Против ветра, чая и пустых карманов

Дима открывает глаза и видит перед собой спящее лицо Славы. Во сне тот ещё больше похож на чудесного ангела-статуэтку, что стоят у бабушки на одной из полок. Видимо, они уснули прямо на диване, пока смотрели тот старый выпуск про Бигфута, что крутят по телевизору почти каждую ночь. — Я выспался, — шепчет парень, пробуя забытые слова на вкус. Странное ощущение. Он давно не засыпал в спокойствии, давно не просыпался от щекучущего глаза солнца. Лишь тревога, надоедающие шорохи и чёртовы сны. Слава на противоположном углу дивана случайно пихает его ногой и тоже просыпается. — Я уснул на диване, — стонет он так, будто сон на диване — ужаснейшая из ошибок, что может совершить человек в своей жизни. Босые ноги ещё раз случайно бьют Диму, и тот толкается в ответ. Слава толкает его снова, проверяя на наличие внимания к своей драмотичной персоне. Дима фыркает и пихает его в бок. — Холодно, придурок! — вскрикивает тот, отскакивая и падая из-за этого с дивана. Дима улыбается во все имеющиеся зубы, накидывает плед на одно плечо и торжествующе встаёт на ноги. — Мой враг, вот ты и повержен, — он вскидывает голову, будто откидывая этим движением волосы, хотя волос, которые можно было бы откидывать, у него никогда не было. Слава ухмыляется и в пару секунд оказывается накидывающим на димину голову тот самый плед. — Проиграна битва, но не война, — доносится его голос уже с кухни. Слава и колечки для завтраков. Чертов ангел, он же опять все съест.