Soulmate

      В сумке небрежно брошенной у двери и правда оказались таблетки. Она подняла стул, задвинув его ногой и стараясь не прислоняться плечом ни к чему, чтобы не вызвать новую волну болевых ощущений, открутила крышку баночки. «Анальгетики значит. Господи, только бы подействовало быстро, » — высыпая в раскрытую ладонь две таблетки и закидывая их в рот, подумала она. Глотала долго. Намека на емкость с водой нигде не было, и казалось, что длинные розовые таблетки встают поперек горла.       Боль отступила за несколько секунд. Она села на пол и откинулась спиной назад, опираясь о стену. Ее взгляд упал на ноги.       «Интересно, ты высокий?» — поднимая ноги по одной вверх и рассматривая обувь, спросила она саму себя. Внезапно провела ладонью по волосам и словила себя на мысли, что волосы мягкие, словно шелк. Выдрала одну волосину, ойкнула и рассмотрела ее, покрутив перед глазами.       «Значит, крашенные… Очень интересно!.. Крашенные волосы, дорогая обувь, студия. Все музыканты такие странные»       Она подняла руку к лицу. Внимательно всмотрелась, стянула с указательного пальца кольцо, покрутила перед глазами и надела назад. Мотнула головой, дернула плечом и, когда убедилась, что боли в плече больше нет, решилась подняться.       Зазвонил телефон, лежащий на столе. Она опешила. Он сказал ей не брать трубку, но любопытство было таким сильным, что она схватила телефон и проведя пальцем по экрану приложила его к уху. — Привет, хён, — сказал красивый низкий голос в трубке.       «Интересно, это моё… эммм… его имя?»       Голос в трубке замолчал, явно ожидая ответа. — А… да… здравствуй… — собралась она с мыслями. — Ты будешь занят утром, хотел посоветоваться с тобой … Я не могу уснуть, все не могу придумать выход из ситуации… Твои слова не выходят у меня из головы… — А сколько сейчас времени? — Около двух ночи… Разве ты не спишь? — она закусила губу, но собеседник сам нашел выход из сложившейся ситуации, — Ты снова в студии засел? — Да! Точно! — воскликнула она, слишком радостно, — Я в студии… Пишу эти… как их… музыку в общем… Да, вот… Некогда мне. Я перезвоню, когда смогу. Ты держись там… Не обращай внимания на мои слова. Все… Прости… Надо писать музыку… Пока!       Она не дождалась ответа собеседника и положила трубку.       «Блин, и зачем я подняла телефон! Пфффф…. Так, ясно! Больше на звонки мы не отвечаем!»       Захотелось есть. В соседней комнате она заметила холодильник. На ее несчастье он оказался абсолютно пустым. Внутри стояла только бутылка с водой. — Музыканты не едят что- ли? — фыркнула она, закрывая дверь холодильника.       Она вернулась в ту комнату, где оказалась изначально. Села на стул, оттолкнулась от пола и подняла ноги, проехавшись по комнате. Было так скучно. Еще раз осмотрела стол с микшером, наушниками, ноутбуком. За ее спиной стоял синтезатор, на диване лежала гитара.       Здесь не было ни одной личной вещи. Ни фото, ни книг, ни мелочей, которые бы показывали, что это место принадлежит тебе, вроде растянутой вовсю стену любимой футболки, или любимых статуэток, или стойки с любимыми дисками.       «Думаю, я слишком сентиментальна. Тут даже холодильник пустой!» — Ну и кто мешает мне это исправить? Как он там сказал? Магазины через пару кварталов… Ага… — она сняла со спинки стула куртку, и уже подошла к двери, — Блин, маска! — вернулась, схватила маску лежащую на столе и двумя пальцами подцепила за уши. И только, когда одернула за резиновые ушки и почувствовала боль, осознала, что проколоты уши. — Ну, надо же… модник какой. Ау-у-у… С каких пор парни ходят с проколотыми ушами…. блин… Вот же.       Как только бой с маской был закончен, она закрыла за собой дверь, оставляя студию, выполненную в темных цветах, позади.