열망한

«Прости, но любовь умерла», — хотелось бы написать, Но сожалений нет, Так бывает — ушла она. Да, ушла, так бывает, поверь, Не плачь, не рыдай — не изменить ничего теперь. Быть может, и стоило раньше что-то вершить, но сейчас... Нечего и говорить. Так бывает, Бывает, Что любовь умирает, — это в порядке вещей. Так бывает, что сама уходит она, а не выгоняют ее взашей. Так бывает, что она погибает, просто бывает — никто не властен над ней. Ах, любовь, странное чувство, кажется, легче даже понять современное искусство, кажется, легче познать истину мира, чем составить любви верную картину. Кто знает, кому дано любить? Лишь тот и знает, кто ведает, кому сколько отмерено жить. Но я не он, я знаю только о том, что нет любви больше в сердце моем, теперь я снова с ним вдвоем Живу. Воссоединились мы с сердцем моим, мы больше теперь не горим, не страдаем мы больше; ах, иногда с любовью жизнь только горше и горше. И я не знаю, стоит ли мне еще что-то говорить, стоит ли о любви вспоминать, снова загадывать ее на все праздники вместо остального, отчаянно желать. Кажется, будто любовь не по мне, разве ж за это мне стоит гореть в огне? Наверное, нет, но я не знаю верный ответ, быть может, я пожалею о словах своих, и, все ж, с моим сердцем мы эту ношу будем делить на двоих.