Нити Судьбы

      Утром позвонила недовольная клиентка с требованием пересъёмки. Недавно она заказывала у Жана фотосессию на природе, но в тот день было так жарко, что вся её одежда покрылась пятнами пота.       — Я вас предупреждал, чтобы вы не одевались в белое, — говорил он по телефону.       — Меня это не ебёт! Новую блузку купили, и…       — Тогда нужно было заказывать съёмку в студии, а не на жаре!       — И отвалить вам в полтора раза больше? Мы не миллионеры!       — Зато лайки в инстаграме, вижу уже получили. Так в чём проблема?       — Вы — моя проблема! Я на фотках толстая! Требую пересъёмки! Бесплатно! — пискляво орала она в телефон.       — Послушайте, дамочка, я вам не собачонка с фотиком по вызову. Не нравится моя работа — ищите другого фотографа! — и с чувством полной справедливости Жан положил трубку. На экране ноутбука высветились несколько вариантов доступных квартир. Морган уже спал, всё-таки одиннадцать вечера. В фейсбуке снова кто-то левый написал с просьбой "дёшево пофотать".       — Я что, похож на благотворительный фонд? — тихо пробубнил он.       В Тиндере тоже голяк. Одни голые члены и извращенцы. Хотя, наверное, в каком-то смысле, Дионис тоже из таковых. В голове мелькнула картина давно минувших дней: ворохи одеяла, потная рука сжимающая ладонь, звуки приглушённого голоса… «Ммм, Дионис…». Так, стоп! Это было давно! Прочь грязные мысли! Нахуй их! Так стыдно вспоминать, что аж уши заалели. А ещё кровь отхлынула, перебравшись куда пониже. Морган… он был таким милым. Как Жан мог его просто вот так взять и бросить? Ради чего? Очередной дозы? Отвратительно! В порыве чувства вины, и этих… невыносимых мыслей, Дионис поднялся с дивана, прокрался к спальне младшего брата. Дверь оказалась заперта. Неужели он не доверяет ему? Боится? Или это из той же серии про спрятанные ножи и изолированные розетки?       Внезапно дверь открылась, откуда сонным показался Морган. Его пижама смотрелась очень мило: нежно голубые штаны и кофточка на пуговицах. Босые ноги шлёпали по полу, с идеально чистыми ногтями.       — Что ты делаешь возле моей спальни? — хриплым голосом спросил Морган.       — Я просто…       — Мне снова снился кошмар, — не дожидаясь ответа, заявил он.       — Хочешь, чтобы я поспал с тобой? — предположил Жан, на что младший робко кивнул.       Они зашли внутрь, где царил спокойный мрак. Из окна веяло летним ветерком, тюль едва колыхался, шурша тканью. Морган забрался на большую кровать с балдахином, перебрался поближе к окну. Жан же… нерешительно топтался в стороне, размышляя как лучше к нему подобраться.       — Чего встал как вкопанный? Раздевайся давай, — спокойно приказывал ему младший.       Дионис снял с себя футболку, оголяя мускулистое тело с татуировкой китайского дракона на правой руке, вслед на спинку стула легли джинсы. В одних боксерах тот лёг рядом, забравшись под одеяло. Старался лишний раз не ворочаться, не притрагиваться к Моргану, а то вдруг тот опомнится и прогонит его? Постельное бельё пахло морем, а его волосы… приторно-сладким гелем.       Морган попытался заснуть снова, однако то ли он не так лёг, то ли позвать сюда брата было плохой идеей? Вдруг он повернулся к тому лицом, постарался рассмотреть повзрослевшего Жана, но тьма укрывала все детали, оставляя лишь расплывчатый образ. Да. Плохая была идея. Морган снова отвернулся от брата, а потом сказал:       — Обними меня.       — Ты уверен? — спросил Дионис.       — Просто сделай это, — и молча тот послушался. Обвил своими сильными руками его грудь, прижался к бёдрам, уткнулся носом в русые волосы. Стало так спокойно. Прямо как в детстве.       — Снова асфальтоукладчик? — шёпотом предположил Жан.       — Нет. Я… попал в аварию в прошлом году, — поборов нерешительность, признался Морган, от чего его старший брат охнул, поднял голову.       — Я не знал… Как это случилось?       — Раньше я работал в офисе. Ездил туда каждый день. По утрам на дорогах пробки, ничего необычного. Зато по вечерам можно гонять на полной скорости. Я даже специально задерживался, чтобы дороги были пусты. В тот вечер… я проскочил на жёлтый и… из поворота в меня врезалась другая машина. Спорт-кар. Столкнулась и перевернулась в воздухе.       — Пиздец…       — Ага. Помню на меня посыпалось стекло, рёбра переломались, и… один из осколков вошёл в сантиметре от сердца, — дрожащие пальцы Моргана стали нервно перебирать пуговицы на пижаме. Затем он взял ладонь брата, и прислонил к груди. Подушечки пальцев скоро нащупали протяжную дорожку во впадине. Осколок, должно быть был весьма крупным. — Тот другой водитель скончался на месте, а я… только и успел что скорую вызвать, а потом отключился. Врачи говорили "мне повезло". Какая уж тут удача, скажи? Я убил человека! — Морган задыхался, его душили слёзы. Жан прислонился теснее, растирал плечо, словно тому было холодно.       — Ты не виноват, — убеждал его Дионис, мягко шепча на ухо.       — Говоришь, как мой адвокат, — нервно рассмеялся младший.       — Твой адвокат лежал в твоей постели?       — Нет! Ты просто идиот! Хах. Нет… меня спасло то, что другой водитель был пьян. Адвокат этим воспользовался, так что, я отделался штрафом за превышение скорости. Но с тех пор… что-то сломалось во мне. Не могу водить, не могу лишний раз выйти из дома. Работаю на удалёнке. И…       — И?       — Вспомнил кое-что из детства.       — Что ты вспомнил?       — А, забудь. Давай спать.       — Нет, скажи, — продолжал напирать Жан. Раздражённый Морган повернулся к нему, чуть не толкнувшись нос к носу, включил свет на прикроватной тумбе. Сел на кровати, скрестив ноги по-турецки. Надел очки. В свете лампы, тело Жана, представшее ему на обозрение, оказалось не таким, каким его себе представлял Морган: подрумяненное солнцем, с реденькими волосами на груди, тянущимися дорожкой к пупку. В левом плече след от… когтей? Ниже ещё шрам, но круглый. Пулевой? Серые глаза округлились от ужаса. А ведь он только что рассказал слезливую историю о своём шраме… пиздец стыдно теперь!       — Дионис… что случилось с тобой?       — Ах это? Следы моего преступного прошлого, — рассмеявшись, старший принялся тыкать на один шрам за другим, рассказывая историю каждого: — Это от медведя в Тайге. Это я получил в перестрелке с Картелем. Это от поножовщины в баре Детройта. Ещё есть на спине парочка, — Жан отвернулся, расправляя рельефные плечи. — Сверху след от розочки, когда я полез с ножом на дилера. Едва ноги унёс тогда. Посередине ещё пуля от бывшего друга. Чудом не задел позвоночник, так бы остался сейчас парализованным ниже пояса. Ещё есть на ноге след от укуса змеи. Эт, когда мы перебирались через африканские джунгли два года назад.       — Пиздец, Жан. Просто пиздец, — удивлялся Морган.       — Что верно — то верно. Зато фотки из той вылазки принесли мне много баблишка, хочешь покажу?       — Пожалуй, в другой раз. Я, аав, спать хочу.

