Один двор

Мягко мерцал монитор. В темноте занавешенной комнаты смутно проступали очертания мебели. Шкаф, компьютерный стол, офисный стул, небольшая тумбочка, кровать. На кровати девушка сосредоточенно смотрела в экран ноутбука. — Опять, — огорченно вздохнула Нюша, крутнула страницу браузера вниз, — снова эти стихи… Из белого в черный, Из телесного в красный. Я делаю полосы — Ты кричишь прекрасно. Из-за очередного приступа бессонницы девушке не спалось. Снова. Ночи она теперь тратила на изучение стихов своего поэта. Бараш писал много и часто. Но друзья, все до единого, любили его не за это. Они и стихов-то его не читали, просто зная, что он в этом ас. Непоколебимая уверенность. Иногда Нюше становилось совестно от того, что она так упорно игнорировала эту часть жизни Виталика. Да и поняла она, что зря это делала. Очень зря. Страничка на ресурсе называлась мило «Ее Барашек». А вот вещи там творились совсем не милые. Нет, эти вещи были посвящены именно ей. Так гласили подписи под каждым стихотворением. Но вот как понимать подобное?.. Капля за каплей жизнь стекает, Мертвыми каплями на пол спадает. Капля за каплей крошечка жизни падает на пол… Господь, ты когда-нибудь плакал?.. … кровь полилась вперемешку с слезами Белыми-красными точками-каплями… От таких стихов хотелось ежиться, закутываясь в спасительное одеяло. Когда она читала подобное у Бараша на странице, ее брал озноб от понимания, что его «такого» она не знает. Такого надломленного, странного, ищущего смерти. Это пугало. Они знакомы половину ее жизни. Лучшую, она даже готова была поспорить насчет этого. Но увидеть Виталика таким ей довелось впервые. Теперь захотелось еще больше узнать, что же творится в его дурной голове, когда он замирает, как неживой, на несколько минут, а потом в приступе болезненного вдохновения исписывает нитевидным почерком любую горизонтальную поверхность…