Криминальное Чтиво

В «Виктории» пахло английским завтраком, эспрессо и — еле уловимо — свежим деревом восстановленной барной стойки. Микки Пирсон сидел в любимом кресле спиной к окну и маленькими глотками пил кофе, довольно прищурившись. Рэймонд отложил бумаги, снял очки и потёр глаза. — В целом всё нормально, босс, но есть одно «но». Пункт 7.12 — стоимость аренды может взлететь в любой момент, когда этого захочется его правой пятке. Не знаю, как юристы это пропустили… — Лорд Эвери — тот ещё баран упёртый. Надо переработать договор так, чтобы он не отказался его подписать. Впрочем, договорюсь. Спасибо, Рэй. — Всегда пожалуйста, босс. Микки Пирсон последнее время был озабочен расширением территории и увеличением количества ферм. Чем больше бизнес, тем выше шансы, что неопытные наследники не угробят его окончательно, пока научатся управлять. Рэймонд как раз хотел поинтересоваться, как дела у Мишель, которая получила в подарок одну ферму под своё полное руководство, но у босса завибрировал мобильный. Мельком взглянув на контакт, босс вскинул брови и сразу же снял трубку. — Здорова, Узи!* Давно не слышались. Как дела, что нового? Узи был торговцем оружием, известным на всю Англию и далеко за её пределами. И Рэймонд не мог придумать ни одной причины, по которой тот мог бы звонить боссу. Они неплохо общались при случае, но друзьями не были — у Узи не было друзей в принципе, — и бизнесы у них не пересекались. Узи иногда покупал у босса «Белую Вдову», босс иногда покупал у Узи «Узи» или что-нибудь в этом духе. Узи был темнокожим здоровяком с очень звучным басом. Так что Рэймонду не нужно было даже напрягаться, чтобы услышать, что он говорит боссу. — Привет, Майкл! Где отдыхаешь? Ты сто лет в отпуске не был небось… Босс снова вскинул брови, сразу же нахмурился. Странные вопросы. Подозрительные. — В данный момент я отдыхаю в «Виктории», Узи. Не то чтобы это можно было назвать отпуском… Пьём кофе с Рэймондом, разбираем документы. — О, и Рэймонд с тобой. То есть я не зря звоню… Тут заходил один ваш щегол. За стволом. Я у него спросил, с каких пор Пирсон посыльных отправляет. Так он мне сказал, что вы все вне зоны доступа. Босс убрал трубку от уха и красноречиво взглянул на Рэймонда. Тот наклонился к телефону через стол: — Привет, Узи, это Рэй. Скажи, что ты ему ничего не отпустил… — Отпустил. Он долго выбирал, но в итоге на классике остановился. Забрал беретту девяносто вторую. — Как заплатил, наличкой? — всё ещё прожигая взглядом Рэймонда, поинтересовался босс. — Наличкой, да. Не надо было отдавать? Он такой убедительный, серьёзный, вежливый. Я и не подумал, что кто-то может имя Микки Пирсона внаглую использовать. А как он свалил, я что-то засомневался. Я его уже где-то видел, Майкл. Не среди твоих. — Не переживай, Узи, он мой. Ты прав, никто не посмеет моим именем прикрываться. Спасибо, что позвонил. Рэймонд, не дожидаясь, пока босс закончит разговор, заглянул в мобильный и стал набирать Робину. Парень снял трубку после второго гудка. — Я знаю, что тебе до «Виктории» минут двадцать пешком, Кристофер. Так вот, я жду тебя здесь. Если вдруг ты решишь, что твои дела важнее, чем мой приказ, я тебя пристрелю. Без сомнений и без сожалений. Понятно? Я не шучу. И лучше бы тебе пробежаться. Рэймонд скинул звонок, открыл приложение с картой. Красная точечка мгновенно сдвинулась с места. А Рэймонд ещё сомневался, стоит ли вшивать трекер в брелок на его ключах… Вшил, но так и не пользовался ни разу — повода не было. — Прямо-таки пристрелишь? — улыбнулся босс, который уже явно справился с гневом. — Пристрелю, если