Забытые записи одной тетради.

Когда-то я думал, Что я никогда не останусь одна. Как жалко, что это Оказалось неправдой. Даже интересно, Что я сделал такого, Чтобы все отвернулись от меня, Посчитав какой-то грязной беглянкой. Моя жизнь возможно не сахар, Но соли в ней явно предостаточно, Чтобы посыпать с большой горкой На мои свежие душевные раны, Которые ни один подорожник не излечит. Чем же я так провинилась? Или мне просто стоило играть, Забывая своё я на раре, Пока ночью задыхаюсь слезами? Если бы мои слёзы были бы Как вода со всей планеты, Тогда наверное даже Африка Перестала быть бы сухой, Открывая всё больше оазисов. Я стал совсем убогий. «Пока заканчивать.» — говорю, Смотря на своё отражение в зеркало, Но каждый чертов раз Меня что-то останавливает, Словно ещё не насладилось сполна Моими страданиями. Хочу сказать кому-то, Что я чувствую, что я живу... Но ком предательски давит на горло, мешая издать даже звук... Возможно это никого вовсе не волнует, Ведь всем откровенно насрать, Что в душе давно прогнило... Впрочем, это не столь важно, Как и то, что не немного не хорошо, Раз в очередной раз плачу в подушку, В полумраке ночи, где из окна бьётся дождь, Которая скрывает мой силуэт...