***

      На следующий день Моргану срочно потребовалось уехать. Позвонил подрядчик с коротким сообщением:       — Шеф? У нас тут кое-какая проблемка. Вам лучше лично приехать и увидеть это.       — Что за "проблемка"? Выкладывай уже!       — Эм… ну… вывеску покрасили не в тот цвет. Нужна была красная, так? А теперь она… зелёная…       — Что? Вы там все дальтоники, что ли? Клиент заказывал красную! В каком месте она могла стать зелёной?       — Ну…       — Загну! Сейчас приеду, таких пиздюлей отхватите! — накричав, Морган чуть ли не швырнул телефон на диван. Жан, наблюдавший за всем этим, хитро стрелял глазками, поедая хлопья.       — Проблемы в раю?       — Агрх! Мистер Бекман меня прибьёт, если узнает! Чел, это мой самый капризный клиент, и самый богатый. Нужно срочно всё исправить! Я вызываю такси.       — Так. Стоп-стоп-стоп. Зачем тебе такси, когда есть я? Давай подвезу?       — У тебя есть машина?       — Лучше, братишка. Намно-о-ого лучше.       Однако, когда Морган увидел стоявший возле его дома байк, к горлу подступил ком. Хотя выглядел стильно, и даже, можно сказать, сексуально, но… колени тряслись от одной мысли, что ему придётся ездить на нём.       — Нет. Нет-нет-нет. Ни за что! Нет!       — Ой, да брось. Будет весело. Заодно излечишься от страха скорости, я тебе обещаю.       — На свете нет ни одного способа затащить меня на эту треклятую машину смерти, Дионис. Ни-од-но-го!       — Тише деточка, он это не в серьёз, — нежно поглаживая Харли по сидению, приговаривал Жан.       В итоге пришлось поехать на крошечном электрокаре Моргана. Внутри тесно, хотя мест хватало. Дионису взбрело в голову покопаться в магнитоле, ища, чего бы послушать в дороге. Из допотопных дисков с плей-листами нашлись лишь ванильные "Imagine Dragons" и сопливые "Placebo". А хотелось чего-то позитивного, чтобы на обратном пути не обливаться слезами с мыслями "За что мне это всё, Господи?".       — Эй, а помнишь, когда мы были детьми, и нас пригласили на день рожденья, как-её-там?       — Люси Перриш? — вспомнил Морган.       — Да! Там был батут в форме ебучего замка Барби, и мы прыгали в нём целый день, помнишь?       — Хах, как такое забыть? Ты тогда случайно зарядил Люси прямо в глаз, и она ходила по школе с фингалом!       — Там играла та назойливая песня, и ты постоянно напевал её, когда хотел поиздеваться надо мной. Как же там пелось? ♪I need a hero…♪       — ♪I'm holding out for a hero 'till the end of the night♪! — на автомате подпел Морган, за что шёпотом ругнул себя. — Бля.       — Ахаха! Попался.       — Эй, это не я заехал десятилетней девчонке пяткой прямо в припеве "мне нужен герой".       — Это было эпично!       — Лучше вспомни как тебя потом родители ругали.       — Ну, спасибо. Теперь у меня перед глазами все разы, когда они кричали, — нахмурился Жан, крепче сжимая руль.       — Прости, я… зря я так сказал.       — Ничего, проехали.       Мимо проплывали улицы, невысокие тонкие деревья, магазины, забегаловки. Наконец после очередного поворота они выехали на улицу, где незадачливые строители маялись с вывеской зелёного цвета "Омары Омара". Их там уже кто-то отчитывал. Мужчина в белом… халате? Рясе? И в чалме на голове.       — Посиди пока внутри, — попросил Морган, поправив очки.       — Тут жарко! Лето же на дворе!       — Ну тогда иди и прогуляйся! Боже…       — Схожу за мороженым. Ты всё ещё любишь фисташковое? — предположил Жан. — Или мороженое больше не входит в рацион вегетарианцев?       — Фисташковое-фисташковое! И попроси шоколадную посыпку.       — Понял, босс, — и подмигнув, Жан вышел вместе с Морганом из машины. Неторопливо поплёлся в сторону фургончика с мороженым.       Очередь стояла длиннющая, но за время пока Жан там стоял, Морган успел перетереть все вопросы, вставшие с клиентом. Когда вернулся, брат уже сидел в машине, уткнувшись в ладони. Вид у него был… убитый. Жан тихонечко подсел рядом, ткнул Моргана в плечо:       — Мороженку?       — Не хочу, — вяло протянул тот.       — Может тогда чего покрепче? — ответом послужил короткий кивок.