Потерять память

Прошло несколько дней. Несколько анализов и очень много попыток вспомнить. - Бесполезно. Ничего не лезет на ум, – говорю я Джину. - Пробуй ещё, – остаётся при своём тот. Я бы давно умер от такого давления, если бы не Джин. Он со мной общается большую часть времени, не могу сказать о себе того же, так как при разговоре я обычно молчу. Мне нечего рассказать. Зато мне нравится слушать о жизни Джина. О его хороших и плохих воспоминаниях , которые я к сожалению, утратил. Он работает в больнице два года. Все думают, что он любит только себя, но оказалось, что у него есть парень, которого он любит не меньше. Намджун по рассказам Джина очень добрый и умный, а ещё он немного… не аккуратен, просто он довольно часто (случайно!!) ломает вещи. Ким сказал, что мы подружимся. Он так легко перебирает биографии своих знакомых, что при нём я чувствую себя инвалидом с ограниченными способностями, хотя это так и есть, только это проявляется не физически, а морально. У меня нет рук и ног, дальше я не смогу передвигаться сам, пока мне не поставят протезы. Но кто и когда мне их поставит, пока не известно. - Ты готов? – заходя в палату спрашивает Джин, - Я уже оформил все бумаги. - Да – коротко бросаю я и спрашиваю, – Ты говорил что-то про адрес отца. - Ох, совсем забыл, – Джин суёт руку в карман и вытягивает небольшую бумажку с адресом. – Ты же помнишь, что в любой момент можешь прийти ко мне. - Ты со всеми пациентами такой добрый? - Нет, что-то в тебе есть такое, что цепляет посторонних людей. Например ироничность, грубость, пофигизм и не умение говорить людям «спасибо». - Спасибо тебе Джин за всё, если мне что-то понадобится то я обязательно воспользуюсь твоей добротой. - Я об этом и говорил, - Джин улыбается, – Давай вали отсюда быстрей и больше не попадай в больницу. Я без лишних слов выхожу из палаты, иду по коридору пытаюсь не обращать внимание на семьи, которые проходят мимо меня. Выходя на лестничную площадку, я сразу вызываю такси до моего дома. Передо мной дверь. Дверь, которая приведёт меня в жизнь, о которой я мягко говоря плохо знаю. Бесстрашно открыть эту сильную духом дверь не получается. Мои руки трясутся. Страх охватил меня с ног до головы. Отвлекает меня звук вибрации, который исходит от моего телефона. Таксист приехал. Пора. Я медленно открываю эту чёртову дверь и вдыхаю в себя свежий воздух. Я подхожу и сажусь в машину. Пока мы едем наблюдаю за погодой. На улице прохладно, тонким слоем снега покрыта земля, деревья охватил иней. Столько много разных фонарей, которые мешают наступлению темноты. Мы приехали на место минут за тридцать. Я заплатил таксисту деньгами, которые насильно мне сунул Джин говоря при этом «Потом отдашь, деньги на первое время всегда нужны», но я уже знаю, что он не примет обратно этот «долг». Передо мной стоит жилой двухэтажный дом, я иду к третьему подъезду. Звонить в домофон было не нужно, потому что его просто не было. Я стою опять около двери и не решаюсь открыть. «Господи, что с этими дверьми не так?» думаю я, но при этом знаю, что дело совсем не в дверях. Сейчас я увижу отца. Какой он? Почему он не приехал за мной? Больше всего я жду того как он расскажет мне про нашу семью. Я так… Передо мной открылась дверь. - А ты кто такой? – говорит мужчина средних лет, от которого явно несёт перегаром, –Опять мне рекламу принесли, – еле проговаривая слова продолжает отец. - Я Мин Юнги, судя по всему ваш сын. Я попал в аварию и потерял память, – звучит слишком абсурдно. - Если ты Мин Юнги, то я Пушкин. Этого засранца я в последний раз видел 2 года назад. Неблагодарная тварь, – с грубостью говорит мужчина. - Но…. - Проваливай отсюда, – прервал меня тот, – Уходи, давай. Я хотел бы вразумить его, но это бесполезно. Сейчас в нём примерно две бутылки крепкого алкоголя, если не больше. Я открыл дверь и вышел на улицу. Первая слеза. Боль. Мне больно осознавать, что единственное место куда я мог прийти это сюда. Неужели я раньше об этом не задумывался. Вторая слеза. Боль. Мой отец не верит мне. Что я ему сделал в прошлом, если он так ненавидит меня. Была ли у меня причина, чтобы не приезжать два года. Третья слеза. Боль. Я лишился дома, отца, друга, воспоминаний и себя всего за 10 дней. Что меня ждёт дальше? Какой порез на этот раз. Моё тело изуродовано невидимыми ранами, на мою душу льётся поток крови. Открывать дверь гораздо сложнее, чем закрывать. Не так ли?