Лондон. Музыка. Дожди

Бенедикт провел рукой по лицу, стирая капли дождя. Погода за окном не вписывалась ни в сценарий, ни в его пожелания. Пятнадцатичасовая смена, три комплекта одежды и он, промокший будто только выбрался из бассейна, привели его в точку, где хотелось всласть с кем-нибудь поругаться, каким бы грубым это не сочла мама. Уличные съемки стали испытанием. Сцену можно было снять в несколько дублей за час, максимум два, но ветер менял направление, дождь превращался в ливень – ни черта не видно. Такие дни он ненавидел. Вместо погружения в персонажа - мелкая дрожь по телу и одна мысль: когда же это закончится. Сбросив чвакающие водой кроссовки и стащив мокрую одежду, он влез в собственный гардероб и, превратившись в благовоспитанного британца, пожалел костюмеров – к утру эта груда тряпья должна была приобрести поношенный, но пристойный вид. Про Эшли он вспомнил уже в гостинице, когда стрелки указали на полночь. Ему давно было пора спать, но он второй час вертел в руках распечатанные интервью, реплики из сценария и искал, искал, искал. Его герой был одиночкой и норовил ускользнуть всякий раз, когда мысли сворачивали в сторону. - Привет. Ты поздно. Долгая смена? - Да, и были кое-какие дела. Как твой день? - Нормально. Снова пыталась писать, и снова ерунда выходит. Начала читать кое-что и, знаешь, это очень странно, но мне кажется… Эй, ты здесь? Бен встрепенулся. Он на секундочку прикрыл глаза, просто, чтобы дать им отдохнуть (в последнее время он подозревал, что пора обзавестись очками), и на секунду провалился в сон. - Да-да, я слушаю. Слушать не хотелось. Хотелось спать. - Так вот, это довольно странно… Хотя нет, не бери в голову. Как твой акцент? - Сносно. Знаешь, я очень устал, прости. Я лягу. - Да. Конечно. Спокойной ночи. Экран телефона погас. Бен сбросил с одеяла сценарий, растянулся на кровати и задремал. Ему уже начал сниться океан, когда смартфон снова зазвенел и вернул его в гостиничный номер. Он нахмурился и потер глаза. Эшли настаивала на разговоре. - Да? - Я решила, что всё-таки должна рассказать. - Ммм? - Это фанатский сайт. То есть он не фанатский, он хейтерский. Так вот там… Бенедикт встрепенулся. Раздражение пробежало по руке и стиснуло телефон. Она могла не продолжать. Эшли опять начиталась сплетен о нём, о себе, об их отношения и теперь забивала голову этим ещё и ему. - Эшли, не обижайся, пожалуйста, но я весь день провел на ногах под дождем, а сейчас вместо того, чтобы спать, должен повторять тебе, что мы договорились, что ты не будешь это читать. Люди имеют право общаться, они ищут правду, хоть их тон не всегда будет для тебя приятным. Если тебя это беспокоит, удали свои аккаунты, заблокируй тех, кто пишет гадости, и прекрати воспринимать то, что пишут, всерьез. Ты слишком много времени проводишь в интернете, займись реальной жизнью. Чем угодно, хоть игрой на банджо, но оффлайн. А теперь извини, я умираю, как хочу спать. Давай поговорим об этом попозже, хорошо? - Да. Ты прав. Извини. Приятных снов. Поспешность, с которой Эшли попрощалась, остудила его голову, а главное язык. Он посмотрел на вторую половину кровати. Нагрубить своей девушке, когда их разделяют сотни миль, - этого с ним раньше не случалось. Завтра надо с этим разобраться.

