I can never let go

Тебе ничего и никогда не давалось легко. Формулы, заклинания, герметическая магия с ее кругами призыва - во всем этом ты терпел неудачи, одну за другой. И в какой-то момент тебе правда показалось, что может быть, - только может быть, - ты правда никчемный неудачник. Вообразивший, будто сможешь завоевать уважение и стать кем-то важным. Ты чертишь этот чертов круг, улучшенный своими собственными исследованиями, торопливо, широкими мазками. Когда краска кончается, ты вдавливаешь в ладонь острое лезвие своей косы, так что она проходит насквозь. Кровь тоже подойдет. И ладно бы ты был лентяем или идиотом, как другие студенты. На самом деле, только у тебя во всем этом заведении был талант. Только ты задавал неудобные вопросы и засиживался в архиве университета до утра. Только ты действительно понимал все эти сраные формулы, систему по которой они создавались. Ты один смог создать свою формулу к концу первого года обучения. И что ты за это получил? Изгнание, вот что. Над тобой смеялись, смотрели с презрением, будто ты в чем-то виноват. А все из-за пары рун тьмы в твоей формуле. И они ничего плохого не делали, кстати. Это было первое заклинание, которое ты смог сотворить. Свое собственное, слабое, не совсем совершенное, но работающее! И ведь даже никто не умер при его демонстрации. Никогда еще ты не чувствовал себя таким медленным. Ты стараешься быть аккуратным, но ее голова болтается из стороны в сторону, когда ты поднимаешь ее. Ты шепчешь “прости, тут кровь”, “извини, я быстро”, “потерпи еще немного” и “дура”. Все должно сработать. Все годы практики кричат о том, что все сработает. С тех пор ты шел только по своей дороге. Раз уж они посчитали тебя монстром за эти пару рун, то что еще оставалось? Отвернуться от этих лицемеров и изучать магию такой, какая она есть, а не такой, какой они хотят ее сделать. Может твои эксперименты и становились с каждым годом все сложнее. Ты не собираешься врать, что сила, которой обладаешь, досталась легко. Но, - у тебя всегда есть оправдание на этот случай, - жертвами твоих исследований всегда были те, кто этого заслужил. Мало кто знает, что тьма тянется к тьме. И нет никакого смысла в попытках вытянуть из невинного ребенка хоть что-то стоящее. А вот ублюдки разного рода, напротив, представляли великолепный материал для твоей магии. Ты многого достиг за эти годы служения Тьме. Вряд ли в университетах всех королевств тебя научили хотя бы половине того, что ты сам изобрел. И каждый крик, каждый новый символ, каждое заряженное ненависть заклинание были ступеньками. Ты знал, что у тебя еще будет шанс доказать всем вокруг, - самому себе? - насколько ты гениален. Это не то, чему ты учился. Ты ничего не знаешь о магии исцеления, она попросту не входила в сферу твоих интересов. Но тебе плевать. Лихорадочно перебирая все, что ты читал о жизни, переворачивая формулы некромантии, который сам разработал, ты трясущимися пальцами чертишь новые знаки. Ты выворачиваешь смерть наизнанку. У тебя не так много времени, поэтому права на ошибку нет. Тебе служит сама смерть. Так ты привык думать. Ведь по твоей команде приходят в движения миазмы Тьмы, призывая души убийц и насильников, которые ты привязал своей волей. У тебя есть заклинания, вытягивающие жизнь из врагов. Ты знаешь как отвернуть удачу от любого, кто посмотрит на тебя косо. Ты можешь все. Так ты думаешь, пока Гранат не падает тебе под ноги, пронзенная лучом света. Дыра у нее в груди запекается вспенившейся кровью. Зеркало падает на землю. Ты слышишь как что-то звенит, разбиваясь. Ты кричишь. Смерть холодно ухмыляется у тебя за спиной всю дорогу до замка. Ее любимая госпожа, великая и всемогущая, не слышит тебя, когда ты бросаешься на колени и умоляешь помочь, сделать что-то. Ты уже не помнишь, что обещаешь за жизнь жрицы. Только Темная Заклинательница скучающе зевает. Ей нет дела до сломанных инструментов. И ты сгребаешь уже, - слишком, - холодное тело и тащишь его в свою мастерскую. Тебе никто не нужен. Ты все сделаешь сам, как всегда. Магия не слушается, не хочет вливать жизненные силы в тело Гранат. У тебя кожа на руках лопнула под напором сопротивляющихся силовых вихрей. В комнате пахнет ладаном и свежей землей. От Гранат воняет смертью. И ты идешь на крайнюю меру, на единственное, что остается в твоем положении. Тебе кажется, что попробовать стоит. "Пожалуйста. Просыпайся. Пожалуйста, я все исправлю потом. Только проснись сейчас." Тебе ничего и никогда не давалось легко. Не смотря на это ты всегда знал, что твой талант сослужит тебе верную службу и возвысит. Все эти годы труда не могли быть напрасны, думал ты. Гранат умирает, и ты наконец понимаешь, насколько же сильно ошибался.