Шкатулка с пылевыми цветами

восстал кровоточа́щий миросерп, снуют ветра, выделывая сальто; я жив, но ощущаю микросмерть в себе, как некий дар; парадоксально. в себе я умираю каждый день сознательно, бывает – и невольно; я будто умудренный декадент, узрел, что смерть – не сон, она как волны. она подобно гостю входит в мозг, но раз вошла – его не покидает, и всякий, кто вступил на смертный мост, вкушает горизонт безумных далей. она – как инфернальный опиат, – пьянит и ужасает в одночасье, и тех, кто пьёт из этих вот пиал, её рука скальпирует на части; филей, грудинку, шею и язык, что каждый меланхолик и невротик кататонически впадает в зыбь её метафорических подобий. и я, я пьян; внутри/снаружи смерть, как в рыбе, где внутри/снаружи море. кто в бездны пасть заглядывать посмел, тот вырезал в глазу: memento mori.