он решит воспользоваться оружием. Босс, как ни в чём не бывало, отпил эспрессо. Снова сел в кресле расслабленно, прикрыл глаза. — Ты перегибаешь палку, Рэй. — Вы его защищаете, босс? — мрачно поинтересовался Рэймонд, глядя на расслабленного Пирсона исподлобья. — Я играю в хорошего копа. Потому что ты — явно плохой. Рэй, серьёзно, сделай лицо попроще — а то реально убьёшь человека, причём без оружия, одним взглядом. А он нам ещё пригодится. Вот, уже получше. На кой чёрт ему понадобился ствол именно сейчас? Рэймонд оторвался от карты, кивнул, будто ждал именно этого вопроса. — У меня есть предположения, босс. И пока он сюда бежит со всех ног, нам не мешало бы их обсудить. *** Это так глупо. Так глупо. Кажется, он не делал ничего более тупого в своей жизни. Надо было покупать ствол у кого-то другого. У кого-то, кто не пристебался бы с вопросами, от кого он и почему это Микки Пирсон больше не покупает оружие лично. Чего ему так сдался этот Узи? Что, только у него нормальные беретты продаются? Да, он самый надёжный продавец во всём Лондоне — Робин слышал о нём, ещё когда пешком под стол ходил, — но именно этот факт должен был навести на мысль, что Узи может позвонить и перепроверить информацию. Интересно, он звонил мистеру Пирсону или мистеру Смиту? Ладно, бежать в «Викторию» ещё тупее, чем покупать оружие у Узи. Надо было бежать в обратную сторону. Бежать и использовать эту грёбаную беретту по назначению. Не пристрелил бы его мистер Смит. А если бы даже попытался — скорее всего, не успел бы. Отцовские псы убрали бы его раньше. Но это было бы уже не важно. Робин любил сериал «Игра престолов» за одну-единственную сцену. Ту, где Тирион Ланнистер убивал своего отца из арбалета прямо на толчке. Не то чтобы он мечтал воспроизвести эту сцену в реальной жизни. По крайней мере, пока не получил ногами по рёбрам, — не мечтал. Да, он не раз желал отцу страданий, смерти и вечных мучений в преисподней. Но брать всё в свои руки как-то не планировал. Судьба, карма, Бог — пусть эти ребята стараются. Желательно все сразу. Потому что простым смертным на Джеймса Лонсдейла — известного также как Святой Джимми* — залупаться не следовало. Хорошо, что помимо простых смертных есть такие люди, как Микки Пирсон. Собственно, пушку Робин раздобыл не для восстановления справедливости, а только для того, чтобы в следующий раз навалять ему втроём было чуть сложнее. Рассказывать мистеру Смиту об угрозах от отцовских псов он не хотел. Мистер Смит пока не должен вмешиваться. Сейчас, конечно, прижмёт с расспросами, на кой чёрт ему понадобился ствол… Что бы ему ответить? Так тупо… — Ты вроде говорил, что он сообразительный парень. У нас разные представления о сообразительности? — поинтересовался Микки Пирсон, в упор глядя на влетевшего в «Викторию» Робина. Робин тихо фыркнул. Мысли он читает, что ли? Рэймонд повернулся ко входу и мрачно взглянул на запыхавшегося юношу. — Горе от ума. — Он двинул рукой, приглашая подойти ближе. Очень тупо было бежать в «Викторию». Но не устроит же он показательную порку прямо здесь? — Почему именно девяносто вторая беретта? — спросил Микки Пирсон. Кажется, его вся эта ситуация скорее развлекала, чем злила. Робин неуверенно пожал плечами. Ему нужно было что-то надёжное и не самое дорогое, поэтому он выбрал классику. Рэймонд тяжело поднялся, положил ладонь Робину на плечо. — Нам пора домой. Хорошего дня, босс. Звоните, если что. Микки Пирсон кивнул, подмигнул Робину. — Не убей его, пожалуйста. Мишель расстроится. Рэймонд только фыркнул в ответ. *** — Где денег столько взял? — Машина