Меломан

Тонкие пальцы искусно и скользяще проходятся по струнам старой гитары, пока Россия только знакомился с ней. Даже не смотря на даже если и проходящий зимний мороз, конец февраля явно должен был быть более тёплым, нежно насвистывающим почти наступившую весны. - Эта на замену, пока что. Помилуй, все мозги уже вынес своей гитарой... - Угрюмо пробормотал СССР, закрывая багажник машины. - Но зато ты теперь точно знаешь, что это твой сын. - Слабо посмеялся юноша, бережно, но изучающе поглаживая гитару. - Газ включённым не оставлять, в моём кабинете срач не разводить. - Коротко отрезал Союз. - Когда приедешь? - Когда рак на горе свиснет. Бывай. - Грубовато отрезал Союз, заводя машину. Россия старательно скрывал своё ликование. Как минимум 3 недели спокойствия предвещало проживание в маленьком пригородном домишке, куда летом Союз уезжал вместе с сыном вон из душной трёшки. Некий экзамен: умри или сдохни в понимании союза и охерительный курорт вдали от старого пердуна, алкашей и соседей полудурков со всей, мать его, сторон. В след уезжающей машине Русик издал занимающийся протяжный свист, а после проимитировал звук взрыва. Лёгкий смешок. Шалость удалась. Россия неспеша, вальяжно вошёл в обители своего детства, попутно откладывая гитару в угол. Тихонько напевая "В моём тихом омуте", юноша на радостях скинул с себя душный пуховик и колющий во всех местах свитер, проходя по лестнице наверх. Когда-то... здесь было гораздо больше голосов. Гораздо больше живых звуков, нежели совсем глухие шаги одной единственной хрупкой жизни, осевшей в этом доме. *** Топот маленьких ножек. Лёгкое, мягкое, на первый взгляд тёплое, но и одновременно такое холодное освещение. Последние вздохи умирающего кота. Последние надежды на то, что любимец Росса выживет. Первые слёзы. Такие отчаянные... такие живые, но и одновременно словно при смерти. - Ну а на что ты ещё наделялся? - Растерянно бормотал Болгария, стараясь спрятать украденное у старшего брата ружьё. - Зачем?.. - Голос Росса дрожал. Ужасно дрожал. Шквал самых дерьмовых эмоций, как страх и просто невероятная боль свалились на мальчика. Если б это был сон, Россия даже не захотел бы просыпаться. Он бы хотел просто прекратить своё бренное существование. - Это была самозащита! Ты видел, как растерзал он твою руку?! - Это неважно! Ты его убил! - Отчаянно кричал Россия, трясущимися ручками трогая и поглаживая разорванное в клочья тело рыжего кота на асфальте. - Ты слишком мягкотелый! - Ты слишком жестокий! ... Тишина. Лишь глухие всхлипы Росса. Но была ли эта мягкотелость такова? С одной стороны... у России золотое сердца. Никогда не участвовал в драках, злопамятностью не выделяется от слова совсем. Именно это делало мальчика заложником собственной доброты. "Подаришь мне эту игрушку?" "Позовёшь меня в гости?" "Купишь мне это?" Чёртов "идиот" Россия страдал. Страдал от себя, страдал о других. Даже за других. Ведь страшно было б представить, каких люлей отец вставит за просранную дорогостоящую игрушку какому-нибудь Пете из "В" класса. Но цена за такой характер велика. И к сожалению, токсики "вырезают" таких добряков своим числом. Своими манипуляциями. *** Тихо. Даже слишком. Солнце давно предательски скрылось за горизонт, лишь несильно освещающие люстры кое-как спасали Росса своим слабым, невинным, холодным светом, давая стоящему вдоль стены советскому пианино матовый оттенок даже без намёка на былой блеск лакированной деревянной поверхности. Даже отопление не спасает парня от его собственной мерзлявости и чувствительности юной кожи, создавая лёгкие, но довольно неприятные покалывающие ощущения. Внезапно взгляд пал на отцовский ноутбук, которому лет 8 так точно. Решив скрасить время просмотром какого-нибудь второсортного ситкома, триколор накинул на себя свой старый, но довольно тёплый и надёжный плед, быстренько вскочил с дивана и сел за узкий рабочий стол, за которым когда-то ночами просиживал Союз. Ночь должна была пройти спокойно. Ну... наверное. У молодого началась течка. Да, чёрт возьми. Это дерьмо не отпускает парня из своих цепких лап даже тут. Для остальных омег это было лишь повышенное сексуальное влечение, но для России это было чёртовой пыткой, словно это дерьмо придумала испанская инквизиция специально для атеиста