Диван раздора

Ви лежит в постели, пытается дрожащими от слабости пальцами удержать чашку и не пролить на сопящего под боком Нибблса. Едва чувствует химозно-мясной запах содержимого, делая маленькие, осторожные глотки. С трудом влив в себя примерно четыре ложки, протягивает чашку обратно, но Джонни отрицательно мотает головой. — Жри давай. Сильверхэнд сидит рядом с кроватью на пуфике и задумчиво курит. Под его глазами расплываются тёмные пятна, грязные волосы собраны в небрежный хвост. От этого лицо Джонни кажется ещё более угловатым и уставшим. Ви даже не уверена, что он спал всю эту ночь, пока её била лихорадка, бросая то в жар, то в холод. Подобное беспокойство казалось отчасти приятным, но излишним. Правда, когда Сильверхэнд своими собственными руками заварил ей бульон из пакета, Ви чуть не расплакалась от умиления. — Ну как так-то, блядь, Ви? — в который раз риторически спрашивает он, делая затяжку. — Ты же грёбаный киборг! — Да хуй знает, Джонни, — мрачно отвечает наёмница, прислоняя гудящий затылок обратно к подушке. — Плоть слаба. — Слоган для порнухи, — огрызается Сильверхэнд и с раздражением тушит бычок о металлическое предплечье. — Слушай, может… может, риперу позвонить? — И чего скажем? — критически хмыкает Ви. — «Эй, Вик, тут одна идиотка просидела полчаса в ледяной реке, и теперь её плагин температуры не затыкаясь орёт о сотке по Фаренгейту»? Принеси лучше чаю из ларька на первом. Джонни думает секунд пять, затем метко бросает окурок в пепельницу на столе и поднимается. — Не сдохнешь, пока хожу? Ви наигранно тяжело вздыхает, сменяя драматичный тон на отчётливо умирающий. — Постараюсь.