POV. Ян Морозов
—Х-холодно... Где я? А был я всё ещё в камере содержания SCP-173. И было мне так хреново... Конечности затекли, едва чувствовал. Размять, что ли? Последнее, что я помнил, это выключившийся свет (которого до сих пор не было), и хруст костей. Своих в том числе. Но если я умер, то хер ли я жив (от Беты: Мммм... Логика)? И почему я такой спокойный?? Восстановил кровообращение, встав и переждав звёздочки в глазах, я подобрал фонарик и вооружился шваброй, лежащей возле камеры. На случай "вырубки" света нам выдали фонарики, но воспользоваться ими никто из нас не успел... М-да... А швабра... Не весть какое оружие, но сойдёт. И где все? Я решил посветить в камеру. Неприятно, но необходимо: вдруг кто тоже жив? "А раньше"—усмехнулся я,—"год назад я про них и не вспомнил бы, убежал сразу к чёртовой бабушке. И если бы я тогда не изменился, то сидеть мне пришлось бы в D-блоке №6, а не жить в райских условиях первого". Увы, двое других были скорее мертвы, чем живы. Но когда луч фонаря наткнулся на обезглавленный труп, то у меня дыхание перехватило. Потому что на нем было написано "D-8580". Я непроизвольно пощупал шею. Обычно SCP-173 просто ломает шейные позвонки или сворачивает шею, а тут как будто голову повернули на 360° раза 3-4. Отвернувшись, я выбежал из камеры. На всё это было слишком трудно смотреть... Итак, я жив. Наверное. Буду считать так по умолчанию, а то свихнуться недолго... Но где все? Где Мобильная Оперативная Группа? Где охрана комплекса? И, черт побери, почему же я совсем не паникую?Конец POV. Ян Морозов
***
Ян никогда не жаловался на память. Она была очень хорошая. Поэтому он не понимал, почему его мысленная карта не совпадала с реальностью коридоров комплекса. Ян стоял на перекрёстке. Насколько он помнил, прямо должен быть коридор, через пару поворотов ведущий в D-блоки, но там был запертый кабинет некого "Профессора Громова". Судя по тому, что у него был собственный кабинет, то он важная шишка. Вопрос только в том, ЧТО ЭТОТ КАБИНЕТ ДЕЛАЕТ В ЛЁГКОЙ ЗОНЕ СОДЕРЖАНИЯ?! Он должен быть в Офисной Зоне! А вот слева вообще должен быть пост охраны (там какой-то опасный SCP) + комната отдыха охраны. Но нет — там-то был "Склад №13". Символично, бля. Ладно, зайти на склад не могу — нет карты доступа, поэтому пойду направо. Хрен знает, что творится... Поблуждав немного, Ян понял: без карты доступа ему здесь делать нечего. Абсолютно. Может, где-нибудь лежит карта? Может в суматохе кто-то мог "посеять" хоть какую-нибудь... —ERIK? Ян замотал головой. Откуда звук? —ERIK?? К нему подкатилась масса, состоящая из мышцеподобных нитей и... Глаз. Все они смотрели на Яна. —ERIK??? Последнее было сказано очень громко, аж уши заложило. Как будто над ухом выстрелили... А после стал нарастать неприятный звук. Ян рванул со всех ног. Интуиция подсказывала, что оставаться на месте опасно. Может, эта хрень звуком убивает? И тут накрыло громом из музыки, подстегнув бежать быстрее. Краем сознания Ян удивился: звучала одна из симфоний Бетховена, только слишком громко.***
Ян понуро плелся по коридору. Пять минут назад он очнулся, обнаружив, что потерял швабру и фонарик, да и ещё из ушей текла кровь. А когда вырубился — вообще не помнил. Даже на удивление слух не притупился, а, скорее, обострился. "И что это было?"—уныло подумал Ян,—"вообще гол как сокол, а теперь профукал всё. И хрен бы со шваброй, но фонарик! Фонарик, блин! А если свет выключится? Ладно, не пи*деть уныло, нужно искать выход из ситуации! Да и... Чёрт, что это за звук??" Он быстро обернулся и присел. Вовремя. За спиной стоял SCP-173. Наверное... Выглядел он совсем не как оригинал. Во всяком случае, рук было 4, а голова держалась на нескольких арматуринах. —Эпи-и-и-ческая сила... Отвали, да?!