***

Раздражённый голос Бенедикта в трубке заставляет мою фантазию работать ещё усерднее. Тут же перед глазами возникает картина, где в постели рядом с ним обладательница каре и челки. Я отгоняю образ. Не доверять ему – предел неуважения. Браузер открыт на странице с фанфиком. Мечтатель-импровизатор, чьё творчество занимает теперь почти все мои мысли, публикует ещё две главы. Какие ещё приметы заимствования из моей жизни я найду? Третья глава начинается подробным описанием постельной сцены и им же завершается. Я проскакиваю клише из любовных романов и термины родом из анатомии и физиологии в поисках деталей, которые можно было бы связать со мной. Герои тем временем перемещаются из гостиной на озеленённую крышу, где продолжают утехи под одобрительные возгласы соседа. Комментаторы нахваливают историю, восклицательные знаки и смайлики выстроились в плотные ряды. Мои читатели были более многословными и менее щедрыми. Лягушонок: Характер Эшли ты схватила ооооооченьь верно!!!!!! Прямо в точку!!! Строит из себя аристократку, а на деле оказалась стриптизершей!!!!!! Писки: еще окажется, что издатель её клиент. Где танцы – там приват, где приват - там секс. Эй, с кем надо трахнуться, чтобы по моему фанфу сняли фильм? Подперев рукой голову, я листаю дальше. Среди дежурных фраз всплывает пост автора: Мечтатель-Импровизатор: Ребята, хочется интерактива. Есть заявки по развитию сюжета? Пишите в комменты. Реализация за мной. Варианты предлагают тут же. С ощутимым перевесом побеждает БДСМ. Один из читателей, воодушевившись, идёт дальше и пишет целый абзац с перечислением предметов и их предназначения. Гугл выдает мне иллюстрации к его пожеланиям. Связывание, интимные игрушки – это я бы ещё могла понять, но кожаные ремешки, диковинные конструкции и хлысты больше напомнают мне о верховой езде и средневековье, чем о спальне. Я перехожу к следующей главе. Мечтатель-импровизатор, как и обещал, испробует на своей героине весь пыточный арсенал. Эшли Адамс избивают стеком для верховой езды. «Кровавые подтеки выглядели аппетитно. Бенедикт облизал губы. Медлить было нельзя. Он наклонился к спине, под которой вниз стекали красные капли, и прошёлся по ранкам языком». Страх прокатывается по моей коже легким ветерком. Отвратительные подробности фантастической агрессии автор выдает с азартом серийного убийцы. Эшли: Ты видела этот фанф? <link> Жасмин: Это тот, в котором ты то ли шлюха, то ли нимфоманка, а БК то ли вампир, то ли садист? :DDD Жасмин: Много-много пошлятины, бреда, графомании и теперь БДСМ. Автор точно не твой фанат. Жасмин: А что, тебе приглянулся? Гуглишь, где купить стек? :DDD Эшли: Не смешно. Тихий ужас. Вот из-за таких вещей к фанфикам относятся как к преступлению. Жасмин: Мы это уже миллион раз обсуждали. Это вопрос твоих границ. Таких работ полно во всех фандомах. Эшли: Меня смущают детали. Жасмин: Хахах. Я бы тоже смутилась, если бы мой парень пил кровь :DDD. Жасмин: Шутка. Так что там? Эшли: Родерик Роуд, алая дверь, имя героини. И что-то в 3 главе, пока не могу сообразить что. Я нашла наш старый чат с Тайным Сантой, адрес мог всплыть оттуда. Но алая дверь? Кто-то приходил посмотреть, где я живу? Жасмин: То есть автор фанфа кто-то из нашего чата? Эшли: Или кто-то поделился инфой, а автор вообще другой человек. Жасмин: С дверью всё намного проще. Открывай Гугл.Карты и гуляй, где хочешь, не вставая со стула. Расслабься. Маньяка с веревками за дверью нет )) Эшли: Про карты я не подумала. Жасмин: Но что твой адрес слили, это жесть. Эшли: Надеюсь, он не появится на Реддит или Твиттер с подписью «хочешь секса, бери плетку и дуй ко мне». Жасмин: Читала, что какого-то парня так до нервного срыва довели. Троллинг может быть прикольным, но только пока кто-то не оказывается на грани. Смерть и болезнь – это не круто. Эшли: Нет в троллинге ничего прикольного. Жасмин: Ты занимаешь позицию жертвы. Жасмин: Он бывает безобидным. Пока не превращается в преследование. Если твоя цель – повеселиться, то почему нет, если ты хочешь причинить зло – ты чертов маньяк, иди к врачу за таблетками. Эшли: А если то, что для тебя веселье, для кого-то становится злом? Жасмин: Сложно. Жасмин: Если ты троллишь, потому что считаешь себя лучше других, фигово. Если тот, кого троллишь, воспринимает любую шутку всерьез, тоже фигово. Правильный вариант – наплевать. Не оправдываться, не переписываться. Не воспринимать всерьез. В конце концов, заблочь, пожалуйся в техподдержку, удали страницу. Варианты есть. Эшли: А если это больше, чем троллинг? Жасмин: Да ну. Большинство троллей – великовозрастные дети с доступом в Интернет. Они не могут быть, кем хотят. Если проще, они не могут быть тобой. Здесь у них есть власть, особенно, если ты ведешься на их провокации. А в реальном мире они мухи не обидят. Не удивлюсь, этот фанф про тебя пишет почтенная домохозяйка, мать четверых детей, которая весь день подтирает носы, а ночами отрывается, пока её волосатый потный муж храпит в подушку. Разговор затихает, я возвращаюсь к фанфику. Читаю главы ещё раз, внимательнее. Если это троллинг, то куда более изощренный, чем думает Жасмин. Это не мой аккаунт, я не поощряю тролля, я инкогнито на его странице. Я могу не читать, но читать будут другие. Слой за слоем правда в их головах смешается с вымыслом, и, в конце концов, они будут думать, что знают меня, знают, что происходит в моем доме. Так и не найдя подробностей, которые можно было связать со мной, отправляюсь спать. В душе, стягивая джинсы и футболку, мысли возвращаются к Бенедикту и Софи. Что если в этот момент с неё тоже кто-то снимает одежду? Я должна доверять ему. Брошенная в корзину для белья футболка и джинсы, падают на пол. Бесформенные тряпки на кафеле, синяя и черная, вызывают смутное воспоминание. Что-то такое я уже сегодня видела. Строчка, вырванная из текста, возникает в голове сама собой. «Её синюю футболка с принтом зебры и черные джинсы-скинни он стащил за долю секунды». Горячая вода стекает по затылку. Вот, что мне не давало покоя в новых главах фанфика. Его героиня Эшли Адамс была одета точь-в-точь, как я сегодня.