Не то, чем кажется

Слышал? Льются сплетни по улицам сизым дымом, Шныряют бродягами от подъезда к подъезду. И каждый прохожий скалит зубы, плюет в спину, Говоря что Андрей Стаматин — подлец, повеса, Хам да дьявол. Слышал? Ночь плавится воском, Ночь стекает по трубам, как кровь бьет по венам. Знаешь, я помню его творцом, собравшим звезды И разложившим их тканью по города телу. Но это я. Петь, ты другого Андрея видел? Не таран, не ремни-подтяжки и не волчий взгляд? Он иной раз шутит, что чей-то ангел-хранитель. Или это не шутка, как местные говорят? А мы все в игры играем… Ножи, мена, прятки. Бросаем записки да пьем горькую брагу-твирь. Андрей по жизни такой. Нырнуть без оглядки Готов в этот жестокий, больной, однотонный мир. Не любят таких. И такие не любят людей. Вот ирония, верно? Один быдлом зовется, Другой лезвиями обрастает, заматерев И по головам прокладывает свой путь к солнцу. Так какой он, Петь? Говоришь — пламенный, живой, да? И шепчешь: «Таким я хотел быть, но не был, не был…» Сквозь его след прорастает сечь, сквозь твой — трава. Город будто замер, играя на дорог венах, Полоща струны проточной водой. День гадкий, да? Дьявол смеется, надрывая живот да спину В кабаке и толкая мансарды дверь от себя, После садясь в кресло, наплескав в стакан твирину. «И чего вы сидите? Опять морды в пол ткнули, Ниток красных навесили… Дурная порода! Да ты же, брат, за нее что в огонь, что под пули! Петь, на кой тебе цацки, а? Все, больше ни слова! Слышал, льются по улице сплетни сизым дымом? А я слышал. И каждому хрип прервал с кулака, Не болтало чтоб быдло про ту Яму-могилу, Которую ты со своей белесой откопал». Забавное дело. Одним — шудхэр да разбойник, Вторым убивец и сволочь, третьим — вовсе герой. В окне ночь плавится воском, луны свет что войлок, И в вазе поколотой савьюр цветет беленой.