Сгоревшие сказки

Человек по имени Гримм, с сухим лающим смехом, черными длинными волосами и бельмами на глазах, сидит напротив неё. – Мистер… Гримм Финниган? – она моргает раз-другой, удивлённая немного странным именем. – Родители тащились от всего такого. Ну, знаешь, призраки, оборотни, туда-сюда, – мужчина коротко рассмеялся и поднял глаза, заставляя её вздрогнуть. – О, а ты пожалуй первая, кто ещё не убегает с криками. И кто же ты? – он смотрит одновременно и на неё, и будто бы сквозь, словно действительно видит что-то за бельмами. – О, я Мэри, у меня тут… – Ты не поняла. Кто ты? Точнее что ты такое? – он слегка хмурится и смотрит ей прямо в глаза, это немного жутко, но именно на всякую жуть у неё иммунитет. – Простите, сэр, я не совсем понимаю, о чём вы говорите, – она легкомысленно пожимает плечиками и зарывает всё то звериное как можно глубже. Он не совсем прост, да, но рассказывать первому встречному? Нет уж, увольте. – Брось ты это дело, маленькая, я же вижу, всё равно вижу. Из тебя это не вытравить, не вынуть и не спрятать, как бы ты не старалась. Поговори со мной, станет легче. Старый Гримм Финниган достаточно стар, чтобы умереть завтра, никто не удивится. Ты даже сможешь продать интервью подороже, эксклюзив же. Мэри отступает. * Мэри приходит завтра вечером, кутаясь в сумрак. Гримм улыбается ей как старому другу. Смерти он смотрит прямо в глаза.