Свет, тебя ведущий

Olafur Arnalds - …og Lengra

Дни. Отупляющие своей одинаковостью, убивающие своей однообразностью. Сколько таких у Габриеля? Сотня? Две? Архангел знает, что все конечно, но не видит конца. И безвестность эта душит, рвет, давит. Габриель ненавидит свою жизнь. И до страсти любит. Так же, как любит и ненавидит небо над головой. Ветер нещадно разбивается о землю, вздымая стылую пыль. Чувствуется запах зимы – седой, могильно сырой и безнадежный. Запах Рая. Запах дома. Запах, притягивающий и отталкивающий. Архангел сжимает в руках меч и дрожит. Не от холода, не от злости. От Азазеля, распростертого и безнадежно мертвого. В его коротких волосах нити серебра, а лицо изрезано морщинами, но спокойно и даже умиротворенно. Плащ залит кровью, голая земля жадно впитывает сгустки еще теплой жизни. Габриеля не покидает ощущение, будто он только что уничтожил свою жизнь. Необдуманно смахнул со стола стеклянную шкатулку с бусинками. Не вернуть. Не вернуться. Не вернуться на небо – значит стать одним из отступников. Может так и поступить? Меч падает из вялой кисти, втыкается в почву с сухим хрустом. Кто придет за ним тогда? Может Михаил? Он не убьет. Серая дымка дождя натягивает вуаль на прибрежные скалы, море спокойно, словно умерло вместе с Азазелем, нефтяные разводы кажутся архангелу пятнами крови. Дождь колючими иглами гладит по лицу. Холодно. Как же холодно. Габриель стоит. Только ветер отчаянно бьется об оскаленные зубья скал.