Записки утописта.

Я знаю не одну историю любви и тем не менее, одна из них мне кажется самой запоминающейся. Я знаю все эти ’Я люблю тебя’, а после ’прощай и прости’ и прочее. Тошнотворная масса признаний в лужу и почти всегда один конец. Я знаю столько разбитых сердец, обещаний впустую, ассоциации типа: холодный кафель и абсолютный мрак в одинокую ночь. И меня разъедает изнутри, каждое, чёрт возьми, признание. Ведь поступки всегда в приоритете слащавых слов. Я помню историю юной особы которая саданула уксус в глаза дабы доказать ко мне свою любовь и преданность и я оценил подарив после повязку на ослепший глаз. Я также помню о девочке, чьё сердце было разбито в тот же в прошлый раз, а позже разбитая раковина. История где твое тело искалеченный храм,а в ее истории нет не одного предложения и упоминания обо мне. Мне известна одна история любви и моей ложью будет то, что я не расскажу ту самую историю любви. Конкретика заключается в том, чтобы перестать придавать такое огромное значение словам, потому что чаще всего эта штука кончается не тем концом, который ты ожидаешь и, скорее всего, в лучшем случае, разочарует тебя, а в худшем, разобьёт вдребезги, с такой ядовитой нейтральностью. Я знаю одну историю любви, которую мне оставила девочка с зелёными глазами, руками со шрамами ,бесконечные пачками сигарет и ментоловых жвачек в ее карманах , свободу, которую она так возвышала, продвигая всегда и везде, та, что проживала свои 12 в своём прошлом, которое всё также имеет значимость в её жизни до сих пор. Я знаю одну историю любви и я никогда не расскажу всю правду о ней.