Полюби свою смерть

Ему снился очень сюрреалистичный сон. Он был в лесу, возле двухэтажного серо-белого дома. Была ночь, но на небе, сквозь гущу туманных облаков, ярко горели застывшие в сверкании, молнии. Дул неприятный, тревожный ветерок, докучавший елям и траве под ними. Сзади что-то скрипнуло, эта была входная дверь, из-за которой показался темный силуэт. Фрэнку стало так жутко. Он пытался рассмотреть лицо фигуры, но это ему никак не удавалось. В конце концов он сдался и развернулся обратно в сторону леса. — Иди в дом, — донеслось в спину, но Фрэнк даже не посмел послушаться. Вместо этого он начал не спеша двигаться вперед, вглубь леса. Голос позади него пытался сказать что-то еще, но Фрэнк его не слушал. Он отгородился от его слов, также, как и от собственных мыслей. Он побежал. От ветра деревья противно скрипели, кружащие вороны возмущенно гаркали, а ноги едва слушались, но он не останавливался, продолжая свой бесцельный путь. И чем сильнее он отдалялся от серого дома, тем громче его собственное сердце шумело в ушах, заглушая все вокруг. Он не должен был поворачиваться, не имел права дать себе остановиться, обязан был двигаться только вперед — это Фрэнк понимал, но когда его ноги стали настолько тяжелы, что колени подкосились, и он рухнул на землю, желание сопротивляться вдруг куда-то исчезло. Его охватил ледяной ужас, когда, подняв голову, он обнаружил себя лежащим возле крыльца дома, от которого все это время и бежал. — Заходи внутрь, дорогой, — пропел поджидающий его возле двери Джерард. — Я приготовил тебе ужин, — добавил он, и тело Фрэнка, не слушаясь своего хозяина, медленно поднялось и скрылось за дверью мрачного дома.

