Сборник «Твиттерский Детройт»

Прохладный ночной ветерок неприятно продувал футболку и разгонял по телу мурашки. Было зябко, но Гэвин не обращал на это особого внимания. Больше всего сейчас его волновал Коннор, которого он укутал в свою кожанку и с которым сидел у старого склада, уложив к себе на грудь, ожидая техников. Они упустили преступников, а ещё зелёный девиант схлопотал за него пулю. Дебил. Рид не понимал почему, но Коннор становился всё холоднее и холоднее. Видимо какой-то терморегулятор повредился... — Кон? Кон, ты слышишь меня? Я вызвал техников, сейчас приедут. Слышишь? — со сбитым дыханием после потасовки и непростого перетаскивания андроида, хрипит Гэвин, прижимая руку к ранению Коннора, задерживая выход голубой крови. Тот что-то неясно бубнит, утыкаясь носом в ворот кожаной куртки. — Что? — взволнованно переспрашивает Рид, затаивая дыхание и прислушиваясь. — ...ты вкусно... пахнешь, — с трудом повторяет Коннор, пытаясь не дать голосу сорваться в режущий слух механический скрежет. — Тупая консерва, — облегчённо выдыхает Гэвин, глухо посмеиваясь, из-за чего тут же поморщился от боли в отбитых рёбрах. Слышно приближающиеся мигалки, звук нескольких машин. Напарники ждут помощи после своего фееричного провала, пока Коннор анализирует состав аромата Гэвина Рида, чтобы держать свои программы в шаге от отключки. Кожа. Сигареты. Одеколон. Пот.