7 WITH U

— Сыграешь мне? Твой голос разрывает звенящую тишину комнаты. Волосы небрежно спускаются с постели, пока ты пялишься в потолок и поднимаешь к нему руки. Не дотягиваешься. Даже потолок собственной квартиры недосягаем, а потому и всё остальное кажется таким же далёким. Все мечты и стремления, что ты строила, планы, к которым шла годами, всё это посыпалось, словно карточный домик, построенный на вершине ветреного холма. Ты никогда не продвигалась слишком высоко, не поднималась к солнцу, так что и падать было не так больно, но частые падения тоже ломают. И каждый раз, когда ты чувствовала, что вот-вот развалишься, ты просила его сыграть. Как только изящные пальцы Юнги касаются струн гитары, ты забываешь об этом мире и полностью уходишь в музыку. У тебя никогда не было таланта к музыке, а у Мина он присутствовал в избытке, не было лишь желания заниматься творчеством. Вам бы поменяться способностями и жить счастливо, но жизнь утроена немного иначе. — Да я играть не умею, — отнекивается Юнги, не шевелясь. Он лежит прямо рядом с тобой, только на полу, и попытка стукнуть парня, чтобы его расшевелить, проваливается. Твоя рука безвольно стукается по край матраса и повисает над лицом Мина, пока ты не чувствуешь слабый укус на одной из подушечек. — Эй! — вскакиваешь с постели и смотришь на слишком довольного своей выходкой парня, в отместку вытираешь слюну Юнги о его же лицо и сама начинаешь смеяться, как только Мин скорчивает гримасу отвращения. Парень морщится и убирает мокрый след рукавом толстовки, а затем стягивает тебя с постели на пол. А точнее, для себя. — Юнги-и-и... Руки парня ложатся на твою талию, пока ты упираешься ладошками в его грудь и приподнимаешься, заглядывая в тёмные глаза Мина. — Что? — спрашивает Юнги спокойно, будто и не он водит пальцами по твоей спине, пробирается их кончиками под край ткани топа и прижимает ближе, заставляя тебя сесть на его бёдра. — Что не так? — Я просила тебя сыграть. И не ври опять, что не умеешь. Даже так, ты делаешь это лучше, чем я, — дуешь ты губы, и сил держаться больше нет, кладёшь голову на грудь парня и прикрываешь глаза под размеренный ритм сердца. Юнги гладит тебя по мягким волосам, а потом прислушивается к каждому шороху и переводит взгляд в сторону висящего на стене инструмента, который ты вроде как покупала для себя, а в итоге выдаёт на нём что-то не раздражающее лишь Юнги. А ему и дела нет до всех этих глупостей, связанных с музыкой. Он занимается более серьёзными вещами. — Ты слышишь это? — шепчет Мин тихо. — Даже без умения играть на музыкальных инструментах, ты создаёшь прекрасную мелодию. Она заставляет меня жить. — Ну что за глупости... — тянешь ты, пряча смущённые щеки в ткани толстовки парня, а он растягивает губы в довольной улыбке, хотя вниз на тебя и не смотрит. Знает и так, что ты нервно сжимаешь в руках кусочек одежды Мина, а нижнюю губу нервно прикусываешь, чтобы не выглядеть глупо. Юнги нечасто выдаёт какие-нибудь романтические вещи, но зато делает это каждый раз, как в последний, и, что самое приятное, не врёт. Не пытается сделать тебе приятно, а просто говорит то, что чувствует. — Глупости? — Н-нет, я знаю, но хотелось бы послушать что-то более близкое к музыке. — Хорошо, — вздыхает парень. — Если тебе это нужно. — Мне это просто необходимо, — ты встаёшь, радостная, подскакиваешь с места в мгновение ока и протягиваешь инструмент Юнги, пока он усаживается поудобнее на край постели. Ты же плюхаешься на пол прямо между ступней Мина и смотришь с предвкушением, ну точно счастливый щеночек, только хвостом не виляешь. — Я знаю, ты не любишь музыку, но... — виновато начинаешь ты, но Юнги с лёгкой улыбкой отрицательно качает головой. — Но я люблю тебя, — говорит он просто, и ты приоткрываешь губы в немом шоке, набираешь в лёгкие воздуха, чтобы произнести ответ, и в этот же момент струны рождают первые ноты ещё незнакомой тебе мелодии. Каждый из вас спасает другого по-своему.