Росса. Просто раздирающие нежную плоть боли в животе, заставляющие бедняжку скрючиваться от боли и проводить в такой позе несколько часов, желая себе лишь смерти, дабы избавиться от мучений. Конечно, такие боли были далеко не всегда, но терпеть их было невозможно. К счастью, в этот раз были лишь лёгкие спазмы, которые Россия без труда мог стерпеть, не принимая обезболивающего. Но был у России и особенный запах, отличающийся от остальных омежих феромонов. Обычно это был аромат дорогого парфюма, та же лаванда, гортензия. Феромоны России пахли сладкой корицей, некой медовой пряностью, делая из своего хозяина буквально десерт для альф. Однако отец же считал подобный аромат ненормальным из-за отсутствия известной нежной утончённости, подразумевая под собой лишь пряность свежевыпеченного десерта. Стук. Громкий и уверенный стук в дверь. Неужели отец? Нет. У старика есть ключи. Испуганно подскочив, Росс бросился к входной двери, с глухим стуком ударившись о неё грудью, но быстро очухавшись и посмотрев в глазок. США. - Союз, я тебя трижды кастрирую, если так и будешь прятаться в своей грёбанной конюшне. - Грозно чуть ли не прокричал Штаты, истерически дёргая ручку. - Его нет дома!.. - Робким, дрожащим голосом откликнулся Росс, чуть ли не упав на холодные половицы. - ...это кто? - Немного испуганно спросил США, боясь, что этот некто уже успел вызвать полицию. - ...е... его сын... Напряжённая пауза. Снова молчание. Снова тишина, поглощающая и держа обоих в напряжении. - ...открой. Есть... разговор. Сравнительно небольшой. Не бойся, я абсолютно безоружен. - Более спокойным и даже чуть дружелюбным, пускай и наигранным тоном произнёс США, наконец-то отпустил измученную ручку. Жалкая попытка не казаться конченным идиотом или и вовсе маньяком. Щелчок. Чуть приоткрыв дверь, наивный Россия испуганно выглянул из своего убежища. Спустя 15-ти секунд тщательного и полного осмотра всего тела американца, Росс всё же открыл дверь названному гостю. По-крайней мере, для Федерации он был хоть как-то знаком, так что тревоги было чуть меньше. Кратко осмотрев младшего, США кивнул и нерешительно вошёл в дом. - ...в помещении в тёмных очках не ходят. Тем более вечером. - С заметным нравоучением сказал Росс, утыкаясь в плед. - Если ввяжусь в драку и получу заряд в лицо, то буду уверен, что глаза в безопасности. Очки весьма прочны. - Кратко отрезал США, быстренько вешая куртку на советскую вешалку. - Но ты же- - Я вижу в них прекрасно. - Процедил мужчина, давая намёк, что пора бы любопытной Варваре замолчать. Что, конечно же, под гнётом страха и произошло. Мальчишка с небольшим припугом сел на диван, всё так же будучи обёрнутым в плед, подобно шаурме. Может, США это и смущало, но Россия чувствовал себя в безопасности. - ...где твой отец? В квартире его нет, здесь тоже. На звонки не отвечает. Его там уже гиены пожрали что ли? - Последнюю фразу американец произнёс с особым, ярко выраженным недовольством для привлечения внимания младшего. Хотелось, чтобы и Россия почувствовал вину за труса-отца. - ...что произошло? - С тем же испугом в глазах пропищал парень. - Этот ган- кхм. СССР в последнее время высылал мне провокационные письма. Конечно, для меня они были лишь спамом, было дерьмо и поважнее этих детских дразнилок. Но они, мать его, как-то проскакивали мимо меня в чужие руки. Ну... и это сказалось на моей репутации, которая сейчас для меня важна, как воздух. Ты должен помочь мне... найти его. - ...нет. - ...и почему? - ...я... я не хочу, чтобы ваши рожи после драки были похожи на сливы. - Иначе ему мозги не вправить. Неловкое молчание. Россия смущённо поёжился, обрабатывая слова старшего и в какой-то степени с ними подсознательно соглашаясь. - ...я... думаю... вам лучше поговорить завтра. - Завтра, завтра... трахал я твоё завтра. - Недовольно буркнул мужчина, раздражённо почесав нахмуренную бровь. Встав, США отряхнул немного мятую рубашку. - Покурю. - Отрезал он, быстрым шагом идя к заднему двору и накидывая куртку. Видимо, Штаты приходит сюда не впервой. Росс посчитал и без того напряжённый диалог законченным, тихо, немного панически посмеявшись над своей детской глупостью и наивностью, которые с детства оставались у юноши неизменными. Ужасно неловко. Ужасно плохо. Свежий, но довольно холодный воздух проник в дом, заставив кожу Россию мгновенно покрыться покалывающими мурашками, пока сам триколор дрожаще зарылся носом в плед, ища взглядом дополнительные одеяла. ... ...