в темноту. Ты открываешь глаза и рывком поднимаешься, затем более спокойно касаясь собственного лица. Голова болит, эпицентр боли находится там, где, как ты знал, должен быть мертвый глаз. Ты идешь в коридор. Включаешь свет. Смотришь в зеркало. Чертовы кошмары. Чертова мигрень.