тронулась очень резко, Робина ощутимо тряхнуло. Они специально оба не спросили, зачем ему пистолет? Плохо, если мистеру Пирсону придёт в голову сесть с отцом за стол переговоров сейчас. Это все планы Робину нарушит. — Кристофер! Ты решил со мной в молчанку играть? — Нет, сэр, извините. Я просто… Никого не ограбил, сэр. Карманные и кое-какие старые сбережения. Рэймонд отвлёкся от дороги, внимательно и очень строго глянул на Робина. — Что продал? Робин отвернулся. Безопасность важнее памяти. — Мамино кольцо, сэр. Рэймонд посмотрел на Робина как на идиота. Ну, а что ему оставалось? Не у Тренера же занимать… Тренер бы его точно не оставил в покое, пока не выпытал, зачем ему такая сумма. — Обратно выкупить можно? — Не знаю, сэр, не спрашивал. Он и не думал о том, чтобы вернуть кольцо. Ему не нужны вещи, чтобы помнить. А кольцо никогда и не было символом. Вот Винни Пуха он бы не продал ни за какие деньги. — Узнай. — Вы не будете платить за… — Я сказал: узнай. Робин какое-то время упрямо смотрел на Рэймонда, но быстро сдался, потому что Рэймонд не обратил на этот взгляд никакого внимания. Рэймонд Смит готов оплатить самую тупую покупку оружия в мире. Почему? Он ведь даже не знает, зачем Робин его купил. Вдруг из этой беретты его же и пристрелят? Или его любимого босса… — Но ствол пока полежит в сейфе. — Нет! Он мне нужен. — Нет, не нужен, — невозмутимо парировал Рэймонд. — Если бы тебе было нужно оружие, ты бы обратился ко мне. Если бы тебе была нужна защита, ты бы сказал об этом мне. Если бы у тебя возникли проблемы, ты бы попросил у меня помощи. По-моему, это очевидно, как дважды два четыре. — У меня были причины к вам не обращаться. — Они меня не интересуют, Кристофер. Я уже несколько раз просил тебя завязывать с самодеятельностью. Ты не можешь просто прийти к известному торговцу оружием и сказать, что ты от Микки Пирсона. Робин раздражённо фыркнул: — Получается, могу. Рэймонд немного опешил от такой дерзости. Сверкнул глазами. — Окей, я уточню: ты не можешь делать подобное безнаказанно. Робин поджал губы. — Меняю ствол на порку. — Что? — Рэймонд чуть не пропустил светофор, резко выжал тормоз. Робина снова тряхнуло, он неодобрительно цыкнул и пояснил: — Вместо того, чтобы забирать у меня ствол, вы меня выпорете… Рэймонд не сдержал улыбку. Злость отступила окончательно, и больше не было желания открутить парню голову. Но всыпать всё ещё хотелось. — Я сделаю и то, и другое, Крис. — Это перебор! — возмутился Робин. Рэймонд хмыкнул. — Перебор — это то, что ты устроил. Кончай нарываться. *** Беретту на стол. Стул на центр комнаты. Ветровку и футболку аккуратно сложить на другой стул. Желательно при этом не прокручивать в голове все сегодняшние диалоги. За сцену в машине было немного стыдно. Торговался, как малолетка. Хорошо хоть не опустился до того, чтобы клянчить эту чёртову пушку. Плевать, Джим достанет ему какую-нибудь дешёвую бэушку. Наверняка, раздолбанную и краденую — но зато без палева. Что мешало сразу с ним договориться? Раздутое самомнение? Такие, как он, покупают оружие у Узи, а не у пацанов с улиц? — Ты не совсем тот, кем хочешь казаться, верно? — Рэймонд с тростью в руках заставил Робина вздрогнуть. — Не понимаю, о чём вы, сэр. Штаны спустить, руками упереться в стул, зубы сжать. Наверное, это будет жёстче, чем в прошлый раз. Но ничего, вытерпит. Тростью по заднице — всё-таки не берцами по рёбрам и не кулаком в челюсть. — А синяки-то не сошли ещё. — Трость болезненно ткнулась в след на бедре, оставленный чьей-то ногой. — Как-то Праймтайм перестарался, тебе не кажется? Робин отчётливо