не стоит ли попробовать завести диалог? Сомнительная идея всё же кое-как, а пленила Россию, заставив парня укутаться в самые тёплые свитера и надеть даже ненавистную батину телогрейку. Накрутив себе самый толстый шарф вокруг шеи, Росс с глуховатым топотом быстренько спустился к выходу на задний двор, а после ловким движением руки открыл дверь, выбежав на улицу и быстро сев на лавку рядом с США, и чтобы тот не успел задать ожидаемую тонну вопросов, Росс быстро пролепетал: " Мне тоже полезно дышать свежим воздухом!" Снова грёбанное неловкое молчание, только уже дольше, мучительнее. - ...уверен? Дымом надышишься. - У меня отец дымит, как паровоз, так что я привык. Кратко кивнув, мужчина сделал очередную затяжку, пялясь пустым и абсолютно равнодушным взглядом в старый курятник, который сейчас используется уже как склад всякого оборудования, которое лет 9 как минимум ни Союз, ни Росс не использовали. - ...слушай... а... типа... никотин - это наркотик... что ты чувствуешь, когда куришь? Удовольствие? Глупо, Росс. Глупо. - Это потребность, от которой ты не получаешь удовольствия. Ты просто знаешь, что без этой херни тебе будет плохо, ведь при курении идёт перестройка организма, из-за которой ты чувствуешь не просто наркотический "голод" без никотина в плане психического состояния, но и могут возникнуть другие симптомы, как головные боли, потеря аппетита... уже не помню. Но курение станет твоей потребностью, а не удовлетворением желания. Это не травка, не алкоголь. Это просто дымящаяся бумажная трубочка, которая медленно и мучительно тебя убивает. - А почему ты начал курить? - Знаешь, в подростковом возрасте в нас есть такая херь, как синдром малолетнего дебила, что, к сожалению, психическим заболеванием не признано. Ты хочешь выглядеть взрослым и крутым, уже хочешь трахаться, бухать и курить, а потом заболеваешь СПИДом, потому что твоя одноклассница была уже раз 40 потаскана, страдаешь от цирроза, становишься наркоманом и бонусом получаешь рак лёгких. Я впервые закурил в лет 15. Это было уже достаточно поздно для моих одноклассников, но не суть. В 16 я уже активно дымил, а в 17 был зависим. - ...ужас. - Сам-то никакой гадости в рот не совал? - Когда было лет 11. Не понравилось. Я даже безалкогольное не пью. Горькое... Тихий смешок США. Кажется, всё выходит. - Молодец. Кстати, таких как ты довольно мало, так что сохраняй популяцию. - Тихий и неловкий смех мужчины для России показался несколько забавным, от чего парень не сдержался и тихонько посмеялся в ответ на неловкий смех старшего. На лице США выросла совсем лёгкая, но всё же более-менее дружелюбная улыбка. И... молчание. Только сейчас. Только, мать твою, сейчас американец заметил феромоны России, наконец-то перестав чуять бьющий в нос запах своих духов. Резкий, испуганный вдох России подразумевал прекрасное понимание парня резкой тишины, бьющей уже больно в самое сердце, заставляя его колотиться ещё бешено, в диком сумасшедствии ударяясь о грудную клетку и лёгкие, не давая хозяину спокойно вдохнуть. - Мне... пора... - Выдавил из себя Росс, вставая с лавки. Крепкая рука внезапно цепко схватила юношу за плечо, грубо и настойчиво притянув к себе. Американец, нахмурив брови, уткнулся носом в шею младшего, достаточно резко стянув с нежной шеи шарф, заставив того тихо и испуганно пискнуть в ощущении маленького птенчика в лапах коршуна. Втянув носом в себя омежий запах, альфа тут же отстранился, закрыв шарфом шею напуганного Русика. - ...эм, прости. Я... я пойду. - Постарался как можно быстрее отговориться США, вскакивая со скамейки и быстрым шагом скрываясь от омеги. Россия ненавидит свои феромоны. Ненавидит. Что самое забавное, так это то, что США такой же, как и Россия. У него тоже, тоже, чёрт возьми, дерьмо со сбитым циклом, когда от гона при феромонах американец сдерживает себя из последних сил, ну, или когда его нет в принципе, наступая хаотично и по-разному. Вот нельзя просто послать это всё к чёртовой матери и навсегда забыть тот факт, что любой омега может стать жертвой изнасилования, а альфу засадят на хер знает сколько лет?