Дорогой дневник...

- Держись подальше от стен, а то тело сожрут, - скомандовал чёрт, заведующий местным виварием. Он заметно прихрамывал, а на лапах недоставало нескольких пальцев. Вокруг шуршала крыльями, шипела, булькала и рычала различная демоническая фауна. Живность липла к решеткам и пыталась просочиться через преграду, чтобы облепить посетителей сплошной живой биомассой. Зак аккуратно семенил следом, стараясь максимально ужаться с обеих сторон. - Тебе обязательно разумный экземпляр? - Угу. Мне нужно, чтобы он читал. - А сам не можешь? - Не-а. Голова болит. - Запаришься воспитывать. Ну, я тебя предупредил. Чёрт громыхнул ключами и распахнул небольшую дверцу, протискиваясь в каменный грот. Заку ничего не оставалось, как втянуть живот и последовать за ним. Заслышав шаги, маленькие крылатые тварюшки прыснули в разные стороны, забиваясь в щели каменной кладки и пронзительно хрюкая. Кроме одной, что жалобно выла и ползла к одной из стен, подальше от посетителей. Чёрт ловко ухватил тварь за шкирку и сунул в мешок. - У этого только крыло перебито, не сдохнет. Тебе же лучше - не сбежит. Хороший экземпляр. Мешок ходил ходуном - экземпляр попался хоть и бракованный, но боевой. - А он точно разумный? Чёрт тряхнул мешок и оттуда донеслось жалобное :"Отпуст-и-и!". - Эй ты, - Зак аккуратно ткнул мешок пальцем, - Читать умеешь? - А что мне за это будет? - пропищало в ответ, в миг обретая наглость. - Еда? - растерялся Зак. - Мно-ого еды! Чёрт снова тряхнул мешком и внутри обиженно замолчали. - Теперь обсудим, что мне за это будет, - он в задумчивости поскрёб трёхпалой лапой затылок. - Сможешь напряжение на сетку к адским псам провести? - Да без проблем. *** Мюриэл Брэди в очередной раз нацедила виски незнакомцу, в смятении обнаружив, что это уже третья бутылка. Чистого! Односолодового! Тощий как жердь парень в чёрных очках глушил стакан за стаканом и до сих пор не валился под стойку. Да это просто аномалия какая-то! Дед Мюриэл мог один прикончить только полторы таких бутылки. Но дед был крепкий как боров, а тут - кишка в модном костюме, тьфу! Зато сразу видно - родная ирландская кровь. Мюриэл игриво поправила свои огненно-рыжие волосы, почти такого же оттенка, что у выпивохи за стойкой. - Братишка, да ты самого чёрта перепьёшь! - Я и есть чёрт, - буркнул выпивоха, залпом опустошая очередной стакан. - Дедушка О'Бреди, - Мюриэл махнула рукой на портрет беззубого ирландца, висящий на соседней стене, - Всегда говорил: "Девочка моя, если кто-нибудь сможет выпить столько же, сколько я, то немедленно зови его под венец! А то крепкие парни совсем перевелись." Мюриэл хихикнула и поправила воротник, эффектно оттеняющий внушительного вида декольте. Выпивоха никак не отреагировал на этот неприкрытый флирт, только скорбно заломил брови, снова требуя добавки. - Если от любви маешься, то могу выслушать. И вообще... Может быть тебе хватит? Третья бутылка пошла... Братишка, ну ты чего? Рыжий выпивоха тихонько рыдал, некрасиво искривив рот и тыкаясь носом в заляпанную столешницу. Мюриэл вздохнула, неловко похлопала его по плечу и включила кофейник. Выпивка - это конечно хорошо, но тут поможет только кофе и долгий разговор по душам.