Лань Сычэнь
13 декабря 2020 г., 13:27
Впереди, казалось, была бесконечная зима. Холода, — неизбежная тишь да гладь, — устилали землю снегами. Время вместе с ними замерзало, замирало на месте, исчезало неприкаянным зверем.
Сычэнь теперь даже не сможет взглянуть в его глаза. Ямочки на щеках, покладистый нрав и улыбка.
Чем дальше, тем тише.
Он даже не может пропросить прощения, потому что в этом нет его вины. По добровольному признанию, в порыве доказать собственную правоту этот человек оклеймил себя хладнокровным и расчётливим убийцей, что по максимуму использовал свой острый ум и способности для совершения злодеяний.
Сожаления, — выжженное поле в груди, мелодия флейты гудит, — гудят и не замолкают. В облачных глубинах покой и тишина, но сколько не читай книги, они не дают ответа. Зима продолжает сыпать снегами.
— А-Яо правда пошевелился?
Это правда. (Нет)
И нет никого, кто утешил бы его сердце.
— Каким он был человеком, я вообще его знал?
(Нет)
(Но так хотел бы)
Словно это могло определить, как сильно, ему стоило любить, что бы этот человек остановился в самом начале.
И когда череда мыслей возвращается к «их» началу, вновь наступает зима.
— Кем я был для тебя?