—Ян попятился в конец коридора, неотрывно смотря на статую. К концу коридора очень жутко хотелось моргнуть. Нашарив панель открытия двери, Ян нажал на кнопку, быстро зашёл задом в открывшийся проём и закрыл её. В дверь сразу же что-то тяжело ударило. —Ха! SCP сосать! D-класс рулит! О-о-ода-а-дададада! —Не ори, идиот. Ян развернулся и осел на пол. В прямом смысле. Он стоял на одном из верхних "балконо-этажей" общего зала 7 и 8, на таких обычно дежурили охранники. Слева была лестница вниз. А внизу было сплошное мясо. Трупы. В основном — D-класс, но есть и трупы охраны. И не лужи — океаны крови вокруг. Как он сразу не почувствовал этот удушливый запах мертвечины? Для того, чтобы спуститься, пришлось наступить в лужу крови. Когда Яну приходилось это делать, он испытывал вину — вроде как признает, что жизнь не имеет значения, тем самым пятная себя самого кровью убитого. Он осмотрелся. Рядом со стеной, прислонившись к ней, сидел Михалыч. Ян его сразу узнал — такую огромную фигуру не имел здесь никто. —Михалыч?! —Вообще-то Пётр... Меня зовут Петром Михайловичем. Вы все почти угадали моё имя...—неожиданно тонким голосом ответил Петр и закашлялся. Только сейчас Ян заметил у него чёрное пятно чуть ниже груди. —Что здесь произошло?! И что с тобой? Я могу помочь вообще?! —Кхе-кхе... Помнишь то нарушение условий содержания? —Неужели... —Да... Опять та тварь. Номера не знаю, допуска не хватает, но это точно Кетер. А ещё... Кхе... здесь был SCP-106. Снова. И он меня ранил... Похоже старикан за тобой приходил, во всяком случае вышел он из твоей камеры... *Сплюнул кровь*... Впервые за 15 лет вижу, чтобы он злился. —А... —Не беспокойся, твоего... "сокамерника" не было в блоке, его повели на испытание SCP-888034'. Именно после этого всё произошло... Не знаю, что это за SCP, опять не хватает доступа...— кашляя, Пётр снял шлем и полумаску. На Яна посмотрели два чёрных проницательных глаза,—Знаешь, почему я ещё жив? Я ведь тоже был сотрудником D-класса. —!!!—Ян был удивлён, что это даже отразилось на его лице. —Меня заприметил нынешний начальник Службы Безопасности, за что я ему благодарен... Кхе-кхе... Я прошёл все нужные курсы, сдал экзамен, прошёл испытательный срок и 15 лет служил Фонду... Мне сегодня исполнилось 45. Знаешь, почему я до сих пор жив, имея смертельную рану? И даже могу говорить? Когда... я был, как вы говорите, "дэшкой", на мне испытывали препараты, увеличивающие физические показатели... В том числе и живучесть. А так как я давно раскаялся в своей прошлой жизни, то меня ввели как потенциально ценного сотрудника. —И зачем вы мне это говорите?..—спросил Ян. Он не мог теперь не называть этого человека на "вы". —Я тебя давно заметил... Ты не похож на остальных. Ты ДЕЙСТВИТЕЛЬНО исправился. Остальные же... так и остались немного жуликоватыми. Я же хочу, чтобы ты выбрался из этой задницы, мальчик мой, и продолжил жить... *Очень сильный кашель* —Прошу, не напрягайтесь!.. Откуда вы знаете, что я исправился? Вы даже никогда со мной не говорили... —Я слишком много прожил, друг мой, и разбираюсь в людях... Пётр отстегнул свой научный комм и протянул его Яну вместе с серой картой охраны, рацией и нетипичным, угловатым пистолетом-пулемётом P90. В другой руке он держал пояс с патронами и ослепляющую гранату. —Бери, мне уже не пригодится. Бронежилет не предлагаю, всё равно скоро разъест окончательно. —Зачем?! Может, я принесу аптечку или ещё что нибудь, я помогу вам!.. —К-хе... Парень, не тупи,—тихо сказал Пётр и закрыл глаза,—я уже умираю... Перекинь данные с моего комма на свой, пароль — 3510. Бери все и уходи. Здесь никого живого не осталось... —Но... —Если ты сдохнешь, то я тебе на том свете такую взбучку устрою, что...—Пётр сильно закашлялся,—В общем, не погибай... Рано тебе ещё... Ян постоял немного, собираясь с мыслями, расфасовал все по карманам, скачал данные на комм, и спросил: —Может, я все-таки чем-нибудь могу помочь? —... Михалыч не ответил. Он уже не мог ответить. Ян посмотрел на карту Петра. "Дегтярев Петр Михайлович, Служба Безопасности, 3-й ур. допуска". —С Днем рождения, Пётр Михайлович, и... С Днем смерти. Вам так и не доведётся устроить мне взбучку. Я выживу...