уловил насмешку. Будто они оба знали, что за кличкой скрывается кто-то, кому эта кличка не принадлежит. Будто Рэймонд принял правило Робина использовать «Праймтайм» вместо «тот-кого-нельзя-называть», и теперь они оба играют в игру «ты же понимаешь, о ком я». Это плохо. Очень плохо. — Я о кровать ударился, — угрюмо заметил Робин. — Ещё скажи, что споткнулся, пока бежал в «Викторию». Так. — Трость отвратительно взвизгнула. — Правила всё те же. Ты можешь попросить время. Ты можешь кричать, плакать, грызть стул и тому подобное. Постарайся только не сильно брыкаться и дёргаться. Готов? Можно подумать, что-то изменится, если он скажет «нет». — Да, сэр. Первый удар не заставил себя ждать. А за ним и следующий. В этот раз они, кажется, сразу были чаще и больнее. Но Робин быстро заставил себя собраться. Не так уж сложно терпеть порку, если уметь себя уговаривать. Это разве боль? Боль — это когда ты в три раза складываешься и даже заорать не можешь, потому что из тебя весь воздух выбили. А это вполне терпимо. Нужно просто следить за дыханием и не напрягать мышцы. Очередная огненная полоса вспыхнула где-то у самых бедёр. Робин рванул руку ко рту, закусил кулак. Естественно, Рэймонд это заметил. Удары стали чуть реже. Но ненадолго. Прежний темп вскоре вернулся, а боль всё росла. Робин усердно воспроизводил в голове кадры из того вечера, когда он огребал от отцовских уродов, убеждая себя, что вот тогда было больно, а сейчас — пустяки. И в какой-то момент это сыграло с ним злую шутку. Всё вышло из-под контроля. Мысли плясали, путались — то ли от боли, то ли от усталости. Он перестал понимать, где реальность, а где выстроенная им картинка. Всё смешалось. Вот его бьют ногами в живот — но это будто бы не прошлое, а будущее. У него нет пушки, ему нечем защититься, поэтому его бьют. А потом снова порют — потому что Джим раздобыл ему пушку или, может, потому что он украл беретту из сейфа. И снова бьют, потому что ему нечем защититься, потому что он не может носить оружие — ведь за это он будет выпорот. Он сам испугался своего отчаянного крика. Заткнул рот ладонью. Удары сразу же прекратились, горячая рука легла между влажных лопаток. — Эй, давай-ка дыши. Спокойно. Рэймонд наклонился и обеспокоенно заглянул в лицо. Робин сразу же отвернулся, вытирая слёзы о плечо. — Приходи в себя — и я выдам ещё дюжину. Робин кивнул. Задница горела и ныла, но вполне терпимо. Не сильнее, чем в прошлый раз. Просто перенервничал и сорвался. Нужно найти выход из этой идиотской западни. Иначе у него просто съедет крыша. — Мистер Смит… — Да, Крис. — Рука всё не исчезала со спины, мягко массировала позвонки. — Вы можете отвозить меня в зал и забирать оттуда? Пожалуйста, сэр. Это единственное место, где он бывает один. Не полезут же они к Рэймонду Смиту. Ни втроём, ни даже впятером не полезут. Вряд ли отец зол настолько, чтобы затевать войну с Микки Пирсоном. По крайней мере пока. Рука скользнула по спине вверх, взлохматила волосы. — Без проблем. У Рэймонда даже вопросов не возникло, откуда эта просьба и почему Робину приспичило озвучить её именно сейчас. Он точно всё знает. Знает, но почему-то позволяет скрывать. — Спасибо, сэр, — выдохнул Робин. Рэймонд мягко похлопал его по плечу. — Успокоился? Готов закончить? — Да, сэр. Оставшиеся удары легли болезненно. Так, что хотелось выть и — Рэймонд, судя по всему, действительно неплохо знал ощущения — грызть стул. Но Робин терпел молча, потому что внезапно стало очень спокойно. Спокойно и понятно. Ему не нужна беретта, чтобы отец оставил его в покое. Он доберётся до него по-другому.