Лепестки лилии

      Трудности с доверием — это состояние, когда ты боишься (как неприятно признавать, но именно этот глагол здесь нужен) внешнего мира настолько, что создаешь себе тысячи масок и ролей. Они, как зимняя одежда, защищают от контакта с враждебной окружающей средой. С одним конкретным врагом, да, Драко?       Ты легко говоришь о моментах своей биографии, потому что уже и сам не помнишь, что является воспоминаниями, а что — вымыслом. Тебе проще считать, что ты вообще не помнишь своего прошлого, когда в действительности ты тщетно пытаешься от него ускользнуть. Тебе противно от собственного «я», и ты создаешь новую маску. Маску хорошего мальчика, а не мерзкого пожирателя, да, Драко?       Твоя жизнь — как открытая книга, где твоя новая роль — фокальный персонаж. И все то, что окружающие могут принять за непреложную истину, — последствия эмоций, которые ты должен испытывать именно в этой игре, в новой жизни. Именно тех эмоций, которые положено испытывать Малфою, да, Драко?       Каждая маска — настоящий ты. Это сбивает с толку, это не дает правильно играть. Это лишает тебя свободы, и ты вновь позорно сбегаешь в новую, еще более фантастичную роль. Ты не справился, ведь ты такой трус, да, Драко?       Вскоре их становится так много, что путать маски кажется почти привычным. Тебе это не нравится, ты чувствуешь свой прокол, но ничего не можешь сделать. Ты хочешь освободиться уже от правил этой безумной игры, но... роли стали твоей кожей. Они въелись в самую суть тебя. Тут и приходит осознание, что тебя не существует. Это кажется таким очевидным и совершенно верным, что нет ни первобытного ужаса, ни отчаяния. Только какое-то неестественное смирение. Так и есть, тебя не существует. Даже призраки реальнее эфимерного «я», которое ты себе подарил. Каждая маска вырывала крупицу твоей души, каждая роль изъедала тело, каждая новая игра заменяла эмоции на их тени и фальшивки. Ты опомнился слишком поздно. Не осталось ни тебя, ни материала для строительства. За спиной горы опробованных масок, впереди только руины. Руины Малфой-мэнора, руины жизни наследника древнейшего рода, руины отцовского влияния... руины Драко, так ведь? Так ведь, Драко?       И это преследует тебя изо дня в день, из года в год, из твоей персональной вечности в мгновение падения в бездну. От тех самых одиннадцати и до нашего рождения, от твоего рождения и до настоящего момента, так ведь, Драко?       Тебя не существует, Драко.       Зато есть мы.       Трудности с доверием — это образ жизни, при котором ты из всего мира выбираешь только одного человека, который мог бы помочь создать тебя настоящего. Не очередную роль, а то, что ты в череде этих бесконечных ролей потерял. Выбираешь и доверяешь ему всего себя без остатка, все, от чего пытался спрятаться и к чему пытался прийти, все маски и роли. Все, что ты считаешь не то что своей жизнью, собой. Конечно, он ведь Золотой мальчик, тот самый, с синдромом героя, который всегда помогает таким, как ты, так ведь, Драко?       Выбираешь и привязываешься так болезненно крепко, что тебя самого трясет. Раскрываешь ему все карты, даешь прочитать себя от корки до корки, хотя сам этого сделать не можешь. Ты готов отдавать все, что потребуется, прося взамен только новую жизнь. С полным пониманием и таким же безграничным доверием. Ты даже не думаешь об этом, потому что в руинах того, что когда-то звалось твоим сознанием, эти вещи — само собой разумеющееся. Ты всегда был неправильным Малфоем, так ведь, Драко?       Привязываться для тебя подобно смерти. Человек, единственный во всем мире, станет основой твоего существования. Его доверие и понимание — твоим внутренним стержнем. Что бывает с человеком, когда ломают его внутренний стержень? Он ломается, падает на колени. Здоровое сознание выстраивает новый смысл жизни, а если оно уже давно превратилось в развалины? Человек тоже становится руинами. В последние мгновения, во время своего разрушения, ты будешь хвататься за кого-то, кто тебе (в любом из смыслов таинственного «ты») небезразличен. Кто сможет тебя спасти. Потому что умирать не хочется. Совсем не хочется. Иногда это удается, иногда выходит лишь жалкая пародия, потому что у тебя самого уже нет сил держаться. Ты должен всего лишь довериться Ему, так ведь, Драко? Действительно довериться, а не отдать себя. Но мы ведь этого не позволим, так ведь, Драко?       Так или иначе, ты уже знаешь, что счастливого конца не будет. Потому что не та атмосфера, не те герои, не то время. Ты чувствуешь, что каждое твое действие приближает тебя к финалу, неутешительной, но такой логичной развязке. Ты знаешь, к чему все это ведет. К чему ты сам себя ведешь, Драко.       Ты не хочешь умирать.       — Мои демоны так безумно влюблены в тебя, Гарри. Но эта война не твоя. Я справлюсь сам.       Ты как террорист-смертник для собственной реальности, Драко, потому что...       — Ты не хочешь быть один, Драко. И я не готов тебя оставить.