***

Первым делом, когда Фрэнк открыл глаза перед ним стало улыбающееся лицо Джерарда. Фрэнк практически подпрыгнул на кровати от такой неожиданной картины и моментально оказался на ногах, почувствовав под собой мягкий ковер. — Доброе утро, — уже не так радостно произнес Джерард. — Уже девять часов. Не думал, что ты так долго будешь спать. Фрэнк удивленно на него воззрился. Ему хотелось выбежать из комнаты и побыстрее убраться из этого дома, но что-то его останавливало. Что здесь вообще творится? Что происходит? Ноги словно не слушались. Он сонно потер глаза. — Кто ты такой? — невнятно пробормотал он, но Джерард его понял. — Джерард Уэй. — И это должно мне о чем-то говорить? — Фрэнк чуть отодвинулся от сделавшего в его сторону шаг Джерарда. — Не знаю, — загадочно протянул тот. — Ты сам спросил. — Что это вчера было? — перебил он его. — Что за херня с руками? Ты типа… гипнозом владеешь или что это за муть?! Джерард нахмурился. Он не хотел отвечать на этот вопрос. Он не хотел пугать своего гостя, поэтому просто глупо пожал плечами, надеясь, что такой безоружный вид не будет давить на Фрэнка еще больше. — Я умею кое-что. — И что же? — не унимался тот, нервно подергивая ногой. — Я вижу мертвых. — И что это должно значить, черт тебя подери?! — Фрэнку не нравился этот разговор, но как еще он мог узнать всю правду об этом гребаном месте, из которого, по идее, он давно должен был сбежать, но его тело сопротивлялось любой мысли об этом. Это заставляло мурашки бегать по спине, а руки вновь нервно затряслись от недостатка никотина. Черт, как же ему хотелось курить. Он сейчас бы душу отдал за одну даже самую дешевую сигарету. Хотя нет. Если учесть, где он сейчас находится и типа, который перед ним, думать о продаже души, наверное, все же не стоит. — Ты мертв, Фрэнк, — твердо произнес Джерард. — Чтооо? — вытянулся Фрэнк. — Ты покойник, — поджал губы Джерард. — Мне очень жаль, но так и есть. У тебя была передозировка. Я говорю это сразу, потому что хочу проявить уважение. Лучше тебе знать правду, не мучаясь в догадках. — Что за чушь! — взорвался Фрэнк. — Прости, но это правда. Сам подумай, как ты оказался на той заправке, где мы встретились? Почему сел именно в мою машину? Что было в прошлую пятницу, Фрэнк? Могу поспорить, если ты попытаешься хотя бы подумать об этом, то придешь к абсолютной пустоте. Я проводник, который отправляет души людей в другой мир, понимаешь? Этот дом… — он взмахнул руками, как бы показывая, что именно он имеет в виду — … маленький островок на границе между одним миром и другим. И когда ты будешь готов, я повезу тебя дальше. Но если не хочешь... Ты можешь остаться здесь. Всегда есть выбор, понимаешь? Фрэнк тупо уставился перед собой. Все это звучало бредово, но, в принципе, ничего другого от этого странного человека он и не ожидал. Но больше всего Фрэнка напугало не это. Он вдруг на самом деле начал задумываться над всеми этими вопросами, навязанными им, и это заставило его испытать чувство холода. Он пытался ответить на вопросы Джерарда о том, как оказался на заправке, почему выбрал его машину, что было на прошлой неделе, но… никак не мог. Он хотел рассмеяться, покрутить у виска и выдать все в малейших подробностях этому странному человеку, но не мог… он просто не мог вспомнить. Он помнил, как прогуливал школу, помнил, как завалил экзамены, ушел из дома, как устроился на паршивую работу на кухню в придорожном кафе, прекрасно помнил, как впервые попробовал мет и кокс, как начал заниматься небольшими грабежами и ставить на петушиные бои. Не то чтобы это приносило много денег, но по крайне мере Фрэнку не приходилось голодать, с чем бы он обязательно столкнулся, существуя лишь на деньги, заработанные в задрипанной забегаловке. Но вот вспомнить что было до ограбления заправки не получалось. А вообще было ли оно? Или все происходило не на заправке? Стоп, пару недель назад он ограбил супермаркет, значит вчера была заправка. Или..? Нет, нет, нет. Это полный бред! — Дай мне свою руку, Фрэнк, — услышал он голос Джерарда. Фрэнк отшатнулся. — Не бойся, я тебе кое-что покажу. Он подошел поближе к напуганному гостю и осторожно прикоснулся своим длинным указательным пальцем к горячему лбу Фрэнка. Айеро не хотел этого признавать, но от этого прикосновения ему как будто стало легче: головная боль немного прошла, а конечности перестали трястись. Ему было приятно и жутко одновременно, отчего появилась гадкая тошнота, но и она быстро отошла на задний план, когда Джерард произнес: — Закрой глаза. Не сразу, но Фрэнк повиновался. На самом деле он совершенно этого не хотел: страшно так расслабляться, когда перед тобой такой человек, как Джерард, но, кажется, он не мог сопротивляться его магии. — Что ты видишь? — Я… — Фрэнк нахмурился. — Ничег… — хотел сказать он, прежде чем перед его глазами заиграли краски, страшные и разноцветные картинки, сменяющиеся на серые и холодные. — Божеее, — резко отшатнулся он от Джерарда и с ужасом посмотрел ему в глаза. — Не может быть! — его голос начал дрожать. — Что ты видел? — с беспокойством произнес Уэй. — А т-ты не знаешь? — Фрэнк медленно опустился на пол. — Я не успел настроиться, чтобы… — Кто ты такой? — Я уже говорил. Фрэнк покачал головой. Он хоть и был немного суеверным, но не глупцом. Но то, что он увидел, буквально разрушило многие вещи, в которые он верил. Это не походило на наркотический эффект — это Фрэнк понял точно, перепробовав кучу отравы за свою жизнь и прекрасно зная все тонкости и последствия. — Я видел себя, — тихо произнес он, не глядя на опускающегося на ковер напротив него Джерарда. — Ты был мертв? Фрэнк кивнул. Когда это произошло? На вечеринке Стэндэна или дома, после бутылки пива? Он никогда не кололся, но… разве можно передознуться, просто вдыхая? Фрэнк не знал. Он ничего не помнил и не понимал. Этот парень говорит правду? Если же нет, и это просто какой-то фокус? Тогда у него много вопросов. Но опять же, как объяснить его спокойствие? Если бы Фрэнк был жив, настоящий Фрэнк, он бы давно сделал отсюда ноги, перед этим парочку раз приложив мужчину перед собой головой об стену и стащив всю наличку. Как объяснить то, что вместо этого он сидит посреди этой чертовой комнаты на втором этаже и отрешенно пялится в окно? Разве что тем, что он на самом деле отбросил коньки? И это многое объяснило бы. Например, то, что его тело не охватывала ломка. Его пальцы почти перестали дрожать, но повседневного для него недомогания не ощущалось. — Чееерт, — прошипел Айеро сквозь зубы, опустив глаза и зарывшись лицом в ладони. — Не переживай, — незаметно Джерард погладил его по коленке. — Здесь тебе ничего не угрожает. Твоя жизнь была нелегкой. Пришло время отдохнуть. Чем ярче живешь, тем раньше оказываешься здесь. Очень жаль, но таков закон. Ты позволял себе все и за это поплатился. Но теперь это позади. Ты почти обрел свой дом, — произнес он. Как же легко было доказать Фрэнку, что он мертв. Ну, в конечном итоге он всегда знал, что так закончит. Имеется в виду то, что его или прикончат или он сам доведет свой организм до остановки сердца. И еще… в отличие от других призраков Джерарда, Фрэнк даже не думал возвращаться в свою убогую жизнь, именно потому что она была слишком ужасна. Ну кто бы променял паршивую вонючую комнатенку на шикарный двухэтажный дом с четырьмя комнатами и дорогими коврами? Он ведь теперь будет здесь находиться, верно?